Автор - не я.
Здравствуйте. Хотела бы вам поведать печальную историю про свою подругу. .

Здравствуйте! Хотела бы вам рассказать свою историю. Всё это происходило в Краснодарском крае около города Сочи. Стояло лето. Мы решили поехать на курорт отдохнуть. Сами мы живём в Ростове. Так вот, взяли мы провизии, палатку и поехали на своей машине покорять курорт. Не доезжая до Сочи километров десять, мы свернули в лес и выехали на чудесную полянку, которая находилась рядом с морем. Поставили машину, вытащили все нужные вещи и начали наслаждаться природой. Честно хочу сказать, такой красоты я не видела никогда и нигде. Начинало потихоньку темнеть, и мой муж пошёл раскладывать палатку. Когда он всё сделал, мы пошли с ним быстро покупались. Потом вкусно поужинали и легли спать. На новом месте я долго не могла уснуть, поэтому лежала с открытыми глазами. Этой ночью на небе не было ни облачка. Луна своим светом ослепляла глаза.

Эта невероятная история произошла со мной после похорон отца. Отец у меня умер два месяца назад от рака. Он был для меня самым любимым и родным человеком. Эта была среда. После его похорон на кладбище я попросила, чтобы меня никто не трогал. Я хотела остаться одна. Немного постояв возле его могилки, я пошла куда глаза глядят, думая только о нём.

Три года назад я и мама переехали жить в дом, который остался по наследству от маминой родной тёти. Сначала было всё нормально, у нас у каждого была своя комната, большой зал. Скажу короче, мы наслаждались житием в этом доме. После двух лет проживания в этом доме я стал каждый вечер слышать шаги в своей комнате.

История не моя...

На следующий день мы хоронили “братка”. Все было вполне цивильно. Только в конце церемонии самый свиноподобный провожающий заявил: “Короче, спи, Толян, мы тя, блин, никогда не забудем”.
После работы я не стал заходить в вагончик. Шел к выходу и у самых ворот заметил человека, на коленях стоявшего перед могилой. На памятнике — фотография улыбающегося мальчика с ямками на щечках, а под фотографией надпись: “Киселев Коля, 1978—1989”.
Человек попытался встать и покачнулся. Тут я успел ему на помощь.
— Вам нехорошо?
Мужчина вздрогнул, обернулся.

История не моя...
Мертвые не потеют. Зато кричат.

Почти все кладбищенские труженики, несмотря на требования начальства, оказались людьми весьма пьющими. Каждый день ближе к вечеру они собирались в служебном вагончике. Там имеются стол, две скамьи, с которых очень легко сползать, тумба и пара обогревателей.
Когда поминки были в самом разгаре, старожилы принялись рассказывать мне страшные истории о том, как по ночам покойники вылезают из могил и гоняются за работниками кладбища. Дескать, нервы тут надо иметь железные, мы-то привыкли, не обращаем внимания, а ты новенький, долго не выдержишь.
Крики мертвых здесь слышали все. Обычно они кричат в воскресенье вечером. Сначала тихий, едва уловимый стон, потом натуральные вопли.

Всем привет! Хочу вам рассказать одну историю из своей жизни.