Автор - я.

Приятного чтения!

Автор - Александр Немец .

(моё). Завещание чернокнижника.

Автор - Volad.

Еще один черновой набросок.

Автор - я.
Первая часть.

Вечер обещал быть весьма нескучным. И, чем ближе мы подходили к высоким каменным стенам, тем точнее я чуял это тем самым местом, которое отвечает за предвидение будущего.

Автор - я.

Похоже, в городе намечался какой-то праздник. Толпы, снующие под тяжелым осенним небом, и не думали рассасываться даже тогда, когда небо недвусмысленно громыхнуло, намекая на ухудшение погоды.
Мне это было на руку. Много приезжих, много новых лиц. Чем больше людей вокруг, тем меньше шансов, что кто-то обратит внимание на отдельно шатающуюся личность. Чужак-одиночка явно привлек бы к себе повышенный интерес со стороны стражи. Да и… прочих.

Автор - Воеводов.

Руководство о том, как призвать мёртвых с того света.

Автор - Stephen Lawrence Sakurai.

В одном царстве небольшого государства, жил да был…

Автор - я.

Живу в Калуге, вернее не в самом городе, а в одном непримечательном селе Калужской области. Живу в нём ещё с раннего детства, сейчас мне уже почти 42 года. Село в целом скудное, вроде есть всё: и речушка (рыбачь – не хочу), и пастбища, и лес, и спокойно вроде, маньяков и серийных убийц нет уж точно, но при этом всё равно, как то тускло тут, молодёжь перебирается ближе к городу, немало и за это время стариков поумирало, из-за чего село заметно опустело, постепенно приобретая на своём фоне немалое количество заброшенных домов до которых нет никому дела, тем не менее, здесь проживают всё те же доживающие свой век старики, фермеры и прочие земледелы.

Автор - я.

Что такое настоящий страх? Настоящий страх, для меня, это внезапно обнаружить себя на улице. И не иметь возможности вспомнить, как именно ты там оказался. Воспоминаний не было. Вообще никаких. Ни о том, как я тут оказался, ни о том куда, да и – откуда, шел. Словно я внезапно просто… проснулся?

Автор - я.

- Тут что-то написано, - товарищ остановился у входа в каменное сооружение и вперился в табличку, сделанную на уровне глаз.
- Не влезай - убьет? Сочувствую, но мой испанский оставляет желать… и желать… и желать. Что там?
- Не могу понять… - Макс поскреб табличку ногтем, провел ладонью, но текст понятней не стал. – Буквы почти стерлись.

Автор - я.

- *** да **** на ****! – восхищался я твердостью планеты, на поверхность которой только что выпал из недоразумения, по чьему-то недосмотру названному самолетом. – Боги, храните гравитацию.
- Ты все или полосу целовать тоже будешь? – поинтересовался обнаружившийся неподалеку Макс, а потому успевший на большую часть представления восхищения Землей, в исполнении одного актера.
- Буду, - с сомнением посмотрев на взлетную полосу, густо усыпанную песком, мелкими камушками и то тут, то там пробивавшимися клочками травы, я на мгновение засомневался в своей уверенности и том, что все еще жив. Сомнения развеял чемодан, который мой бравый пилот выкинул из самолета, приземлившись мне на спину, для пущего воссоединения с землей.

Странная встреча закоренелого атеиста и неизвестного... на кладбище.

Автором истории являюсь я, Юрий Тихвинский. Также она находится на Проза.ру под одноимённым названием.

Автор: Бертольд Брехт.

Переводчик: Семён Кирсанов.

Оригинальный текст и альтернативный перевод

Жуткое и мрачное антивоенное стихотворение.

Автор - Stays_X.

Летний день. Поездка на дачу. Шашлыки, любимый человек, озеро... И роковая ночь, чуть не ставшая последней в их жизни.