Легенды Лондона
Небольшая Тули-стрит у станции Лондонский мост была перегорожена толпой народа.Полуторачасовое стояние в очереди наконец завершилось и Ира, довольная, покупала билет. Плевать, что она ничего не поймет из того, что будут говорить гиды – когда еще у нее появится возможность побывать в «Лондонском подземелье» - самом масштабном и мрачном аттракционе ужасов? Она заплатила карточкой за билет, контроль которого кассир, загримированный под мертвеца, тут же обрезал маленькой гильотинкой, стоявшей на стойке. Затесавшись в группу туристов, чтобы не было слишком страшно одной, девушка проследовала в мрачный портал, над какими обычно пишут «Оставь надежду, всяк сюда входящий». Кругом висела бутафорская паутина, скалились пластмассовые черепа, и царила атмосфера мрачного веселья.
Их провели в огромный зеркальный лабиринт, где Ирина тут же растерялась: ее близорукость не позволяла ей понять сразу, зеркало перед ней или проход, и она несколько раз чувствительно ударялась лбом. Ее нагнал молодой улыбчивый человек в синем костюме, будто бы служащего. У парня была короткая стрижка и веселые, смеющиеся глаза.
- Приветик, – поздоровался он с Ириной на чистейшем русском. – Как тебе здесь? – он обвел рукой кругом.
- Привет. Ничего, только я уже совсем заблудилась.
Парень протянул руку и предложил:
- Идем, я выведу, я здесь уже бывал.
Девушка обрадовалась предложению и взялась за протянутую руку. Та была холодной, словно парень очень сильно мерз.
- А как тебя зовут?
- Георг. Можешь называть меня так.
- Очень приятно. А я – Ира. Меня так тоже можно называть.
Они синхронно рассмеялись, и Георг начал искать выход из лабиринта. Пока он считал повороты, будто заправской гид, Ирина украдкой осматривала его. Симпатичный. Веселый, в меру скромный, не болтливый. У Ирины не было постоянного молодого человека, да и, откровенно говоря, непостоянных тоже не имелось.
Наконец они вышли на улицу Лондона, созданную из декораций. Перед группой туристов, которую они нагнали, распиналась девушка, также покрашенная под мертвеца.
- А ты не знаешь, о чем она рассказывает? Я просто ну совсем по-английски не понимаю.
Георг удивленно повернулся к своей спутнице, после чего перевел:
- Она рассказывает о Лондонском пожаре в тысяча шестьсот шестьдесят шестом. Горел весь Лондон. Цифра–то мрачная и звучит жутко. А по факту - погибло всего-то четыре человека. Ну и, разумеется, оборванцев и попрошаек без счета.
Георг осекся, увидев выражение лица Ирины, и спешно сменил тему:
- На самом деле, пожар помог Лондону избавиться от худшего бедствия – от чумы. Все мертвецы и крысы сгорели, и источников болезни почти не осталось. Говорят…
Тут он наклонился к самому уху девушки:
- Говорят, будто указ о поджоге был подписан самой королевской семьей.
Пока Ирина собиралась что-то переспросить, гид махнула рукой и повела всех дальше. Из бутафорских домов повалил искусственный дым из глицерина, и стало почти ничего не видно. Ирина и Георг шли последними, пока не уперлись в кирпичную стену.
- В чем дело? – нервно поинтересовалась девушка. – Нас что, замуровали?
Парень молча обозревал стену. Казалось, он хочет ощупать ее и уже тянул руку, но передумал. Его лицо в этот момент было крайне озабоченным, прежде чем он, как обычно улыбнулся, и повернулся к Ирине:
- Все в порядке. Они часто отделяют двоих-троих туристов от группы, чтобы те побродили одни – это добавляет антуражу.
- Ну и к черту остальных, - обиженно махнула рукой Ирина, – все равно я ни черта не понимаю, что там болтает эта размалеванная.
- Я буду твоим гидом, – улыбнулся молодой человек, и они пошли вдоль стены, пока действительно не вышли из дыма.
Перед их глазами предстала грязная улица. Дома выглядели совсем как настоящие, на стенах чадили факелы. На улице валялись мертвецы. Они пахли, как настоящие, и смрад гнили забивал нос и вызывал тошноту.
- Что это, Георг? – спросила девушка, зажимая чуть вздернутый симпатичный носик.
