Автор - я.

Что такое настоящий страх? Настоящий страх, для меня, это внезапно обнаружить себя на улице. И не иметь возможности вспомнить, как именно ты там оказался. Воспоминаний не было. Вообще никаких. Ни о том, как я тут оказался, ни о том куда, да и – откуда, шел. Словно я внезапно просто… проснулся?

Автор - я.

У многих людей есть сильная связь с родным городом. Кого-то связывают с ним родственные отношения, кого-то теплые воспоминания детства, кого-то что-то иное. Для многих возвращение в свой город сродни возвращению в детство. Словом – несет кучу всяческих положительных воспоминаний и приятных ощущений. Всего того, чего я начисто лишен.

Автор - я.

Дом появился перед глазами, неожиданно, словно вынырнув из темноты окружающего леса. Впрочем, и выбора у меня не оставалось. Силы убывали с каждой минутой, и на бег их уже не оставалось.

Автор - я.

Надо же. А я и подумать не мог, что это дело будет настолько любопытным. Когда меня вызвала местная ведьма, с заявлением, что у нее что-то нечисто на территории, но она не понимает что именно, признаться, я не особо заинтересовался.
Ведьмы – те же люди, они тоже со временем становятся излишне подозрительными.

Автор - я.

Последние полчаса я лежал в жуткой, ржавой, наверное, трубе, не знаю конкретно, чем это может быть на самом деле, подозрительно смахивающей на металлический гроб, прислушивался и, собственно, гнал от себя мысли о гробе. А еще о том, что меня тут фиг найдут. И пополнит мой хладный труп коллекцию тех, кого уже не нашли.

Автор - я.

- Черт, черт, черт! – я рухнул за каменный обломок, не переставая мысленно материться. Близзард упал за другой, через узкий проход, но если он о чем и думал мне сообщить, в данный конкретный момент его послания не доходили по причине перегрузки модуля связи.
- Ты там как? – начальник пошевелился, и маскировка принялась медленно сползать с него, ссыпаясь на землю мелким каменным крошевом.
- Жив, - коротко отрезал я, быстро пробежавшись взглядом по небольшому дисплею на предплечье. – Но ты в следующий раз хоть предупреждай о своих планах. А то я за себя не ручаюсь.

Автор - я.

- Тут что-то написано, - товарищ остановился у входа в каменное сооружение и вперился в табличку, сделанную на уровне глаз.
- Не влезай - убьет? Сочувствую, но мой испанский оставляет желать… и желать… и желать. Что там?
- Не могу понять… - Макс поскреб табличку ногтем, провел ладонью, но текст понятней не стал. – Буквы почти стерлись.

Автор - я.

- *** да **** на ****! – восхищался я твердостью планеты, на поверхность которой только что выпал из недоразумения, по чьему-то недосмотру названному самолетом. – Боги, храните гравитацию.
- Ты все или полосу целовать тоже будешь? – поинтересовался обнаружившийся неподалеку Макс, а потому успевший на большую часть представления восхищения Землей, в исполнении одного актера.
- Буду, - с сомнением посмотрев на взлетную полосу, густо усыпанную песком, мелкими камушками и то тут, то там пробивавшимися клочками травы, я на мгновение засомневался в своей уверенности и том, что все еще жив. Сомнения развеял чемодан, который мой бравый пилот выкинул из самолета, приземлившись мне на спину, для пущего воссоединения с землей.

Автор - я.
Первая часть.

- Таки да, - ответил, стараясь открывать рот по минимуму, и понимая, что не то что на поклон, принятый в светском обществе, но даже на кивок лучше сейчас не расщедриваться. А то новая знакомая может познакомиться с моим внутренним миром раньше и обширней, чем когда-либо будет планировать.

Автор - я.

Работа конкурсная, писалась быстро и по заданному сценарию. Так что, я думаю, постоянные читатели найдут в ней много отголосков моих, да и чужий историй.

Автор - я.

Рынок был каким-то… черным. Особенно сейчас, когда тающий снег смешивался с грязью, и все это разносилось ногами покупателей, продавцов, грузчиков и прочих, прочих, что на рынке выполняют каждый свою функцию. Черной была изъеденная погодами древесина прилавков и поддерживающих крышу столбов. Черными были сами прилавки, затертые тысячами прикосновений рук, одежды, товара. В черные куртки и пальто кутались продавцы, черными ботинками месили грязь на земле покупатели, черные вороны выискивали отбросы повкуснее на рыночной свалке. Даже лица людей казались… потемневшими.

Автор - я.

Пока машина медленно катилась по проселочной дороге, довольно запущенной, стоит признать, я, продолжая краем глаза наблюдать за ней на предмет внезапно перебегающего дорогу дерева, где моя медленная поездка однозначно превратится в еще более медленный пеший маршрут, почти полностью погрузился в мысли. Мысли были невеселыми. В первую очередь в сознании всплывал вопрос – а на кой мне эта поездка вообще сплющилась?

Автор - я.

Произошло это странное, скажем так, событие, довольно давно. Но помню я все хорошо, даже слишком хорошо, чтобы спокойно спать ночами. Стоит только закрыть глаза… Хотя, стоит начать по порядку.

Авто - я.

Не знаю, как у нормальных людей, а лично у меня ясновидение не вызывает никаких приятных ассоциаций. Начиная с того, что ощущается оно как удар по затылку доской, с гвоздем, боль вспыхивает моментально во всей области, а потом стекается в одну, пульсирующую болью точку. А заканчивая тем, что открывается оно всегда накануне каких-либо крупных неприятностей.