Художник
"- Ау, есть здесь кто? - крикнула я. Ответом мне было только эхо.Я стояла на пороге совершенно незнакомой и странной квартиры. Каждый сантиметр стены был выпачкан краской и исписан странными надписями почти без смысла. Я сделала шаг, с пола поднялись клубы пыли. На вешалке висела грязная куртка, не надеванная уже примерно пять или шесть лет, рядом лежали туфли примерно такого-же состояния.
Пройдя дальше, я увидела еще один коридор с кучей дверей. Я открыла одну из них, это была кухня. Запах здесь царил, мягко говоря, не роз. Все было так, как будто люди все оставили как было и ушли; в комнатах было полно картин. В каждой комнате были разные картины, и чем ближе я подходила к коридору, тем более психоделические они становились. В конце-концов, я подошла к последней комнате. Ничего, кроме какого-то мешка и картин в ней не было. Вдруг мешок зашевелился, показалась лысая голова, затем худощавые руки и ноги, обутые в древние тапочки. Оно повернулось и посмотрело на меня. Это был человек. Я выдохнула.
- Кто вы? Вам нужна помощь? - спросила я у него.
Человек не ответил. Тут я заметила у него в руках кисти. Он начал писать.
"Художник художника убьет, как смерть велик и прекрасен миг, как человек станет зверь, мрак, тишина, тишина, умерший постигнет живого и станет темно, как в улье ночью при свете луны. Труп."
Я истерично засмеялась. Художник художника убьет, как смерть велик и прекрасен миг, как человек станет зверь, мрак, тишина, тишина, умерший постигнет живого и станет темно, как в улье ночью при свете луны. Труп.
Я могу только написать это тебе, художник. Век умирай, одинокий как червь в твоем чреве." - на стене был написан целый рассказ с весьма странным содержанием.
- Что это значит? - спросила я у женщины, забившейся в угол. Она промолчала.
Я еще раз перечитала текст на стене. Он был более, чем странный. Он был пугающий. При чтении его у меня все чесалось и горело; от исписанных стен квартиры несло холодом. Неужели эта квартира когда-то была милой и уютной? Неужели эта женщина была милой и доброй? Это все меня пугало. Я перечитала текст на стене снова и снова.
- Что это? - переспросила я у сумасшедшей. Она ничего не ответила. Вдруг она схватила кисточки и начала писать что-то на стене.
"Это проклятье" - написала женщина корявым почерком.
Я подошла к окну и рассмеялась. Женщина протянула мне кисточку, я жадно схватила ее и начала писать. Я как будто онемела, любые попытки сказать что-либо не увенчались успехом. Руки не слушались меня, я могла только писать. С ужасом я заметила, что я вывожу на стене надпись "Художник художника убьет, как смерть велик и прекрасен миг, как человек станет зверь, мрак, тишина, тишина, умерший постигнет живого и станет темно, как в улье ночью при свете луны. Труп.
Я могу только написать это тебе, художник. Век умирай, одинокий как червь в твоем чреве."...
Ключевые слова: Художник смерть надпись стена