Автор рассказа – Pennywise/Scary.srories

Так вот. Я должен рассказать про лето, когда на блошиный рынок, что у железнодорожного вокзала, привезли клетку. Не простую клетку, а огромную, ржавую, будто выдранную из подземелья какого-нибудь заброшенного цирка-шапито, который когда-то колесил по сёлам и пугал детей клоуном с треснувшим лицом.

Автор - я.


Эту историю мне рассказал знакомый риелтор. Он занимался расселением одного старого дома на улице Сергиевской. Нижний — город в этом плане тяжелый. С одной стороны — современные торговые центры, с другой — стоит свернуть с Большой Покровской во дворы где-нибудь на Ильинке или в районе площади Сенной, и ты как будто в другое время проваливаешься. Там за фасадами скрываются такие «колодцы», в которые солнечный свет годами не заглядывает.

Автор - я.

Эту историю мне рассказал один знакомый, Виталик, он в Дзержинске на промзоне на одном из химических предприятий мастером смены работал. Там места сами по себе неуютные — бетонные заборы с колючкой, трубы дымят, и вечная вонь какая-то специфическая: то ацетоном, то хлоркой.

Автор - я.

Эту историю мне рассказала женщина, которая в сормовской поликлинике работает, а сама родом из-под Ковернино.Эта тема в нижегородских деревнях, особенно в сторону Семенова и Ветлужских лесов, до сих пор нет-нет да и всплывет. Там сильны традиции старообрядцев, и отношение к смерти всегда было особым. Существовал такой обряд — «закрещивание порогов» или «путы». Делали это, если покойник при жизни был тяжелым, злым или если умирал в большой обиде. Считалось, что такой человек «не дойдет» и будет возвращаться в дом, изводить живых.

Автор - я.

Тронный зал. Белая крошка штукатурки. Догорающие свечи. Копоть. Молчание. Каждый шаг - эхо. Каждый вдох - эхо. Каждая мысль - эхо.

Автор - я.

Что таится в глубинах леса?

Автор - я.


Нижегородская область, лето 2010-го. Помните это время? Жара, плавящийся асфальт, дискотеки в сельском клубе и ночные поездки на мотоциклах. Казалось, что молодость будет длиться вечно. История о том, почему я больше никогда не хожу той дорогой.

Автор - я.

Это был обычный вечер, ничего не предвещало беды. Стоишь спокойно на балконе, пьёшь чай смотришь на вид, в дали виднеется линия электропередач. Но стоит только отвести взгляд как тут будто та линия электропередач становится ближе... И ближе... И ближе... И ближе... Пока не становится слишком поздно.

Я - автор.

Её главные герои решили съездить в деревню, чтобы проведать своих бабушку и дедушку. Им оставалось проехать совсем немного, когда дорогу окутал густой туман...

Автор - Алисава.

Завершаю свою историю.

Автор - Алисава.

Продолжаю свою историю.

Я - автор этой истории.

Местом действия является тот же коттеджный посёлок, что и в другой моей истории "Тайна дома с акациями", но здесь уже совсем другие герои столкнутся с совершенно иным потусторонним явлением и домом, хранящим ещё более жуткую тайну.

Автор - я.


Ночь с 20 на 21 ноября 2025 года.
03:14 уже прошло, но ты всё ещё здесь.
Ты думал, что пережил это. Ты выкинул телевизор. Выдернул антенну. Уехал из России ещё в 22-м. Сейчас ты в Финляндии, в съёмной квартире на окраине Хельсинки, в доме, где нет даже кабельного.
Ты в безопасности.
Так ты думал.

Автор - неизвестен.

История из жизни, которая продолжается и по сей день.