Три года назад я и мама переехали жить в дом, который остался по наследству от маминой родной тёти. Сначала было всё нормально, у нас у каждого была своя комната, большой зал. Скажу короче, мы наслаждались житием в этом доме. После двух лет проживания в этом доме я стал каждый вечер слышать шаги в своей комнате.

История не моя...

На следующий день мы хоронили “братка”. Все было вполне цивильно. Только в конце церемонии самый свиноподобный провожающий заявил: “Короче, спи, Толян, мы тя, блин, никогда не забудем”.
После работы я не стал заходить в вагончик. Шел к выходу и у самых ворот заметил человека, на коленях стоявшего перед могилой. На памятнике — фотография улыбающегося мальчика с ямками на щечках, а под фотографией надпись: “Киселев Коля, 1978—1989”.
Человек попытался встать и покачнулся. Тут я успел ему на помощь.
— Вам нехорошо?
Мужчина вздрогнул, обернулся.

История не моя...
Мертвые не потеют. Зато кричат.

Почти все кладбищенские труженики, несмотря на требования начальства, оказались людьми весьма пьющими. Каждый день ближе к вечеру они собирались в служебном вагончике. Там имеются стол, две скамьи, с которых очень легко сползать, тумба и пара обогревателей.
Когда поминки были в самом разгаре, старожилы принялись рассказывать мне страшные истории о том, как по ночам покойники вылезают из могил и гоняются за работниками кладбища. Дескать, нервы тут надо иметь железные, мы-то привыкли, не обращаем внимания, а ты новенький, долго не выдержишь.
Крики мертвых здесь слышали все. Обычно они кричат в воскресенье вечером. Сначала тихий, едва уловимый стон, потом натуральные вопли.

Всем привет! Хочу вам рассказать одну историю из своей жизни.