Девять самоубийц
Я сидел на небольшой скамейке возле забора. За мной располагался загородный дом моего брата.- Кажется он кого-то ждал, - проговорил полицейский средних лет, обращаясь к кому-то из своих подчиненных. - Ни следов борьбы, ни чего-нибудь ещё, указывающего на убийство. Дверь была не закрыта, а забаррикадирована, окна заколочены.
- Все указывает на самоубийство, возможно, он был не совсем адекватен в этот момент, - проговорил медэксперт, указывая на заколоченные окна.
Повернувшись ко мне, он встретился с моим взглядом. Вздохнул и пожал плечами:
- Вынужден согласиться с Диденко, это выглядит как суицид на почве шизофрении, мне очень жаль, но скорей всего не было никакого убийцы.
Нет, убийца был, но он был не таким, которого могли арестовать и посадить в тюрьму, неизвестно, можно было ли его вообще потрогать. Я медленно поднял глаза и посмотрел вслед удаляющимся машинам. Пройдя через двор, я заглянул в комнату еще раз. Беспорядок, учиненный полицией, сделал комнату совсем неуютной. Заколоченные окна, дверь, подпертая шкафом, который сейчас лежал на полу, и обведенный мелом контур человека.
Когда я попал сюда в первый раз, мне удалось рассмотреть следы на его шее. Слабо они походили на следы человеческих рук, пальцы у человека короче. Гримаса ужаса, застывшая на его лице, тоже ломала картину происшествия. Хотя идея уже сама по себе абсурдная - задушить самого себя, причем с такими следами, будто давили со всей силы и после того, как Илья перестал дышать. Пробежавшись глазами по комнате, я нашел её. Книгу с серой обложкой, обычный ежедневник, в котором однако должны были крыться тайны его гибели.
Он позвонил мне на мобильный и испуганным, заикающимся от страха голосом прокричал о серой книге, о том самом доме, где, по слухам, погибло семь человек за одну ночь, и о его ошибке. Но когда я приехал сюда, чтобы вернуть его домой, к его семье, или, что вернее, отправить в лечебницу для душевнобольных, я и подумать не мог о том, что хоть малая доля его слов окажется правдой. Я медленно протянул руку к его предсмертным запискам и не смог открыть ежедневник. Схватив книжку, я положил её в карман своего пальто и, добравшись до ближайшей автобусной остановки, отправился домой.
Поднимаясь по лестнице старой своей многоэтажки, я все не мог отбросить чувства, будто за мной кто-то следил, казалось, что сама книга приковывала к себе взгляд чего-то чуждого, нечеловеческого из мрачных углов. К моменту достижения пятого этажа, где располагалась моя квартира, я уже не смог с первого раза вставить ключ в замок, так меня трясло, казалось, что отовсюду шел неясный шепот.
Не разуваясь я достал книгу из кармана и бросил через коридор на пол, так что упала она уже в спальне. Мгновенно чувство ослабло, а тени, казалось, отступили. Определенно, то, что сгубило моего брата, оставило свою частицу на его вещах и в особенности дневнике, который принял в себя его страхи и его историю. Не шевелясь я глядел на книгу через комнату, моя подстегнутая страхом психика рисовала, возможно, ранее показавшиеся бы мне веселыми образы, вроде отрастания у книжки конечностей и её побеге от меня. Не знаю, возможно эта нелепая мысль подстегнула меня, и сбросив ботинки, я подошел к ней. Ничего не случилось, книга не убежала и не испарилась в никуда. Однако как только я взял её в руки, тени, казалось, потянулись ко мне. Это скорее было нечто невидимое, двигавшееся на грани моего зрения. Пробежавшись, я включил свет по всему дому, достал из стола на кухне несколько толстых свечей и подставку под них. Возвратившись к столу, я поставил их на стол. Оглядевшись, я откинул обложку. Первые несколько страниц были пусты, но пролистав немного, я нашел первые записи.
