Жаворонок на ниточке

Посвящается Игорю Кремневу.

Бабушка вела меня по пыльной, широкой дороге. По обе стороны раскинулись поля золотой пшеницы, а ближе к обочине замерли в безветрии тонкие стебли алых маков.

Мне хотелось остановиться и словить толстого мохнатого шмеля с забавными усиками или побежать за прыткими кузнечиками. Наловить бы их как в прошлом году! Но бабушка крепко держала меня своей чуть жесткой теплой ладонью.

Тут уже не ходили автобусы. Чтоб добраться, нужно было идти через поле, а потом через холм до березовой рощи.

Я глянул наверх – там летела какая-то большущая птица. Вернее, она планировала большим серым самолетом и совсем не махала крыльями. Я хотел спросить у бабушки почему, но она опередила меня:
– Вон смотри, не то сокол, не то сарыч парит. Он не машет крыльями, как маленький стриж или зарянка, а умеет плыть на ветру. Гляди каков!
– А я тоже так хочу!
– Соколик мой, и на земле дела есть, - и бабушка смеялась, прижимая меня насупившегося.

И мы шли дальше. А потом на небе появлялась маленькая черная точка, и над всей округой, под синим куполом неба, разливался звон серебристых колокольчиков. Это жаворонок.

Он словно зависал над нами на невидимой ниточке, и мне отчего-то вспоминалось, что так бывает в церкви, где под высокими сводами разливается звон и пение. Сначала многоголосные радостные переливы – это маленькие колокольчики-“дети”, потом гулкие, громкие голоса – это колокола-”родители”, и вот начинает говорить самый большой и главный колокол-Благовестник*. Да так, что дрожь по всему телу от его медного рева. А в глазах почему-то становится щекотно, и я силюсь изо всех сил, чтоб не покатились слезы. И становится внутри так тепло и радостно, когда этот торжественный трезвон плывет над всем селом и много-много дальше – над всей землею. А потом дома будут ароматные сладкие калачи. И тут я понял, что очень голоден.

Мы сели среди колосьев и васильков у небольшого куста боярышника. Бабушка разделила сдобную булку с повидлом, очистила пару картофелин, посыпала их солью и вручила мне хрустящий огурец. В термосе плескался розовато-рыжий компот, он пах бабушкиным садом: спелыми сливами и веснушчатыми абрикосами. А еще в котомке лежало большущее краснощекое яблоко, и бабушка отдала его, конечно же, мне.

– А долго еще идти?

Теперь-то идти никуда не хотелось. А хотелось лежать на цветастом платке, грызть травинку да наблюдать за божьей коровкой на моем рукаве.

– Скоро. Идем, свет мой.

И солнце катилось по небу золотистой монеткой. А я считал, сколько раз крикнет вдалеке коростель**. Его одинокий скрип повторялся и повторялся, точно кто-то ходил по старым половицам в избе.

И вот уже показались родные места. Я даже мог разглядеть с холма наш дом со ржавым флигельком и старую липу во дворе. На пригорке начиналось деревенское кладбище, и мы шли по тонким пыльным тропинкам мимо ярко-синих свежеокрашенных оград. Мы дошли до мраморной плиты, где на глубокой трещине замерла зеленая ящерица с янтарными глазами, и я раздумывал, успею ли схватить ее, но пока размышлял, та юрко ускользнула в высокие заросли цикория. Когда присели на чуть покосившуюся скамейку, я спросил без обиняков:
– А я тоже потом умру?

Бабушка лишь кивнула, погладив меня по голове, но я увернулся от ее руки:
– А тебе не холодно тут лежать?

Она засмеялась:
– Я и не лежу тут вовсе. Вот чего выдумал!
– А как тогда это – умереть? – спросил я без улыбки, испытующе глядя в ее глаза. Они были ясные, словно туда упал кусочек неба, и в глубине замерли черными точками поющие птицы.
– Вон гляди: широкое поле пшеницы, птицы в чистом небе, мой фруктовый сад и ты... Для меня это так. А для кого-то - ничего... Все будет по вере твоей. Во что веришь, то и получаешь, родной.
– А это не больно?
– Больно тем, кто остается...

