Автор - я.

Быть может, это просто-напросто его родители пугают, чтобы тот слушался? И нет никакой бабайки? И никто его не украдет на самом деле? Он вспоминал, как мама говорила, когда он не слушался, что вот бабайка уже на балконе и только и ждет, когда бы украсть его. Он тогда испугался сильно и сразу же прибрал все игрушки в комнате. "Какой же он был глупец", - думал сейчас мальчик. Ведь все это не более, чем страшилки, чтобы он слушался. И решил мальчик, что больше не боится никаких бабаек, потому что их нет...

Автор - я.

- Там, - как-то по-заговорщически заговорил мужчина в костюме. - На старом кладбище, в северной её части стоит небольшая могила в форме сердца. Вы легко ее найдете, но дело совершенно не в ней. На могиле той растет куст смородины, ягод на ней никогда не бывает, но вот листья… Вы должны набрать листьев с этого куста и заварить чай с ними, тогда… Тогда, когда вы выпьете его – он придет к вам…
- Кто придет? - испугался я.
- Хозяин этой могилы....

Автор - Mr.Nos.

- Ты еще не спишь? – спросил он.
- Да лежу вот уже. Но спать что-то не хочется совсем...
- Давай тогда я тебе расскажу сказку на ночь, чтоб ты скорее заснул?
- Да уже сто раз слышал все твои сказки... - лениво ответил Сережа. – Меняешь героев, а сюжеты все похожи один на другой. Давно они уже для меня неинтересны и не страшны... – улыбнулся он.
- Даже так? – удивился отец. – Тогда я расскажу тебе историю, которую ты точно не слышал. Я никому и никогда ее еще не рассказывал. Уверен, что тебе она понравится...

Автор - я.

Раз в три года ровно на один день на Коп-горе появляется необычный человек. Сколько ему лет никто толком не знает. Одни говорят, что ему тридцать, другие, что он глубокий старец, а для кого-то он молодой юноша... Возможно, он олицетворяет собой этакий сундук желаний, а может, он там с какими-то другими намерениями. Всё, что известно о нем, это то, что он может делать то, что никто из смертных сделать не может...

Автор - Mr.Nos.

Она уткнулась в свои ладони и всхлипывала, словно маленький щенок, потерявший мать, а голос всё говорил и говорил. Он рассказывал ей, что скоро он появится на свет, и вся жизнь пойдет по-другому.

Автор - Mr.Nos.

- И вы знаете, куда стоит вся эта очередь?
- Понятно куда. Не нужно быть экстрасенсом, чтобы все это понять! – улыбнулся он.
- И куда же?
- К воротам в другой мир. Кому-то в рай, а кому-то в ад. Мы же все умерли и ждем теперь тут суда.
- А кто это определяет? – спросила женщина, стоящая за мной. – Ну, куда идти?
- Видимо, есть кто-то, кто это определяет, - улыбнулся впереди стоящий мужчина. – Может Бог...

Автор - Mr.Nos.

Мы нашли эту считалочку в подвале, в старом патроне. Если прочесть кому-то… то «Черный поэт» пришлет тебе свой стишок, а вот, что будет дальше не сказано… в том месте листок был неровно оторван, словно выдран. И было непонятно, было ли написано продолжение этого пояснения или нет...

Автор - Mr.Nos.

- Погань – она и есть погань! Все так называют, а она – та, что не боится света, но не может войти без приглашения – это их Царица. Та, что пробудилась из вод Лихо. Само лихо и низверглось оттуда, со дна реки, пробужденное тем, кто продал свою душу самой Тьме...

Герман подошел к двери резного дома и громко постучался. Где-то в доме послышались шаги, и вскоре дверь отворил мужчина в темно-бордовом домашнем халате. Было очень удивительно видеть по-городскому одетого человека в самом обыкновенном деревянном, пусть и достаточно большом доме. На вид хозяину было около шестидесяти лет, седая редкая борода, немного завивающиеся пепельные волосы, большой морщинистый лоб. Темные глаза его пристально взглянули на гостя, осмотрели Германа с ног до головы, после чего он улыбнулся и, не дав сказать даже слова, начал сам:
- Наконец-то Коморин взял курьера посообразительнее...

Автор - я.

- Вы считаете, что все это из-за этой коробки?
- Я не знаю. Но я очень хочу скорее от нее избавиться и уехать домой...

Автор - я.

Я тебя очень прошу. Отдай мне посылку. Пожалей меня и наших детей. Он не пощадит нас…

Автор - я.

- Ну как знаешь…ты просто безумный упрямец!!! – разозлился он. – Я сделал всё, что мог!!! Ты сам решил свою судьбу! Прощай…

Автор - Mr.Nos.

Зашарпанный грязный железный знак, словно немного спрятавшийся возле кустов, гласил, что через 70 километров будет местечко Лихолесье. Поляков свернул на грунтовую дорогу и остановил машину...

Автор - Mr.Nos.

Гера посмотрел в зеркало заднего вида, чтобы увидеть в нем то, что он должен доставить до пункта назначения, и вдруг улыбка сошла с лица, а в глазах угадывался немой вопрос: «Куда делась посылка?».