Автор - я.

Прочитав название конкурса, я подумала: "Да, это то, о чем я бы хотела рассказать".

Продолжение истории

Автор - я.
Также скажу, что стих был выложен тут.

Автор: Вячеслав Захаревич.

Он сидел в мягком кресле, уперев подбородок в ладони, и внимательно разглядывал лежащее перед ним тело. На удивление ему не было страшно, и на его лице застыла бесстрастная маска, из-под которой проглядывала только заинтересованность.

Автор - я.

История, достойная почестей.

Источник: Из рассказов моей бабушки.

Автор - я.

Эта история - чистая правда и изложена мною со слов моей бабушки, не доверять которой мне нет никакой причины. Было время в моем детстве, когда бабушка сидела со мной по просьбе родителей, или я гостил у нее дома. Частенько мы коротали вечера, играя в домино или подкидного. Она мастер играть, а мне по жизни не везет в игре, и когда я проигрывался окончательно, фокус нашего общения неизбежно переходил на её прошлое. Я расспрашивал о прошедшем времени, о жизни и деревенском укладе, детстве, и она нет-нет да поведает мне интересную историю...

Автор - я.

Тонкий мир, астрал, дали, лимб, загробный мир. У этого места довольно много имен, и все они появились небезосновательно.

Автор - я.

Звонок в дверь.
Тихие шаги по скрипящему паркету, нехотя волочащие за собой сонное тело в поисках источника раздражающего звука, раскатывающегося по всей квартире.

Автор - я.

Кто я? Что я такое? Для чего создан?

Автор - я.

Сплошная тьма и пустота, этот мир не похож на наш.

Автор - я.

Реальная история, случившаяся в моей семье.

Автор: Kirein.

Вижу, что любовь окутывает вас, но никак не можете приблизиться к ней, хотя любимый рядом с вами...

Автор: Максим Шиянов.
Ранее было опубликовано здесь: http://vk.com/wall-57287183_1830.

На улице было темно, а я все бежал и бежал. Я не останавливался ни на секунду, но продолжал чувствовать на себе его взгляд.

Автор - я.

Небольшой стих в стиле рассказа...