Автор истории - я.

Я смотрю на гладь озера, вода тихо шепчет мне: «Спасибо». Всякий раз думаю об одном – неужели это стоило того, чтобы обменять свою жизнь на другую? Озеро улыбается, шепчет: «Попробуй…».

Автор истории - я.

Его иссиня-серое морщинистое лицо, лицо утопленника, ограненное тиной и илом, словно луна в ночи, белизна овала в пучине мрака иногда является мне во снах. Глаза его, водянистые, мутные, смотрят на меня. Он машет мне рукой. Пальцы оплетены водорослями. Он, утопленник, приветствует меня, зовет к себе…

Автор истории я.

Бейкерса одолела тревога, и он вовсе остановился у обочины. «Что может случится? – думал он. – Авария… Вряд ли. Рядом ни одной машины, и вообще, я стою у обочины».

Автор истории - я.

Как утверждала соседка Марья Петровна, которая и обнаружила весь этот ужас, мальчик сильно кричал, плакал и звал маму.