Роковой баттл
Я достал помятую пачку Кента и, некоторое время покрутив её в руке, извлек из неё последнюю, такую же, как и сама пачка, помятую сигарету. Щелкнула зажигалка, и табак с приятным шипением загорелся. Я затянулся. Когда-нибудь сигареты меня убьют. Но не сегодня. А что будет через пару лет, мне фиолетово, в моих планах нет сорока, пятидесяти лет. Какой смысл цепляться за жизнь подыхающим стариком?Йоу! Я рэпер. Молодой, начинающий, но весьма талантливый. Я так считаю.
Я натянул наушники, настраиваясь на бит. И зачитал. Слова сами приходили в голову, будто давно написанный и выученный текст.
Прогулка по ночному городу, его закоулкам и подворотням подогревали мой талант. Душа улиц. Я так это называл. Сегодня я остановился у какого-то подъезда. На слабо освещенной стене виднелись полустертые надписи, в большинстве своем описывающие некого Колю не в лучшем свете. То, что мне было надо.
Настроившись на играющий в наушниках бит, я зачитал. Авторы надписей позавидовали бы моим строкам, а сам Коля, услышь он это, получил бы психологическую травму. По-любому.
Его я заметил не сразу.
Старик сидел чуть в стороне, опершись спиной о стену. И, не моргая, смотрел на меня. Презрительно-осуждающим взглядом. На мгновение я запнулся, сбился с ритма и, в гневе сбросив с головы наушники, выкрикнул в адрес старца несколько изощрённых ругательств.
Старик даже не моргнул, хотя лицо его на секунду скривилось. "Задел!" - злорадно проскользнула у меня в голове.
Вновь настроившись на бит, я продолжил высказывания, только более складно и в рифму.
Спустя несколько минут, тяжело дыша, я наконец стянул с себя наушники и триумфально взглянул на старика. Тот молча поднял руки и несколько раз громко хлопнул. Поди, это был мой первый слушатель, который, дослушав меня до конца, не побежал бить мне лицо. Я подошел поближе и, присев на корточки прямо напротив старика, спросил:
- Ну как, дедуля, хорош? Ты, поди, за всю жизнь слов таких не слыхивал?
Его сухая жилистая рука скользнула в карман, и мне на мгновение показалось, что он вытащит оттуда нож или того хуже - пистолет, но он вытащил всего лишь пачку сигарет. Дико захотелось курить.
- Не возражаешь? - я легко выхватил из его слабых рук сигареты. - Последняя... Ну дедуля, не судьба тебе сегодня покурить.
Снова щелкнула зажигалка, и я затянулся сладким дымом.
- Ты что делаешь, подлюга! - ударил по ушам чей-то противный истошный крик. - Василий Петрович! Ограбить его решил! А ну стоять! Я сейчас милицию вызову! - кричала какая-то толстая противная бабка, клещами ухватившая меня на локоть.
- Василий Петрович! Он вас избил?! Василий Петрович!
Я уже подумывал переехать ей несколько раз по лицу, когда она сама отпустила мою руку и бросилась к старику:
- Василий Петрович! Вы в порядке?! Василий..
Её истошный то ли вопль, то ли визг застрял в ушах.
- Чего встал, придурок! Вызывай скорую! Боже мой! Он же уже весь холодный... сколько он тут лежит...
Дальнейшие слова утонули, сминаемые пронзительной болью в висках. Я выронил сигарету и сразу отшатнулся в сторону. Острая боль в груди, и вот уже я зашелся в страшном, раздирающем глотку, кашле. Асфальт подо мной мгновенно покрылся множеством красных брызг. Я упал на колени, не в силах остановить рвущуюся из горла кровь. Упав на асфальт, я ещё какое-то время видел лицо старика с холодными глазами, презренно смотрящими на меня, и кривой торжествующей ухмылкой.
Новость отредактировал YuliaS - 9-05-2016, 17:20
Ключевые слова: Старик смерть ночь сигарета авторская история