Автор - я.

- Тут что-то написано, - товарищ остановился у входа в каменное сооружение и вперился в табличку, сделанную на уровне глаз.
- Не влезай - убьет? Сочувствую, но мой испанский оставляет желать… и желать… и желать. Что там?
- Не могу понять… - Макс поскреб табличку ногтем, провел ладонью, но текст понятней не стал. – Буквы почти стерлись.

Автор - я.

- *** да **** на ****! – восхищался я твердостью планеты, на поверхность которой только что выпал из недоразумения, по чьему-то недосмотру названному самолетом. – Боги, храните гравитацию.
- Ты все или полосу целовать тоже будешь? – поинтересовался обнаружившийся неподалеку Макс, а потому успевший на большую часть представления восхищения Землей, в исполнении одного актера.
- Буду, - с сомнением посмотрев на взлетную полосу, густо усыпанную песком, мелкими камушками и то тут, то там пробивавшимися клочками травы, я на мгновение засомневался в своей уверенности и том, что все еще жив. Сомнения развеял чемодан, который мой бравый пилот выкинул из самолета, приземлившись мне на спину, для пущего воссоединения с землей.

Автор - я.
Первая часть.

- Таки да, - ответил, стараясь открывать рот по минимуму, и понимая, что не то что на поклон, принятый в светском обществе, но даже на кивок лучше сейчас не расщедриваться. А то новая знакомая может познакомиться с моим внутренним миром раньше и обширней, чем когда-либо будет планировать.

Автор - я.

Работа конкурсная, писалась быстро и по заданному сценарию. Так что, я думаю, постоянные читатели найдут в ней много отголосков моих, да и чужий историй.

Автор - я.

Рынок был каким-то… черным. Особенно сейчас, когда тающий снег смешивался с грязью, и все это разносилось ногами покупателей, продавцов, грузчиков и прочих, прочих, что на рынке выполняют каждый свою функцию. Черной была изъеденная погодами древесина прилавков и поддерживающих крышу столбов. Черными были сами прилавки, затертые тысячами прикосновений рук, одежды, товара. В черные куртки и пальто кутались продавцы, черными ботинками месили грязь на земле покупатели, черные вороны выискивали отбросы повкуснее на рыночной свалке. Даже лица людей казались… потемневшими.

Автор - я.

Пока машина медленно катилась по проселочной дороге, довольно запущенной, стоит признать, я, продолжая краем глаза наблюдать за ней на предмет внезапно перебегающего дорогу дерева, где моя медленная поездка однозначно превратится в еще более медленный пеший маршрут, почти полностью погрузился в мысли. Мысли были невеселыми. В первую очередь в сознании всплывал вопрос – а на кой мне эта поездка вообще сплющилась?

Автор - я.

Произошло это странное, скажем так, событие, довольно давно. Но помню я все хорошо, даже слишком хорошо, чтобы спокойно спать ночами. Стоит только закрыть глаза… Хотя, стоит начать по порядку.

Авто - я.

Не знаю, как у нормальных людей, а лично у меня ясновидение не вызывает никаких приятных ассоциаций. Начиная с того, что ощущается оно как удар по затылку доской, с гвоздем, боль вспыхивает моментально во всей области, а потом стекается в одну, пульсирующую болью точку. А заканчивая тем, что открывается оно всегда накануне каких-либо крупных неприятностей.

Автор - я.

Продолжение, по просьбам читателей.
Софи шла по руинам некогда весьма красочного города. Ни один камушек не хрустнул под ее ногами, ни одна травинка не шелохнулась. Факела не было в ее руках. Лунного света, то и дело прерываемого пролетающими облаками, было вполне достаточно.

Автор - я.

На самом деле эта история скорее эксперимент. Не совсем в моем стиле.
Дневной свет все еще струился сквозь крошечное зарешеченное окошко, но слабел достаточно быстро, чтобы однозначно стало понятно – день близится к своему логическому завершению. Времени осталось совсем мало. Фигура у стены, укутанная в одеяло, пошевелилась, но не проснулась. Еще рано, хоть и мало, но время еще осталось. Слишком мало для того, чтобы попытаться сбежать еще раз, но достаточно для того, чтобы вспомнить, как они в эту передрягу попали.

Автор - я.

- Это – мое! – метнулся я на кухню и едва успел выхватить миску с мясом, пока его не коснулся кто-то еще. – Мое… простите, забыл вам сказать. Поддерживать здоровье пса приходится самодельным кормом, так как покупные он не очень любит, а я выращиваю призового волкодава.
Неся весь этот бред, я переставил миску на столик, поближе к раковине, незаметно, надеюсь, подпихивая его локтем в сторону самой раковины, развернувшись к натюрморту тылом, а лицом к гостям.

Автор - я.

Случилось все в то время, когда я работал журналистом в желтой газетенке. Да, 90-е были крайне смутным временем. А смутное время, как известно, очень сильно действует на людей. Именно в такие времена и начинаются разброд и шатания, буйным цветом расцветают всяческие экстрасенсы, маги и прочая шушера.

Автор - я.

На самом деле история не совсем самостоятельная. Скажем так, это переработка "Простых Правил". Слишком давно я хотел развернуть ее в полноценную историю.
Возня, раздавшаяся на улице, не сразу привлекла мое внимание. Ну возня и возня, мало ли, кто может там возиться? Деревня у нас не шибко большая и не очень населенная, но все же не вымершая, а значит, кое-какая движуха все же присутствует, так или иначе.

Автор - Антон Пустовалов.
Источник.

История сгоревшей мещерской деревни, из которой вместо людей эвакуировали бревна.