Виктор Валентинович
Этим прохладным летним утром, в одном из типичных городских двориков, на большой, облупившейся и выцветшей скамье сидел маленький, сгорбленный старик. Отроду ему было лет семьдесят. Звали его Витей, а по батьке - Валентинович. Он любил посидеть вот так, утром, и наслаждаться полной тишиной ещё не ожившего города.Жил он здесь достаточно давно и вёл тихую, ничем неприметную жизнь. Жена его, Надька, померла пять лет тому назад, и остался старик в полном одиночестве. Было у него двое детей, но они, кажется, забыли про старика. С нетерпением он ждал своего юбилея, ждал хотя бы звонка или короткой телеграммы, но так и не дождался. Среди соседей он ни с кем особо не дружил, не любил он сидеть и слушать сплетни, которыми каждый день увлекались бабки.
Никто из них не знал о его богатом внутреннем мире. В старой однокомнатной квартирке пылились небольшие стопки стихов и рассказов, написанные им в полном одиночестве. В них он изливал все свои мысли и переживания, которыми никогда не делился с другими. Это был только его мир, созданный богатым воображением.
Сейчас, сидя на лавочке, Виктор Валентинович наблюдал за появившимся из-за угла дворником и прокручивал в голове вчерашний вечер: после просмотра любимого сериала он направился к письменному столу. Не написав пары строк, он никогда не мог уснуть. Не успев как следует усесться, старик услышал стук в дверь. Тихонько поднявшись, он направился к двери, посмотрел в глазок и никого не увидел. Мысленно отругав соседских мальчишек, он пошёл обратно за стол, но стук повторился. Снова посмотрев в глазок и никого не увидев, Виктор Валентинович сильно удивился, но всё-таки решился открыть дверь.
На пороге стояла женщина, на ней была большая чёрная шляпа, её покрытое морщинами лицо прикрывала чёрная как смоль вуаль. Виктор Валентинович застыл, что-то пугающее и леденящее душу было в этой женщине. А когда она заговорила, то её скрипящий голос отдался в голове старика и, казалось, пронёсся по всему телу.
Эта женщина представилась главой одного крупного издательства и предложила ему очень выгодный контракт. Под ледяным взглядом этой страшной женщины старик, не особо сопротивляясь, согласился.
По контракту он должен был написать для издательства свою автобиографию. Но был в нём пункт, который смущал старика и не был ему понятен: концовку она напишет сама.
И вот сейчас он сидел и думал: "Откуда эта женщина знает о его творчестве? Ведь он не говорил об этом ни одной живой душе."
Вскоре дворик ожил: кто-то спешил на работу, кто-то гулял с собаками, кто-то просто дышал свежим воздухом. Посидев ещё немного, Виктор Валентинович поднялся и направился домой.
Прошло три дня. Сегодня стояла чудесная погода, на улице ребятишки играли в футбол, прятки, догонялки и прочие игры детства. Бабки у подъезда делились друг с другом очередной сплетней. Под окнами прогремела чья-то старенькая машина. Всё это многообразие звуков проникало в распахнутое окно хрущёвской пятиэтажки.
Там за окном, за своим любимым письменным столиком, навеки застыл Виктор Валентинович.
А возле него лежала незаконченная автобиография...
Новость отредактировал Qusto - 6-05-2019, 18:59
Ключевые слова: Старик смерть одиночество авторская история избранное