Автор - я.

Наверняка некоторые читатели узнают эту историю. По крайней мере ее часть. На этот раз я решил дополнить ее.
Ну и что мне оставалось делать в этой ситуации? Конечно, мы упаковали чемоданы и отправились в путь. Когда я представлял себе длинную дорогу, я рассчитывал на сутки на поезде. К такому меня жизнь не готовила. Сначала мы почти двенадцать часов летели на самолете, который угрожал прямо в полете развалиться на запчасти, потом полдня ехали на поезде, после которого я с нежностью вспоминал самолет, а теперь ждали… э-э-э… корабль. То ли паром, то ли какую-то схожую лодку, которой и предстояло доставить нас к пункту назначения.

Автор - я.

- Записки? – отвлечься от возможной конфронтации с пернатым сейчас было важнее, чем зацикливаться на том, что может быть в этих самых записях.
- Да, записки, - крылатый порылся в сумке и вывалил на пол перед собой ворох разнообразных бумажек. Некоторые записи были сделаны на тетрадных листах, просто белых листах, обрывках полей газет, журналов. Разве что каменных табличек не было, но это, скорее всего, потому что они тяжелые, надорвешься таскать.

Автор - я.

То, что мне не понравится на острове, я понял сразу. Стоило только разлепить глаза и поднять голову с песка, чтобы воспылать ненавистью к этому месту.
Может, причиной тому был ржавеющий остов неизвестного корабля, рассыпающийся на запчасти на мелководье, может, палящее солнце, а может и компания в виде какого-то манекена, стоящего с задранной к небу головой. Весь этот натюрморт дополняла жизнеутверждающая надпись на волнорезе «Не смотри на небо».

Автор - я.

Нет, вы не правы. Я не тот, кто вам нужен. Да, да, я знаю, что вы слышали, и что видели другие люди. Но я не тот, кто вам нужен. Знаю ли я, где тот парень? Знаю, конечно. Смогу ли показать? Это вряд ли. Вход в лабиринт скорей всего уже закрылся. В подвале того дома вы не найдете ничего более, чем подвал. Рассказать? Если вы хотите, я расскажу, но я уверен, что вы не поверите моему рассказу.

Автор - я.

- Она там одна? – продолжала допытываться девушка.
- Возможно, одна.
- Она ворвется в дом?
- Может быть.
- Сет, - я тоже посмотрел вниз, но ничего криминального там не увидел. – Нам в качестве плана нужно что-то более веское, чем «возможно» и «может быть».

Автор - я.

Ответить мне никто не успел, так как именно в этот момент в окно настойчиво поскребли. Судя по звуку – напильником. Дружно повернув черепушки на звук, мы несколько минут пытались осознать что именно видим. Точнее, я точно пытался, за остальных не ручаюсь. За стеклом, на фоне темнеющего края неба замерла еще более темная крылатая фигура, которая сейчас скоблила когтем стекло.
- Предлагаю отступить и перегруппироваться, - хриплым голосом выдал Сет, принявшись тут же исполнять собственную рекомендацию, отступая прямо с креслом в сторону двери.

Автор - я.

- Гутен таг, - почему-то на немецком поприветствовал я девушку, с которой, как показывала практика, этой ночью делил ковер. Ну, в какой-то мере я тоже немного Аладдин.
- В морге… в смысле – морген. Гутен морген тогда уж, - поморщилась Крис и сжала ладонями виски. – Что было? Где мы? И почему меня ощущение, что я пропустила грандиозную попойку, проснувшись сразу с похмельем.

Автор - я.

«Петра не справилась. Паладин не смогла закончить свою часть ритуала…» - я проснулся резко, словно от пинка, а в голове все еще колотилась эта мысль. Понятия не имею, что это значит. Но, наверное, это что-то важное, раз нагоняет настолько сильную жуть, что я от нее проснулся. Сердце все еще колотится где-то в горле, надо встать, попить водички и постараться заснуть снова. В конце концов, сегодня будет весьма напряженный день, насколько я знаю Сета.

Автор - я.

Просто лежать и дожидаться смерти было скучно. Прислушиваясь к царящей вокруг тишине, я завозился, сумел стащить рюкзак и принялся шарить в его недрах, в поисках запасного фонаря. Именно в этот момент на меня кто-то наступил, выматерился михиным голосом, а потом стал шарить по тушке. Я захихикал. Миха снова выругался, по звуку нащупал мою куртку и рывком поставил меня на ноги, ухватив за нее.

Автор - я.

Почти сразу же что-то ощутимо тюкнуло меня в лоб, свалив на землю. Пришлось немного полежать, пытаясь примириться с реальностью, в которой злобный говорящий зомби, нарисованный моей же фантазией, подкрадывался под покровом темноты, чтобы следом отгрызть мне ногу. Судя по тишине, с Михой он уже расправился и сейчас заканчивал его доедать.

Автор - я.

- А тебе не кажется, что мы как-то долго идем? – на пятой минуте марафона по коридору, я дернул Миху за рукав, вынудив остановиться.
- В смысле?
- В смысле – в коридоре было пять дверей, потом лестница вниз, а уже за ней следующий коридор. Так? – не то, чтобы я сомневался в своей способности досчитать до пяти, но, по моим подсчетам, прошли мы уже несколько раз по пять дверей. Сколько это в метрах? – Внимание – вопрос. Где лестница? Мы не могли идти до нее пять минут.

Автор - я.

Свет жесток.
Если не вдаваться в метафизические рассуждения о дуализме нашего мира, то действительно жесток лишь свет. Темнота милостива. Она прячет нас от порождений тьмы, в то время как свет, наоборот, открывает их нам, а нас – им, оставляя беззащитными. Ведь если ты кого-то видишь, значит, и он может видеть тебя.

Автор - я.

- Тихо, тихо… - перестав пытаться подтянуться, я повис на заборе с изяществом палки колбасы.
- Руки! – оружие, если это было оружие, ткнулось в спину сильнее.
- Что, руки?
- Вверх!
- А они где?
- Ты мне тут еще и шутки шутить будешь? – за спиной что-то недвусмысленно щелкнуло.

Автор - я.

На крохотной кухне небольшого дома мы заседали уже не первый час, но к единому знаменателю с собеседницей так и не могли прийти. Я, признаться, с некоторым недоверием к памяти старушки, задавал ей все больше уточняющих вопросов, но ответы оставались такими же непонятными. С какой именно дрянью мне предстояло столкнуться в этот раз, оставалось неясным.