"На днях я был в том самом доме на окраине города, который кличут "домом самоубийц", ходил я туда посмотреть на призрака, а точнее, показать всем, что там никого нет и что все это - суеверия и выдумки. Зайдя в дом ночью, я побродил по нему, никаких призраков и упырей я там не нашел, единственное, что меня испугало - это кровь, если это конечно была кровь, в чем я сильно сомневаюсь. Кто-то решил подшутить так надо мною, разрисовав старое зеркало. Не знаю, что именно они хотели сказать небрежно намазанной восьмеркой, но тогда это все подействовало на меня угнетающе."
Перевернув страницу и продолжив читать, я заметил, что на этой странице его почерк стал небрежнее.
"Если бы на этом странности закончились, то я скорей всего не завел бы такую бесполезную вещь, как дневник. Но в последнее время мне кажется, что за мною следят... из темноты."
Мурашки пробежали по моей спине, скосив глаза на открытую дверь туалета, я увидел, что лампочка замигала, спустя мгновение она с оглушительным звоном лопнула, и малая часть моей квартиры стала рассадником кошмаров. Туалет стал недоступен, когда стал так нужен, с усилием пошутил я про себя. С плохо скрываемым страхом я вернулся к чтению.
"Мне кажется, что меня кто-то преследует, что по ночам я слышу невнятный шепот. Как бы это ни было позорно для взрослого человека, но свет на ночь я больше не выключаю."
Следующая запись оказалась несколько дальше, будто он раскрыл книжку в случайном месте и начал писать.
"Сегодня ночью я расслышал, что оно шептало, оно шептало мое имя, говорило: "Илья... восьмой... Илья... восьмой". Меня беспокоит, что лампочки стало выбивать почти каждый день. Сегодня я принял решение уехать из города, возможно, подальше отсюда эта тварь меня не достанет. Купил свечей, запасных ламп и батареек к фонарику. Уезжаю на дачу."
Я перелистнул страницу. В этот раз запись была следом за предыдущей, почерк стал отвратительно нечитаемым, если бы я не знал его с детства, то скорей всего ничего бы не разобрал.
"Эта сущность, призрак, фантом, или как её там, не отпускает меня. Он преследует меня уже днем и шепчет, шепчет, шепчет. Свечи куда-то пропали, лампочки подходят к концу, как и батарейки, с которыми я меняю их. Каждый раз когда тень приближается ко мне, я чувствую легкое прикосновение, свет от лампы и фонарика все еще спасает меня."
Еще один маленький взрыв отвлек меня от чтения. Кухня больше мне не принадлежит, бежать на улицу? В ночь? Бесполезно, есть лишь шанс, что когда настанет рассвет, оно уйдет, ведь книга притягивает это существо ко мне. Я зажег свечу, резкий порыв воздуха задул её, я попробовал снова, на второй раз у меня получилось. Несколько горящих свечей по кругу стали вокруг меня, своего рода мой щит. Я судорожно перелистывал страницы в поисках текста, хотя по-хорошему мне следовало выкинуть её ради собственного здоровья. Вот они, еще записи.
"Бесполезно, сегодня моя последняя ночь. Брат, я знаю, что ты читаешь это сейчас, оно держит меня, последнее, что я успел сделать - это рассказать тебе о том, что произошло. Скорей всего ты ничего не понял. Пишу, чтобы если ты все-таки взял эту книжку в свои руки, ни в коем случае не ..."
Записи оборвались, пламя свечей заколебалось, лампа лопнула, осыпав стол стеклом. Я повернул страницу. На ней было не написано, скорее выцарапано ручкой, вырезано на бумаге через несколько листов... "девять".
Резкий порыв ветра, будто кто-то огромный выдохнул воздух из легких. Все свечи разом потухли.
- Ты девятый...
Новость отредактировал Оляна - 24-02-2014, 11:07
Причина: Ссылку на собственный канал лучше давать не в истории.
Ключевые слова: Тени девятый дом дневник брат авторская история