Спасибо...
Те, кто терял близкого человека, поймут меня. Чувство незащищённости, пустоты, несправедливости, жалости к себе. Если вы читали одну из опубликованных ранее мною историй, то знаете, что мимолётом там написано о том, что мой молодой человек погиб. Это получило некоторое продолжение.Прошло больше года. Я старалась держаться, не замыкаться в себе, но чувство одиночества всё равно заставляло рыдать в подушку. Иногда, когда я шла по улице или ехала в метро, воображение волей-неволей рисовало абсурдную сцену: вот он сейчас выйдет из-за угла, подойдёт и скажет: "Ничего этого не было, я не умирал, вот он я..." Отгоняла от себя эти бредовые мысли и расстраивалась ещё больше. Засыпая, молила хоть Бога, хоть чёрта о том, чтобы он мне хотя бы приснился. Но он не снился.
Он был не просто какой-то ухажёр. Очень долгое время мы крепко дружили, и без этого человека вообразить себя мне было очень сложно. Повстречались мы недолго - непонятный несчастный случай, которым доблестная полиция впоследствии не слишком-то усердно занялась (да простят меня стражи порядка) нас разлучил.
Надо сказать, более-менее я в себя всё же пришла. Но вот на личном всё как-то не клеилось. Спустя полгода, всё же сложились отношения и продлились некоторое время. Мне даже показалось, что мне удалось полностью отпустить своё горе. Но сказать, что Антон (новый избранник) оказался человеком недостойным - это ничего не сказать. Всплыло, что не дурак был сходить налево фактически под моим носом, регулярно кормил меня порцией мерзкого вранья, а с одной из своих барышень, которая старше его лет на 10 - сказать стыдно - фактически спал за деньги. Поняв, что спалился, перестал отвечать на звонки и смс, не объяснился, вообще ничего не сказал... А я, поняв, что человек, которому я доверяла, оказался просто редкостным гуаном, просидела два дня, лакая в одно лицо бутылку вина, и корила себя за то, что связалась с таким индивидом. Обида, злость... Девушки (я надеюсь, не все) поймут.
Злоба сменилась апатией. Просто решила, что не судьба.
Я пришла на работу в скверном настроении, как и всегда в последнее время. Занимаюсь я тем, что принимаю заказы на гравировку на памятниках, изготовление керамических "овальчиков" для надгробий и прочих ритуальных атрибутов.
Я тянула кофе, когда ко мне зашла аккуратненькая бабушка в платочке и с палочкой на вид лет восьмидесяти. Она достала старую потёртую фотокарточку мужчины и изложила суть обращения: хотела заказать металлокерамический овал для надгробия. Я положила фотографию в сканер и уставилась в монитор компьютера. Бабушка оказалась словоохотливой и сама завела разговор.
- Это ж муж мой... Десять лет как помер, а я и ездить-то на могилку совсем перестала. Здоровье-то не то уже, - усмехнулась она. - А тут вот... приходит и говорит: "Раскололся, раскололся..." Я ему: "Что раскололось-то, Серёж?" А он мне: "Я, я раскололся!" Так я это, невестке-то и говорю: "Съезди к зятю на могилку, погляди, как там чего..."
"Старость - не радость", - грустно подумала я, поставив ей про себя диагноз "маразм". Но оказалось, зря. Она продолжала:
- Так вот Ольга, невестка-то, поехала. А потом звонит мне, да говорит: "Фотография у Сергея Петровича раскололась! Она ж керамическая, вот и треснула, поди... Вот теперь новую хочу сделать".
Я прибалдела, конечно, но виду не подала, просто дежурно ответила "ясно-ясно" и принялась заполнять бланк заказа. Когда я уже оговорила сроки изготовления и выдала бабуле чек, она пристально посмотрела мне прямо в глаза и с жалостью в голосе спросила:
- А к тебе-то... не приходит, да?
Не знаю, от чего я остолбенела больше: от её пристального взгляда или от вопроса. Сумасшедшая она или нет? И если не сумасшедшая, то откуда она знает? Или о чем она говорит? В голове это пронеслось за несколько секунд. Я не знала, что ей ответить и просто, как загипнотизированная, медленно помотала головой.
- Ты, вот что, дочка, - мой ошалелый вид старушку, казалось, не смутил. - Есть бумажка какая у тебя? Напиши мне имя своё полностью и родилась ты когда. Вижу ведь, страдаешь ты, зазря страдаешь, а я помочь тебе могу.
Я как-то на автомате взяла ручку и листок. Выводя на нём своё имя, я подумала: а почему бы и нет...
