Это я, что ли?
Это я, что ли тонкой рябинкойНа кладбищенском доле пророс?
Сквозь истлевшую напрочь простынку,
Сквозь посеянный кем- то овес...
И шуршу, все шуршу я листами,
Невдомек мне-- ну как это так?
Ведь топтал я овес сапогами,
И в рябиновых спал я кустах.
Отчего все так странно сместилось,
Отчего же не я, а другой,
В рот рябину кидая лениво,
Попирает мой остов ногой?
Все во мне восстает в возмущеньи,
(Правду молвить- чего уж вставать)
Даже крышку от гроба теперь мне
Стало так нелегко поднимать.
И лежу, и молчу, и сжимаю
Я беззубую челюсть свою,
И лишь тем я себя утешаю--
Не овсом, а рябиной расту.
Ключевые слова: Кладбище рябина овёс авторский стих