Премьера Болевого Порога
Что там, за бархатом? Что за кулисой?Ты слышишь, как в стенах скребутся крысы?
Там, может быть, пусто. Там, может быть, мрак.
А может — рыдает, забившись в овраг,
Девчонка с глазами, зашитыми шёлком...
И смотрит на сцену испуганным волком.
Здесь кровь — не варенье. Здесь кровь — настоящая.
По венам, по трубам, по доскам гудящая.
На троне сидит Режиссер-психопат.
Он ставит спектакль под названьем «Распад».
Он пишет сценарий на нашей спине.
Он видит сюжеты в горячечном сне.
Где был здравый смысл — там теперь пепелище.
Здесь Тени выходят на жатву и пищу.
Вчера ты любил. Ты дышал. Ты летал.
Сегодня — ты кукла. Ты мясо. Металл.
В глазах у влюбленных — сияет не свет,
А ненависть тех, кого больше нет.
И ночь была вечной. И утро — как яд.
Безумный, нелепый, чумной маскарад!
Мы пляшем на нитках. Мы рвем провода.
За занавесом — не стена. А Беда.
Там вход в Преисподнюю. Выхода — нет.
Погашен в партере спасительный свет.
Смотри! Из пучины, из тины речной,
Утопленник лезет, холодный, ночной!
Он синий, как иней. Он мокрый, как слизь.
Он шепчет тебе: «Ну, давай! Помолись!»
Он тянет ладони. Он хочет тепла.
Он выпьет тебя, как стакан, догола.
Здесь судеб не ищут. Здесь судьбы — ломают.
Здесь чашу страданий до дна выпивают.
Как только пробьет твой назначенный час —
Ты станешь одним из потерянных нас.
Не сон это, милый. Проснуться нельзя.
По этой сцене мы ходим, скользя.
Кто ступит за занавес — тот пропадет.
Он в липкие лапы Теней упадет.
Поймет слишком поздно: спектакль — не игра.
Здесь пыточный цех с утра до утра.
Здесь рвут твою душу на тысячу частей,
Под хруст бутафорских (иль всё же?) костей.
А Он — в черном кресле. Напротив сидит.
Он смотрит. Он дышит. Он жадно глядит.
Виват, Режиссер! Твоя пьеса — навечно!
Страдание — вечно.
И боль — бесконечна.
*(Шепотом)*:
Занавес.
Новость отредактировал Estellan - Сегодня, 02:49
Ключевые слова: Сон кровь тени стих