Товарищ! Из гроба стучат!
В 2018 году у моего слабовидящего приятеля умерла мама. Выждав год, как и положено, чтобы земля просела, уплотнилась, так сказать, он устанавливает ей памятник фигурный из мрамора, на памятнике гравировка: текст и берёзовая ветка, а портрет его мамы на гранитной плитке взялся делать я. Наступила осень. Портрет был готов, и мы поехали на городское кладбище приворачивать гранитную плитку к мраморной стеле. С ночи шёл мелкий дождь и вся природа вокруг была слишком влажная.Приехав на автобусе, мы вышли "у стелы", это третья и последняя, самая дальняя на сегодня остановка кладбища от города, а называется она так потому, что там находится памятный знак в виде двух орудий второй мировой войны, направленных в разные стороны и композиционно соединены бетонной аркой в виде шпиля. Пройдя в ворота кладбища мы вступили в город мёртвых.
Территория огромных масштабов, где кругом памятники, кресты и обелиски. Всё разных масштабов и все разных размеров, разных оформлений. Где ростовые изображения, где поясные, где портретные, где самолёты, где вертолёты, где церкви, где мечети нанесены.
Уходя вглубь "города мёртвых", полуразрушенная асфальтовая дорога превращалась в грунтовую, а затем и вовсе в направление.
Я подумал: "Это ж сколько миллионов здесь находится!? (Имея в виду ценность как камней, так и работы). Но весь этот ценный материал уже не пригоден к повторному использованию. На нём на каждом имеется гравировка. Есть вариант приехать, демонтировать, увезти в мастерскую, там перешлифовать, переполировать и заново продать. Вот только уважающие себя мастер или художник не будет с этим связываться, и дело не в приметах, а элементарно в порядочности, а все художники, как мы знаем, более-менее порядочны. Другие же, не художники, этого делать не будут, потому что сами работать не смогут и соответственно продать, - получить выгоду не смогут". Вот и получается, что стоит этот каменный город и, и ничего не производит. И даже настроение не поднимает!
Все портреты какие то безжизненные! Что? Вы скажете: "Ну-ну!? И как же ты понял это?"
Да нет! В самом деле! Каждый портрет - вычурность. На тебя смотрит какой-либо человек, который видом своим демонстрирует свою превосходность! Конечно, не он виновен, так сказать, не он, а родственники. Ведь это они по своему вкусу и убеждению выбирали прижизненное фото человека, которое послужило источником переноса на камень. А знал ли сам фотографируемый при жизни, в тот момент, когда он в кителе, например, при орденах и медалях думал о чём-то своём, важном и в то же время меркантильном?! Думал об обидах и достижениях, о еде, или желании физиологическом сходить поскорее в туалет? Думал о своих друзьях или недругах, элементарно затаив на кого-то злость или же просто сожалея о тратах на непредвиденный ремонт в своей квартире или доме?!
Если сначала я и пытался смотреть по сторонам, улавливая, так скажем, произведения искусств на каменных изваяниях, то потом я уже перевёл взгляд на мокрую дорогу. Так мне что-то было не радостно. Ещё этот дождь...
Мой товарищ шёл по своей выученной траектории, ориентируясь больше чутьём, чем своим зрением. Мне же путь казался долгим, так как я не знал конечной нашей цели. Мимо нас пару раз проезжали кортежи, скрываясь у горизонта, унося с собой шум двигателей.
Через сколько-то километров мы наконец пришли. Мой приятель сказал, что это должно быть здесь, и ошибочно подошёл к чужой могиле. Как потом сам удивился, могила оказалась чужой. Я спросил точно ли это место? Он уже был не уверен. Тогда я решил с помощью своего зрения и логики найти его могилку. Я увидел, что через несколько рядов "чёрного гранита" виднеется одинокая серая мраморная стела. Подбежав к ней и убедившись, что это то, что мы искали, я позвал его. Он пошёл через могилки на мой звук. Я поздоровался с его мамой и ступил на её могилу.
Разметив место для крепления плитки на стеле, я приступил к работе. Начал сверлить верхнее отверстие. Никакое сверло так хорошо не шло по мрамору, как сверло по стеклу. Подготовка первого отверстия прошла быстро и легко, со вторым отверстием пришлось помучится. Пластмассовый дюбель несколько раз проворачивался, и я никак не мог закрутить в него шуруп.
Мой приятель стоял рядом, желая помогать, но не зная, что делать. Я его использовал для держания скобяных изделий.
Чемоданчик с шуруповёртом я расположил на столике у соседней могилки.
Сколько было видно глазу, не было ни души. И вдруг мы услышали чёткий стук по дереву. Словно стучали деревянной киянкой по деревянному чему-то. Я спросил приятеля, слышал ли он? Он ответил, что да! И что?
- Как что? - Возразил я. - Кто это мог быть?
Приятель, который плохо видит, и то только боковым зрением, сразу выдал несколько версий, сказав, что это кто-то где-то работает, или кто-то стучится в туалет, (ну, якобы один человек сидит в туалете (панельной сан-кабине), мимо которого мы проходили, а второй человек, который очень хочет, стучит, мол тому, прося его поторопиться)! Приятель был серьёзен! Его реакция достойна аплодисментов, но явно с дедукцией он был на Вы. Я ответил, что туалет, который мы прошли, и который я вижу сейчас, отпадает. Ни в нём, ни рядом с ним никого нет! Так же никто поблизости не работает! Если уж быть точным, не работают на сколько хватает моего зрения видеть отсутствие людей вокруг. А звук был очень и очень близко.
И кто же это мог быть? И откуда?
Я настороженно поднял голову и мысленно "это из гроба стучат?". На что приятель уже вслух возразил: "Да не, это кто-то в туалет ломится". А потом мы как ни в чем не бывало продолжили свои дела.
А что нам было ещё делать? Не бросать же всё и спешно покидать кладбище, чтобы потом опять возвращаться за тридевять земель для завершения работы?! Ведь работа должна быть доделана.
А ещё, почти сразу после стука, я громко произнёс:
- А можно ещё раз?
Повторного стука не последовало.
Мы оба на кладбище, где вообще звуков быть не может. Тем не менее слышим стук. Приятель говорит про туалет, я думаю что это стучали из гроба... И продолжаем свое дело. Товарищ, ИЗ ГРОБА ПОСТУЧАЛИ!
Работу я доделал. Промокшие, с толстым слоем грязи на подошвах, мы вышли на трассу. Смеркалось.
Ключевые слова: Кладбище стук стела работа звук авторская история