Завершающая третья часть

Продолжение, как и обещал. Всего будет 3 части.

Промерзшая плоть, окропленная кровью невинных, замешенная на древних словах и человеческой злобе - идеальный элексир... для чего?

Была ночь, трое подростков ехали по шоссе, сзади сидела девушка...

Он стоял и смотрел на звездное небо…

Ночь была ужасной. Накачанная алкоголем голова болела адски, не позволяя ни заснуть окончательно, ни проснуться и попытаться доковылять до кухни, где, как он помнил, оставались таблетки парацетамола. Она сковала пьяное тело тяжелыми невидимыми цепями, придавливала к пружинистой кровати густой непроницаемой темнотой, царившей в комнате. Вдобавок ко всему, в воспалённом мозгу крутилась назойливая и откровенно тупая мысль, что Василий не запряг коня. Какого коня и зачем его запрягать, алкоголик не знал, и яростно, вцепившись зубами в чёрное грязное одеяло, рычал на кого-то, призывая оставить в покое.

Олины родители были художниками. Когда грянули сумасшедшие 90-е годы, они жили в Омске, положение было бедственным – людям было не до картин, многие не знали даже, что будут завтра есть. Поэтому Олино детство прошло в постоянных переездах. Но одну квартиру Оля никак не могла забыть.

Андрей и Макс дружили еще со школы. Когда парни повзрослели, им само собой захотелось самостоятельной жизни отдельно от родителей, и они озадачились поисками квартиры. Недолго думая, Макс с Сашей решили объединить усилия и подыскать себе жильё, разделив расходы пополам. Вскоре им попалась вполне приличная трёхкомнатная квартира в обычной хрущёвке...

Хотите, чтобы ваша история, получала хорошие оценки? Тогда смело читайте данную инструкцию.

Учитесь, КАК (!!!) надо писать истории про Пиковых Дам, школотишки!:)))

Сокращенный вариант рассказа "Куда приходят ангелы". Название мне несколько не понятно, но почитать советую.
Те, кого пугает большое количество "букоф", можете даже не начинать.

Один мужик был директор банка и был он очень жадный.

Отрывок из произведения Дмитрия Глуховского о людях, которые из-за катастрофы вынуждены были спуститься жить в Московском метро.

Когда, бывает, вы видите что-то на полке старого магазина, вы загораетесь каким-то непонятным огнем, будто вещь, словно сирена, манит вас энергией своих прошлых владельцев. Антиквариат, как называют особо дорогие и редкие старые вещи, настолько притягателен, что всякий рано или поздно купит себе что-то старинное в меру своих возможностей, разумеется. Но есть и такие вещи, которые нельзя назвать антиквариатом. Но в них есть что-то такое, что хранит в себе память десятилетий, открывает нам таинственную сущность времени. Моя история о том, как чувства владельцев той или иной вещи могут передаваться сквозь века, и эти чувства не всегда бывают добрыми…