Вот у кого-то дома живут домовые, а у меня дома живет маленькая девочка. Вернее, маленькая девочка-привидение. И мы, кажется, к ней уже привыкли.

Давно это было. Аж в восьмидесятые годы прошлого века.

Как-то я потерял мобильник.

Это не претендует на особую литературность. Это скомканное, сжатое повествование сна, слегка обработанное и дофантазированное.

Я перегнулся через перила: внизу мелькнул подол чьей-то юбки и послышались всхлипывания женщины.
- Пожалуйста! Оставьте его! Не убивайте! Я вас молю! Постойте!
- Заткнись! – рявкнул на нее мужской голос.
- Он же еще совсем ребенок! Он ни в чем не виноват!

Открываю глаза, вижу свою подругу Наташу, насмерть перепуганную. Она мне что-то затравленно шепчет, указывая на окно. У меня замерло сердце от страха, я никак не могла сообразить, что произошло...

Может кто знает, что со мной было?

Это стихотворение написано... в общем... это очень весёлый бред!

К теме о старых домах...