Автор неизвестен.
Источник.

Места у нас глухие, 110 км от Питера, места жестоких боев времён Великой Отечественной. На этом месте был когда-то монастырь, но монахи ушли ещё в конце 19 века. Что-то не понравилось. Морозы у нас зимой лютые, плодовые деревья замерзают, даже если по всей Ленобласти зима мягкая. Ближе к ночи даже летом наползает мерзкий сырой туман.

Автор неизвестен.
Источник.
Еще один источник.

История опять же наша совместная.
Ранее публиковалась тут.

Про два первых дежурства я уже рассказывал, я тогда был напуган сильно. Вторую байку вы можете найти тут. Подошло время идти на третье дежурство.

Автор - я.
История ранее выкладывалась тут.

Приношу огромную благодарность моим друзьям в написании этой истории. Роману Свинцицкому и Александру (punk rock) Похилу. Без их участия история бы не вышла такой интересной.

Автор - я ( Роман Васалаев).
Ранее публиковалось здесь.

Людей всегда будет притягивать ко всему мрачному и таинственному. И этого никак не избежать.

Автор неизвестен, к сожалению, но история, конечно же, творческая.
Источник.

Автор - я, Роман Васалаев.

Также публиковалось: http://jutkoe.ru/besovshina/340-dom-v-koto...segda-rady.html.

Автор: я.

История о потревоженном кладбище.

Автор - я.

В тёмной больничной палате, несмотря на поздний час, никто не спал. Соседка тихонько вздохнула и честно сказала:«Не могу, не спится…» Остальные, как будто ждали этого, зашевелились, разговорились. Понемногу разговор с болячек перешёл на другие темы. Кто-то вспомнил недавний пожар, произошедший в области. Вспомнили, что соседка как раз из того района. Она сначала отмалчивалась, но потом, вздохнув ещё раз, призналась, что сама была участницей той трагедии и рассказала мистическую историю.

Автор: неизвестен.

Источник: Ночь на Кладбище.

Автор: Вениамин Пухов (я). Это мой псевдоним.

Бабье лето подходило к концу. Парки с аллеями пестрели в оранжево-багровых тонах, и еле заметное тепло уставшего солнышка грело каменный город.

Автор - я.

История о том, что стало происходить после того, как надругались над старым кладбищем, а после построили новые дома и заселили жильцов.

Автор - я.

Автор - я.

- А мы здесь ненадолго, - проговорил вихрастый пацан и для пущей уверенности шмыгнул носом, - ветер с юга подует, и мы уйдем.
"Странный мальчик", - подумала Элеонора, глядя на мальчишку...