Обещание
Димка умер давно. Ещё тогда, когда мне едва ли исполнилось девятнадцать. В тот день я, вздыхая, рассматривала его фото в одноклассниках. Дима строчил в ответ, что очень хочет отведать моей сегодняшней стряпни, ведь ему так не хватает женской заботы. Я мысленно таяла, но не позволяла подойди ближе, чем на расстояние социальной сети. А через день он умер, оставив раздирающий статус у себя на странице: "Жизнь - это очередь за смертью. Не суйся без очереди!"
Хоронили всем маленьким районом, в котором он жил. Там были все его друзья и мой будущий муж, с которым я мало общалась на то время. Ведь я любила Диму. Тихонько, не слышно и для себя ещё со школы. Он был местным первым парнем на деревне и не имел долгих отношений. Меня он не замечал очень долго. Я любила издалека. Теперь среди толпы плачущих бывших любовниц я стояла и смотрела на бледного Диму. Тоже издалека.
- Обещай, что придешь, - шепнул он мне в коридоре перед уходом незадолго до своей смерти, - потом поженимся и свадьбу сыграем.
- Обещаю, - бегло поглядывая на часы, ляпнула я. Я бы позволила ему, ведь я хотела сама, но нет...
Я не заметила, как он рывком наклонился ко мне. Я никогда не забуду те ободранные потемки коридора и то первое чувство. Только короткий поцелуй. Той самой первой любви, которая бывает только раз, но запоминается на всю жизнь. Раскрасневшаяся, я тихонько оттолкнула его и убежала домой, а потом уехала на учебу в колледж. С тех пор я больше не видела его живым.
На похоронах я не была. Только незаметно вылезла из толпы у подъезда и дотронулась до его связанных холодных рук. Взгляд зацепил то самое родное лицо и большой неаккуратный шов коричневыми крестами от виска до виска. Лучше бы я не приходила и запомнила его другим. Тот момент, как ушла домой, я не помню. Все поплыло перед глазами.
С тех пор прошло почти четыре года, и все это время меня тянуло сходить к нему. Муж вечно занят, а с его друзьями я не общалась. Сходить было не с кем, ведь я не знала дороги. Не знала, а что-то звало. Сходить к Диме, сходить обязательно.
В этот отпуск я на две недели появилась в нашем родном краю. Нужно было сделать много дел по дому и потаскаться в больницу. Утром поехали с отчимом на флюорографию, на полпути тихо попросила остановиться возле старых ворот на кладбище. Пока шла до фургончика с венками, переживающе дергала карман. Лишь бы не с пустыми руками. Выбирала, как на свидание. Красные - пафосные, фиолетовые, как девчонке... Не то, не то. Не то! С краю трепыхались последние два ярко-желтых с бордовыми крапинками. Небольшие, но взяла эти. Дошагала до ворот, прошла церковь и встала у развилки. Куда идти, не знаю. Кладбище огромное. В гору вверх далеко тянется, и конца-края не видно. Стою, скромненькие цветочки перебираю.
- Дима. Пришла я. Веди.
Тишина. Только родственники на могилах копошатся, оградки красят, дергают сухую траву.
- Дима. Помоги. Не хочу цветы чужому дарить. Тороплюсь я.
Вверх в гору посмотрела, а ветер как подул, да такой сильный. Как вперёд подталкивает. Так выше и пошла. Куда ветер дует, туда и иду. Наверху синева беспросветная от памятников, и в гору все тяжелей идти. Смотрю: слева дома, а справа ряды бесконечные и ещё вверх пестрят. Запыхалась, покраснела, до самого верха дошла, а ветра и нет. Походила, нет Димки. Суеверная и глупая. Так и не нашла.
- Что, найти не можете? - крикнул мне издалека мужчина в фуражке.
- Ага, - потупилась. Цветы за спину спрятала.
Подхожу к мужчине. Крест красил матери. Думала, закончит, поставлю цветы тихонько да пойду. А тут возле машины вещи мужчины того раздуло.
- Красьте. Я подберу.
Пошла, собираю. Мельком глянула на аккуратный холмик на горке с оградкой. Глазами по лесенке из камешков поднимаюсь и на памятник смотрю.
- Дима... Нашла.
Быстрым шагом рвусь, спотыкаюсь. С памятника выцветшими глазами смотрит. Все чисто и убрано, на столе четыре конфетки.
- Ну вот видишь, пришла, - цветы свои справа от памятника аккуратно втыкаю. Слева ещё две пары и мои жёлтые, как надо, пристроились.
- Нашли? - улыбается тот мужчина.
Я лишь кивнула только да губы сжала.
- Вот цветы тебе от нас с мужем. Ты его прости, что не зашёл. Занят он. Скоро уедем опять. Видишь, как у тебя тут чисто и красиво. Я рада.
Состояла немного, по памятнику рукой провела и пошла обратно тихонько. Пока шла, солнышко из-за туч вышло, и на душе так тепло стало, так спокойно. Как камень слетел.
Так вот и сходила к Диме в гости. Провёл, помог. Ведь когда-то я обещалась прийти, а не пришла. Все нравился, а подпустить к себе близко боялась. Только перед его смертью позволила подойти чуть ближе.
Пусть судьба распорядилась иначе, своего мужа сейчас я люблю, и живём мы дружно. То, что суждено, не перепишешь, а Дима остался в моей памяти, как самое первое и светлое чувство.
Новость отредактировал YuliaS - 30-04-2016, 07:01
Ключевые слова: Кладбище покойники первая любовь авторская история