Автор - я.

Прошу простить за отвратительное качество фотографий.

Автор - я.

Автор - я.

В одном лагере, который находился возле леса, начали происходить странные вещи...

Автор – я.

Рассказал тренер по фитнесу. История не страшная, а, скорее, смешная. Но не рассказать просто не могу.

Автор - Козлов Олег Львович.

Источник

Все описываемые события произошли на самом деле. Имена действующих лиц и упоминаемые адреса подлинные.

Автор: -
Источник.

Житель Хабаровска Дмитрий Никонов вместе со своим товарищем путешествовал по реке Бикин. В одну из ночей они проснулись, разбуженные чьим-то протяжным криком. Вопли слышались то с одной, то с другой стороны и наводили ужас. В какой-то момент Дмитрию показалось, что это плачет женщина. Через некоторое время неприятные крики утихли.

Sorto. Т.е. автор - я.

Далеко не всегда события, произошедшие с нами, поддаются осмыслению, и далеко не все встречи оказываются приятными. Вот и моя "не самая приятная встреча" послужила основой для данного повествования.
Это моя проба пера. Не буду просить "не судить строго", скорее наоборот: я открыт для конструктивной критики.

Автор - qqq666.

Случилось это на Воронежской трассе под утро, на дежурство заступили два молодых дпсника.

Автор - Олеся.
Источник.

В нашем мире много удивительного. Но как христианка я верю, что молитва защитит и убережёт от всяких неприятностей. Поэтому без неё из дома ни ногой.

Автор Олеся БАЛАКИРЕВА.

Источник.

Недавно я совершенно случайно столкнулась на улице со своим старым университетским приятелем Павлом. Даже не узнала его сначала – какой-то он стал осунувшийся, да и взгляд потускнел. Но всё такой же притягательный и загадочный блондин, мимо которого в своё время не могла пройти ни одна девчонка из нашего потока.

Автор Наталья.

Источник.

Хочу рассказать одну непонятную историю, которая случилась со мной за городом, в горной местности. До сих пор не могу поверить, что вернулась живой.

Автором являюсь я, поэтому прошу простить за ошибки в тексте.

Когда я очутился в странном слабо освещённом здании, меня начал одолевать безумный страх, но это было ничто по сравнению с мучившими меня вопросами. Кто я? И как я здесь оказался? Ответ не заставил себя ждать.

Автор - я.

Белые стены. Какой-то человек у моей кровати. А человек ли? Я уже и не знаю, что реальность, а что «плод моего воображения». Так говорят Они. Все Они. Вынесли мне какой-то диагноз, пичкают меня какими-то таблетками, а я всего лишь пытался доказать существование дьявола, ведь он есть. Но как объяснить это им?

Автор - ваш покорный слуга.

"Она успела присесть и, прикрыв глаза, вдруг почему-то вспомнила старшего Сашеньку. И тут же раздался телефонный звонок. Она долго не могла заставить себя ответить на звонок, а телефон всё надрывался, напоминая ей сатанинский смех мужа. Похороны Саши Даша помнила плохо".