Автор - Chainsaw.
Источник.


Лиля пропала семь месяцев назад. Милиция прекратила искать её уже через три, а мать до сих пор нет-нет да и начнёт всхлипывать в трубку посреди дежурного звонка. Как дела, сынок, как работа? Да ничего, мам… Ничего.

Автор - я.

В моем доме есть то, что копирует моих близких.

Автор: Атропин.

Однажды мы с другом решили снять квартиру...

Автор - я.

Есть у меня очень хорошая знакомая. Активная пенсионерка - дети, внуки, работа, огороды. Интернетом не пользуется вообще. Её детство и юность прошли в Белоруссии, в деревне. И вот она мне рассказала пару таких небольших историй.

Автор - я.

Не-не-не… нет у меня времени тусить здесь месяц. Запасов не хватит, не говоря уже о патронах. Айла, конечно, может одолжить мне один из своих пистолетов, если как следует попросить, но толку мне от него?

Автор - я.

Я бежал по песку уже добрых десять минут и начинал чувствовать, как силы меня покидают. Одного взгляда назад хватило, чтобы подхлестнуть мою скорость и тягу к жизни в целом. Не надолго. Уже сейчас моя тяга к жизни была где-то между «умереть от теплового удара» и «остановлюсь, и пусть они меня разорвут, хоть пару раз нормально вдохну перед смертью».

Автор - я.

Сильная жажда чего-либо может сбить нас с толку, заставить забыть следить за мелочами и делать выводы.

Автор - я.

Мне всегда были интересны письма (не мне адресованные, а просто анонимные письма из инета, размещённые на сайтах, в специальных рубриках и так далее), в которых аноним, условно назовём его так, признаётся, что вот уже на протяжении энного периода времени боится ночевать один (одна) в квартире и спит с включённым светом и даже работающим телевизором. Причины такого состояния, как правило, в большинстве своём являются типичными – аноним пережил когда-то (или недавно) смерть родственников, либо имел неосторожность присутствовать на похоронах, а то и просто насмотрелся всяких ужастиков и теперь опасается любого шороха в темноте.

Автор: Octavio.
Источник.

История о том, как простое увлечение привело к неожиданным последствиям.

Автор - NatVin.
Источник.

Было мне тогда 12 лет. Ноябрь, пасмурный осенний день. Мы жили в частном доме, держали хозяйство.

Автор - я.

Просто лежать и дожидаться смерти было скучно. Прислушиваясь к царящей вокруг тишине, я завозился, сумел стащить рюкзак и принялся шарить в его недрах, в поисках запасного фонаря. Именно в этот момент на меня кто-то наступил, выматерился михиным голосом, а потом стал шарить по тушке. Я захихикал. Миха снова выругался, по звуку нащупал мою куртку и рывком поставил меня на ноги, ухватив за нее.

Автор - я.

Почти сразу же что-то ощутимо тюкнуло меня в лоб, свалив на землю. Пришлось немного полежать, пытаясь примириться с реальностью, в которой злобный говорящий зомби, нарисованный моей же фантазией, подкрадывался под покровом темноты, чтобы следом отгрызть мне ногу. Судя по тишине, с Михой он уже расправился и сейчас заканчивал его доедать.

Автор - Вячеслав Захаревич.

К Кёлеру Рихард прибыл глубокой ночью, когда в пропитанном смертью воздухе повис густой холодный туман. В помещении было зябко. За спиной Кёлера сквозь лохмотья плывущих облаков в окно смотрела луна. Кёлер сидел как на параде: прямая спина, плечи расправлены, руки спокойно лежали на столе.

Автор - я.

- А тебе не кажется, что мы как-то долго идем? – на пятой минуте марафона по коридору, я дернул Миху за рукав, вынудив остановиться.
- В смысле?
- В смысле – в коридоре было пять дверей, потом лестница вниз, а уже за ней следующий коридор. Так? – не то, чтобы я сомневался в своей способности досчитать до пяти, но, по моим подсчетам, прошли мы уже несколько раз по пять дверей. Сколько это в метрах? – Внимание – вопрос. Где лестница? Мы не могли идти до нее пять минут.