Автор - я.

Дорогой читатель, написан этот рассказ мною в далеком 2014-ом. На тот момент мне было 19 лет, и писала я как ребенок. Хотя и сейчас не исключаю такой возможности. Я очень хочу, чтобы ты оценил его.

Лизка тогда была во втором классе и принесла домой куклу, говоря, что нашла её рядом с нашим домом. Однажды ночью мне не спалось, и я просто лежала на боку с открытыми глазами, я уже хотела вновь закрыть глаза, чтобы в очередной попытке постараться уснуть, как вдруг я услышала шорох. Но от того, что я увидела, мне захотелось кричать!

Автор - Mrs.Owl.

Затем трупик начал биться в судорогах, как будто мальчика только что повесили, и постепенно приближаться ко мне.

Автор - Mrs.Owl.

В метре от меня лежал тот самый охранник, страшно изуродованный и истекающий кровью.

Автор - Mrs.Owl.

По бледным щекам потекли слезы. Слезы страха и отчаяния. Тут появился еще один человек.

Автор - Mrs.Owl.

Боль... Она пульсом отдавалась в спине и в висках...

Автор - я.

Боль... Она пульсом отдавалась в спине и в висках... Боль...

Автор - я.

И, возможно, та колыбельная будет последнее в жизни, что он услышит...

Автор - я.

До недавнего времени я думала, что умру в подвале дома моей бабушки...

Автор - я.

Страх деревни Ясьмы... 2014...

Автор - я.

Совсем недавно друг предложил испытать настоящий адреналин; то чувство, когда ты ничего не слышишь, кроме биения своего сердца...
И я испытал...

Автор - я.

"Обычный" день перевернул все мое мировоззрение насчет мистики, сейчас я не считаю все это чушью.

Автор - Mrs.Owl.

Некий "я" сидел и ждал его...

Автор - я.

Все мы когда-то ответим за свои поступки. Пришла и моя очередь отвечать за тот случай в детстве.

Автор - я.

— Ты… Кто? — вновь с трудом спросил он.
— Вы что, издеваетесь? — разрыдался я, не зная уже, что хуже: то, что я оказался здесь или то, что мой единственный, вроде как, помощник завис и не соображает?