- Это Лондон до пожара – в дни, когда свирепствовала чума, – растерянно оповестил ее проводник.
Глаза его бегали, будто он что-то искал. Взгляд скакал по темным углам, по оконным проемам. Они пошли вперед, и в юбку Ирине вцепилось нечто.
- Ай! Отпусти!
- Please, miss, I’m starving!
Грязные пальцы прокаженного старика мяли ткань ее одежды, бинт скрывал ввалившийся нос, но не успела Ирина восхититься качеством грима, как этот неугомонный Георг потащил ее дальше. На пути им попалась повозка, заваленная мертвыми телами, над которыми вились полчища мух и один ворон, видимо, дрессированный, лениво поклевывал глаз одного из трупов. Ирину затошнило и Георг, взяв ее под руку, ускорил шаг.
Они вошли будто бы в здание, и интерьер преобразился. Это был длинный грязно-желтый коридор с огромным количеством дверей по бокам.
- А это, Ира, Бедлам. Здесь держали неугодных стране и душевнобольных.
И правда – в маленьких палатах бесновались служащие аттракциона. Голая женщина валялась на полу, держа руки между ногами и кричала. В следующей палате раскачивался в середине помещения благообразный старичок. Из следующей камеры раздались звуки возни, и Ирина отскочила в середину, где, не обращая внимания на творящееся в палатах, расхаживали огромные, в белых халатах, санитары.
В окошко в двери подобрался худой человек с бешеным взглядом и взвыл:
- I can feel, like your cunt smells. She’s a virgin! A virgin!
В остальных камерах подхватили его крик и теперь орали последнее слово на разные лады.
- Что он сказал? – недоуменно спросила Ирина и повернулась к Георгу. Тот был напряжен до предела. Бледная раньше кожа покрылась красными пятнами, а сама стала серой, будто асфальт.
- Ничего, – хрипло выдохнул он, и пара пошла дальше. В одной из палат бесновался парень с квадратной железной клеткой на голове. Пытаясь сорвать смирительную рубашку, он дергался и визжал, а теперь наклонил голову и с тяжелым стуком ударился о дверь. Потом еще раз. И еще раз, будто пытался ее выбить. Ирина в ужасе наблюдала за фантасмагоричным зрелищем, но Георг потянул ее за руку и девушка покорно пошла дальше.
Молодой человек был теперь не просто напряжен – он был на пределе. Они шли через улицу, похожую на одну из центральных улиц Лондона. Только сейчас, в середине дня, здесь было темно и тускло, горел газовый фонарь.
- Что это за место? – поинтересовалась Ирина.
- Уйтчепель, – уже без веселья, на автомате, отвечал Георг. – Здесь, примерно полтора века назад, орудовал Джек Потрошитель. Говорят, он резал проституток, но тут они ошибаются.
Глаза молодого человека загорелись лихорадочным огнем, словно эта тема была его коньком. Ирина же являла собой пример благодарного слушателя – ей было действительно интересно. Кто сказал, что аттракцион для детей? Такие декорации, такой грим - она на секунду действительно поверила, что оказалась во времена чумы в Лондоне.
- Так вот, все девочки, которых порезал этот ублюдок, были связаны одной общей чертой.
Он, в подтверждение своих слов, обвел стоявших в тени проституток – совсем еще девочек лет двенадцати-четырнадцати. Они стояли, нагло выставив бедро из-под юбок и томно поглаживали внутреннюю его часть. У многих на лицах были синяки. Одна из них обратилась к Георгу, и Ирина с ужасом заметила ,что у той не хватает половины передних зубов.
- Hey, mister, wanna have a nice fuck? Just five pounds for young mister!
Но Георг вел Ирину дальше и продолжал рассказывать:
- Ни одна из них не успела провести на панели больше вечера, так что все девушки были девственны в момент смерти – это подтвердила и экспертиза. Этот ублюдок охотился только за невинными девочками, прожженные шлюхи его не интересовали.
В голосе Георга появилась злость, когда он это говорил.
