Такими моментами из жизни я ни с кем не делилась. И вряд ли осмелюсь. Могу сказать лишь одно: когда ты сталкиваешься с чем-то неизвестным тебе - начинаешь видеть и воспринимать всё по-иному! Сегодня я поделюсь с вами двумя достаточно жуткими историями.

Авторство моё.

Небольшой рассказ о том, что может произойти в ночь на Ивана Купала.

Автор - я.

Событие произошло со мной.
Человек привык платить за труд, за любовь, за дружбу, верность и предательство, но есть плата за жизнь, плата, уходящая извне…

Автор: я.

Начнём с того, что я сидел на этом сайте ещё с 2012-го года. В те времена мне было жутко страшно от историй вроде знаменитой Mereana Mordegard Glesgorv (а сейчас мне за это жутко стыдно). Заседал я на этом сайте чуть ли не целыми днями, пока мне попросту не надоело и я не ушёл отсюда. Смертельными файлами я некоторое время увлекался и далее, но сюда более не заходил. А вчера я вспомнил об этом сайте и решил зарегистрироваться здесь и опубликовать свою первую историю! Буду очень рад как положительным отзывам, так и конструктивной критике, чтобы знать, в каком направлении двигаться дальше и что мне нужно улучшить.

Историю рассказал мой дядя (он разрешил выложить), но я написал от первого лица.

Автор - Winnie-the-Pooh.

История, которую я собираюсь поведать, многим наверняка покажется «проходной» для данного сайта, так как в ней не будет, ни монстров, ни сглазов, ни даже так всем нам полюбившихся и уже почти родных копыт под столом. Но я всё же расскажу, так как история всё же случилась, и очевидцем был не я один. Жаль, доказательства не получилось добыть! За плюсами не охочусь, на критику не обижаюсь, так что высказывайте версии без стеснения.

Автор: я.

История, больше похожая на легенду. О доброй, но непонятой другими людьми женщине.

Автор - я.

Переход не бывает без последствий. Возможно, на некоторое время ты потеряешь память. Но лишь до встречи с первым же демоном.

Автор: Бу-бусинка.

История эта случилась со мной где-то в 2007 году.

Автор: Kirein.

Теперь и Вам нельзя в самолет.

Автор - я.

Снится мне как-то совершенно антиутопический сон. Картинка следующая. Обычная, в принципе, теперешняя жизнь. Все то же: город, улицы, дома, работа. Только... нет вообще детей. У всех женщин вместо живых детей куклы. И они с ними обращаются, как с настоящими детьми: кормят, гуляют, переодевают, спать укладывают. Ну, как в детстве девочки в куклы играют. То же самое – только это взрослые женщины. И все серьезно, без шуток и игр.

Автор - я.

Сразу скажу, что я ТОЧНО нахожусь в здравом уме и трезвой памяти. Если мои слова, не зная и не видя меня, и можно поставить под сомнения, то результаты регулярных медкомиссий (положено проходить по месту работы в серьезной госструктуре) также подтверждают, что «не употребляю», «не замечена», «не обнаружено», «не склонна».
Более чем странное событие со мной произошло в июле прошлого года. Но все по порядку.

Авторы, если таковые имеются, указаны под историями.
Источник 1.
Источник 2.

Вот как-то вечером, достаточно темно уже было, шёл я по нашему кладбищу.

Автор неизвестен.
Источник.

С тех пор, как мы с родителями приехали сюда, в село под названием Бяльково, на лето, я заметил одну странную особенность здешних жителей. После десяти часов вечера ни одного из них не было ни видно, ни слышно.