И она поцеловала меня:
– А теперь беги! Тебе уже пора домой. И спасибо, что навестил меня. - Она бережно прижала меня, а потом легонько подтолкнула на тропинку.

Я припустил вниз с холма и бежал быстро-быстро. Под ногами сминалась высокая блестящая трава, а потом вдруг появился серый подтаявший снег, и я остановился. Оглянулся назад – там на заснеженном холме никого не было, кроме ветра.

Стоял февраль, и я с надеждой посмотрел в молочное небо, мне показалось, что где-то там я все еще вижу и слышу маленького, звонкого жаворонка.

Пора было возвращаться домой.

Колокол-Благовестник* - самый большой колокол в традиционном православном наборе колоколов.
Коростель** - небольшая птица со скрипучим голосом.

18.01.2018г.

Автор: primavera.
Источник.

Новость отредактировал Летяга - 7-03-2018, 10:22
15-02-2018, 11:04 by Сделано_в_СССРПросмотров: 1 590Комментарии: 10
+23

Ключевые слова: Бабушка жаворонок кладбище снег избранное

Другие, подобные истории:

Комментарии

#1 написал: Tigger power
15 февраля 2018 13:24
+6
Группа: Комментаторы
Репутация: (1905|0)
Публикаций: 2
Комментариев: 3 405
Такая теплая и чудная история!) +++++++
       
#2 написал: Asheera
15 февраля 2018 13:37
+8
Группа: Посетители
Репутация: (218|0)
Публикаций: 4
Комментариев: 699
Цитата: Tigger power
Такая теплая и чудная история!) +++++++

Да! Только любящие бабушки, красота природы может поселить в душе ощущение Чуда, Сказки, которое будет с человеком всю жизнь.
Я в детстве любила шмелей гладить по спинке, они спокойные как слоны, а вот шершень гонял меня через всё поле :)
  
#3 написал: Tigger power
15 февраля 2018 14:37
+5
Группа: Комментаторы
Репутация: (1905|0)
Публикаций: 2
Комментариев: 3 405
Цитата: Asheera
Я в детстве любила шмелей гладить по спинке, они спокойные как слоны,

Да, в детстве столько радости от простых вещей)
       
#4 написал: ARTEMIDA
21 февраля 2018 15:29
+3
Группа: Посетители
Репутация: (701|0)
Публикаций: 4
Комментариев: 425
Добрая, очень добрая история. Навеяло о детских воспоминаниях, о прабабушке и прадедушке, которые меня растили и которых больше нет на этом свете... Спасибо за рассказ! ++++
 
#5 написал: Balzac
23 февраля 2018 21:53
+2
Группа: Посетители
Репутация: (48|0)
Публикаций: 10
Комментариев: 133
Плюс.
Словно сам там побывал, очень живой слог.
#6 написал: Летяга
23 февраля 2018 23:22
+1
Группа: Модераторы
Репутация: Выкл.
Публикаций: 611
Комментариев: 7 638
Трогательная история. А как лето описано! winked
+++
                        
#7 написал: ZenaOgneva
25 февраля 2018 12:01
+2
Группа: Посетители
Репутация: (33|0)
Публикаций: 6
Комментариев: 107
Мне тоже история понравилась, люблю добрые истории. +
#8 написал: зелёное яблочко
25 февраля 2018 12:45
+3
Группа: Комментаторы
Репутация: (1342|0)
Публикаций: 66
Комментариев: 3 691
Ах, как хорошо! Мне это местами напомнило «Лето Господне», местами что-то ещё. Но обязательно доброе, мудрое, вечное
         
#9 написал: Веснянка
15 марта 2018 13:33
0
Группа: Посетители
Репутация: (1293|0)
Публикаций: 14
Комментариев: 393
Истории огромный плюс...

Тоже вспомнила своё детство в деревне. и лето. И выражение "в краю гудящих шмелей".
 
#10 написал: Мурик
23 марта 2018 14:38
0
Группа: Посетители
Репутация: (22|0)
Публикаций: 0
Комментариев: 1 041
Не смотря на всю боль утраты, какое это счастье - иметь такие воспоминания! Спасибо бабушке и Автору этой истории!
   
Посетители, находящиеся в группе Гости, не могут оставлять комментарии к данной публикации.