- Ходят слухи, что его так и не удалось поймать. Чепуха. Один констебль снял его с жертвы, что была жива. Он выстрелил ему в грудь, но и сам констебль был ранен. В итоге оба скончались в погоне где-то в катакомбах под Лондонским мостом. Большинство говорят, что это всего лишь легенда, но…
Георг вдруг замолчал и тревожно глядел вперед. Свет газового фонаря уже давно исчез, последняя проститутка растворилась в темноте, и перед ними стояла фигура мужчины в плаще и цилиндре. Ирина судорожно сглотнула: ей все-таки было не по себе от подобных развлечений, даже если убийцу играет служащий.
Мрачная тень достала из полы плаща что-то блестящее и двинулась к Ирине, занося нож над головой.
И тут произошло то, чего Ирина никак не ожидала. Георг с рыком бросился на актера в костюме убийцы и схватился за запястье руки, в которой был нож. Он напряженно боролся с сгустком мрака в цилиндре, а девушка не могла понять, что происходит.
Вдруг убийца перебросил нож в свободную руку и несколько раз вонзил его в Георга, да так, что лезвие прошло насквозь и прошило рубашку сзади. Из его спины торчал блестящий острый предмет, после чего он убрался и показался из спины Георга еще в нескольких местах.
- Беги! – прохрипел он.
- Что?
Ирина стояла не в силах пошевелиться. Может, это фокус такой – из спины ее провожатого не вытекло ни капли крови. Силы были неравны, и человек-тень уже начинал брать верх, Георг падал. Держась из последних сил, он повернул свое лицо к Ирине. Это было лицо мертвеца – впалый нос, закатившиеся и давно выгнившие глаза, рот раззявлен в беззвучном крике. Морок развеялся, и он из последних сил закричал:
- Беги!
И она побежала. Она обогнула борющихся противников и выбежала к свету, который ослепил ее.
-Nice photo, miss, next please.
Перед ней стоял улыбающийся фотограф с зеркалкой и жестом отгонял ее от выхода, через который она убежала. В нем толпилась та самая группа. Каждый ждал своей очереди к фотографу. И никакого намека на Джека-Потрошителя или Георга.
Она подбежала к охраннику и начала в слезах ему на русском говорить, что потеряла друга в аттракционе, что на него напали, что он может быть ранен, но невысокий марокканец не понимал ее. Он знал лишь английский, да и то весьма посредственно.
Ирина бегала к администратору, подбегала к людям и ко всем подряд…
Через пару часов она сидела в ближайшем полицейском участке. Ей прислали переводчика, чтобы она могла объяснить ситуацию. Переводчиком был тоже симпатичный невысокий молодой человек с короткой стрижкой и мефистофелевской бородкой.
- Пойми, - повторял он слова уставшего полицейского, - они опросили свидетелей, просмотрели камеры внутреннего наблюдения, обыскали все, но не нашли ни убийцы, ни трупа. Ничего. Разве что они в воздухе растворились.
Ирина не пожелала слушать дальше. Они ей не верят. Нужно успокоиться. Срочно успокоиться. Она уже приметила кофе-автомат и сейчас шагала к нему, сдерживая слезы. Ирина достала из кармана пятьдесят пенни и бросила их в прорезь. Автомат загудел и, словно с неохотой, налил девушке маленький пластиковый стаканчик эспрессо.
Ирина взяла кофе и пошла обратно. Нечаянно ее взгляд пал на стену, мимо которой она шла, и стаканчик с веселым треском приземлился ей на ботинки, но она даже не заметила этого.
Ее взгляд приковала очень старая фотография. Тогда они еще делались нечасто и редкими мастерами с нужным инструментом. Это была стена почета и траура – здесь висели фотографии погибших при исполнении, героев и других живых и мертвых достопримечательностей участка. Но лишь одно маленькое, невзрачное, явно вырезанное из групповой фотографии, изображение приковало ее внимание. Черная ленточка на деревянной рамке, нечеткое фото молодого улыбчивого полицейского в старой форме с короткой стрижкой. Под фотографией была подпись: «Георг Реджинальд Магвайр. Рожден в 1869 году. Пропал без вести в 1889 году. Мы чтим твою память».
Девушка чувствовала, как горячий эспрессо больно обжигает пальцы ног, просачиваясь через ткань кроссовок, но ее голова была занята мыслями о том парне, из которого не течет кровь, и об убийце, чье плечо почти незаметно просвечивало под газовым фонарем.
Новость отредактировал YuliaS - 23-01-2016, 13:18
Ключевые слова: Легенда Джек Потрошитель аттракцион полицейский Лондон драка убийство авторская история