Надежда, что нечто должно произойти, не покидала меня. И действительно через два дня он мне приснился. Приснился!
Мы сидели на какой-то бетонной ступеньке. Он говорил, а я почему-то почти всё время молчала.
- Вот время раньше было, а? - он был бодр и весел. - Помнишь, как мы ко мне в окно пьяные лезли, когда я ключи потерял? А помнишь, как мы мелочь из фонтана с Диманом доставали, нам на метро не хватало?
... А помнишь, а помнишь...
- Помню, всё помню.
- А помнишь, как я твоему соседу морду расквасил за то, что он тебя ударил?
- Помню.
- Вот и помни. Слушай, я опаздываю. Ты чего такая грустная-то? Всё хорошо будет, почему ты грузишься-то так? Всё, я побежал, - он привстал.
Я проснулась. Сердце бешено колотилось о рёбра, грозясь выскочить из грудной клетки. Он мне приснился! В голове смешалась светлая грусть, радость, тревога - всё вместе.
Но здесь история не закончилась.
Позавчера вечером я шагала от метро домой. Проходя через сквер, я увидела метрах в двадцати от себя компанию молодых людей. Один из них отделился от приятелей и подбежал ко мне. Это оказался Олег - брат Антона.
- Привет.
- Привет.
К Олегу я всегда относилась положительно и отношение менять к нему не собиралась - он ведь не виноват, что его брат подлец и обошёлся со мной по-свински.
- Домой идёшь? Слушай, ты вот вообще вовремя.
- Ну да, - ответила я. - А чего такое?
Он оглянулся по сторонам, лицо его вмиг стало серьёзным. Он тихо произнёс:
- Только, пожалуйста, обещай, что скажешь правду.
- Хорошо.
- У тебя... Есть ключи от нашей квартиры?
- Нет, конечно.
- Честно? - спросил Олег.
- Блин, ну конечно честно! Сам подумай, - сказала я, - если б даже я их у Антона попросила, он разве бы мне их дал? Как бы он тогда путан своих к себе водил?
Олег усмехнулся:
- Тоже правда.
- Так что случилось?
Со слов Олега, на днях братья вместе пришли домой, находясь в трезвом и вменяемом состоянии. Олег пошёл в свою комнату, а Антон в свою. Дома никого больше не было, и никто больше не приходил. Олег до раннего утра сидел и играл в WoW и ничего подозрительного не слышал. Проснулся он в начале девятого от истошных воплей своего брата. Антон забежал в комнату и начал орать что-то несвязное.
- Я обалдел, когда его увидел - морда просто в мясо: гематомы на скулах, нос разбит, губа тоже разбита, на ней кровь подсохшая. Ну, он давай на меня кидаться, орёт: "Чё за фигня!?" А я сам не понимаю, что происходит, спрашиваю: "Кто тебя так?" А он орёт, заткнуться не может. Уффф, - Олег вздохнул. - Кое-как этого придурка успокоил, водки ему налил, он почти стакан залпом выпил.
Кое-как, заикаясь, Антон рассказал Олегу, что проснулся утром и почувствовал ломящую головную боль. Дотронулся - шишка. Потом почувствовал, что и с лицом что-то не так. Подошёл к зеркалу и...
- Вот я и подумал, что у тебя ключ, может, был, и кого-то ты это... подослала сюда.
Я была в шоке от услышанного.
- Ну, если он трезвый спал, неужели бы не почувствовал, что его метелят?
- Да и я бы услышал, - задумчиво произнёс Олег. - Ты знаешь, у него волосы седые на башке полезли, клянусь...
Я посмотрела за его спину. На лавке среди парней сидел Антон: в тёмных очках и с опухшим лицом он наливал в стакан водку. Я почувствовала некоторое отвращение и в то же время жалость.
- Ладно, иди. Только это... Не распространяйся, хорошо? А то ведь подумают, что и я долбанутый.
Я не знаю, было ли это совпадение, не знаю, врал ли Олег. Но думаю, что нет. Завтра я обязательно поеду на кладбище, чтобы сказать спасибо. А если увижу ту бабушку с палочкой, то скажу спасибо и ей. Нет, я не злорадствую. Просто теперь я чувствую, что я не одна, и от этого живётся легче. Ни за что бы не подумала, что такое случится в моей жизни, но, как видите...
Спасибо за внимание!
Верьте в хорошее!
Новость отредактировал Elena - 9-06-2013, 08:01
Ключевые слова: Бабушка фотография жалость кладбище могилка авторская история