Автор - я.

Если остановиться и немного успокоиться, то можно вспомнить, что началось все, как мне кажется, как раз тогда, когда в нашем доме появился кукольный домик. Да, как в плохом фильме ужасов. Даже сделан он был в точности, как наш дом.

Автор - я.

Мох под ногами проминался, подобно мягкому одеялу, угрожая в какой-то момент промяться еще сильнее, что грозило мне переломом конечности и последующей, весьма болезненной смертью. Приходилось бежать быстро и осторожно, стараясь не думать о том, какой именно косяк с нашей стороны закончился этим позорным бегством в дебри леса.

Автор - я.

Конец Мая, счастливая пора. Скоро лето, тепло, молодая зелень, пушком украшающая деревья и кусты. Особенно счастливой эта пора является для школьников. Последние учебные деньки, а дальше… дальше бесконечное, свободное, беззаботное лето.

Автор - я.

Преследователь шел по моим следам уже какое-то время, прежде чем я обратил на сей прискорбный факт должное внимание. Надо же. До сих пор я не позволял себе настолько расслабляться. Да и кого мне здесь бояться? Этот город превращен в руины уже несколько лет тому назад. Так что из населения остались только наши. Ну, бывают, конечно, еще и залетные «партизаны», но тех обычно слышно издалека. До сих пор никто из них не решался преследовать кого-то из нас в одиночку… ночью… след в след…

Автор - я.

Не знаю, как остальных путешественников, но меня почему-то во внутренностях вездехода мотыляло как… это самое в проруби, не смотря на пристегнутый ремень. Может быть потому, что я подобным образом путешествовал впервые, а вот остальные были себе вполне заматеревшими зубрами в покорении севера.

Автор - я.

Солнце, безжалостными копьями раскидывая свои лучи по небу, пробилось сквозь ставни, пробежалось по логову, нашло себе новую жертву и принялось светить прямо в глаза, вынуждая проснуться.

Автор - я.

Голова была тяжелой, зато звенела, словно была пустым ведром, которое от души попинали. А может и попинали, этого я не помню. Память вообще возвращалась неохотно. Вместе с памятью усиливалось ощущение дискомфорта. Глаза открываться не желали, но, по мере возрастания дискомфорта, я набрался сил, чтобы их открыть.

Автор - я.

- А что у нас там? – тачка подпрыгивала на всех ухабах, не смотря на свою вездеходность. Точнее, не «не смотря», а как раз – благодаря своей вездеходности. Если бы не она, то остановились бы мы километров пятьдесят назад, застряв в той глубокой луже. Но, не смотря на весь кажущийся комфорт такого образа передвижения, поездка приятной не была.

Автор - я.

Что такое настоящий страх? Настоящий страх, для меня, это внезапно обнаружить себя на улице. И не иметь возможности вспомнить, как именно ты там оказался. Воспоминаний не было. Вообще никаких. Ни о том, как я тут оказался, ни о том куда, да и – откуда, шел. Словно я внезапно просто… проснулся?

Автор - я.

У многих людей есть сильная связь с родным городом. Кого-то связывают с ним родственные отношения, кого-то теплые воспоминания детства, кого-то что-то иное. Для многих возвращение в свой город сродни возвращению в детство. Словом – несет кучу всяческих положительных воспоминаний и приятных ощущений. Всего того, чего я начисто лишен.

Автор - я.

Дом появился перед глазами, неожиданно, словно вынырнув из темноты окружающего леса. Впрочем, и выбора у меня не оставалось. Силы убывали с каждой минутой, и на бег их уже не оставалось.

Автор - я.

Надо же. А я и подумать не мог, что это дело будет настолько любопытным. Когда меня вызвала местная ведьма, с заявлением, что у нее что-то нечисто на территории, но она не понимает что именно, признаться, я не особо заинтересовался.
Ведьмы – те же люди, они тоже со временем становятся излишне подозрительными.

Автор - я.

Последние полчаса я лежал в жуткой, ржавой, наверное, трубе, не знаю конкретно, чем это может быть на самом деле, подозрительно смахивающей на металлический гроб, прислушивался и, собственно, гнал от себя мысли о гробе. А еще о том, что меня тут фиг найдут. И пополнит мой хладный труп коллекцию тех, кого уже не нашли.

Автор - я.

- Черт, черт, черт! – я рухнул за каменный обломок, не переставая мысленно материться. Близзард упал за другой, через узкий проход, но если он о чем и думал мне сообщить, в данный конкретный момент его послания не доходили по причине перегрузки модуля связи.
- Ты там как? – начальник пошевелился, и маскировка принялась медленно сползать с него, ссыпаясь на землю мелким каменным крошевом.
- Жив, - коротко отрезал я, быстро пробежавшись взглядом по небольшому дисплею на предплечье. – Но ты в следующий раз хоть предупреждай о своих планах. А то я за себя не ручаюсь.