Автор - Pennywise.

В тот вторник утром я разбил любимую кружку жены, и мне почему-то показалось, что это не просто так. Осколок отлетел под холодильник, и доставать его оттуда я, конечно же, не стал. Жена, Люда, посмотрела на меня тем своим взглядом, который значил, что она собирает вещи, чтобы уехать к матери в Нижний. Она собирала их каждый месяц, так что я даже не поморщился.

Автор - Pennywise.

В то серое осеннее утро, когда туман густой дымкой клубился над поверхностью земли, Семён Анатольевич Паранюшкин по прозвищу Анакондыч занимался тем, что умел лучше всего, а именно – искал. Его рюкзак, в котором он таскал свой минимальный набор инструментов и прочую провизию, казался продолжением собственного позвоночника. Семён считал себя исследователем заброшенных объектов, хотя по факту являлся самым обычным мародёром. В принципе, разница была только в формулировке.

Автор - танцующий клоун (Pennywise)

Октябрьский ветер гнал ржавые листья по старому кладбищу на окраине деревни. Виталий Морару поднял воротник потрепанной куртки, пытаясь укрыться от холода, и оглянулся через плечо. Никого.

Автор - я

Рассказ был ранее озвучен на Ютубе, но, тем не менее, решил опубликовать и тут.

Автор - вроде как я

Мне всегда казалось, что обычные вещи становятся жуткими только в определённом контексте. Например, детский смех, который доносится из пустой комнаты, или тиканье часов в заброшенном здании.

Автор – Pennywise

Автор - Pennywise//Scary.stories

Меня зовут Игорь Павлович Пискунов, и я уже тринадцать лет работаю смотрителем на маяке Толбухин, что торчит в Финском заливе, в девяти километрах от Кронштадта.

Автор - Pennywise, он же Scary.Stories

Это открытие я сделал в вонючем тамбуре электрички, когда двое пьяных парней попросили закурить. Один из них потянулся за сигаретой и коснулся моей руки, и его пальцы показали мне то, что ими делали. Как они лет в десять душили котенка за сараем. Как в армии держали цинковый гроб с другом. Как мяли в кармане последние купюры перед запоем.

Автор - Pennywise.

Итак. Всё началось с того, что соседский мальчик, Петька, перестал врать. Это звучало бы как благословение для его вечно взвинченной матери, если бы не одно «но»: он перестал говорить что-либо вообще. А когда его уговорили раскрыть рот, все увидели, что язык у Петьки был… испорчен. Он был покрыт аккуратными, мелкими насечками, будто кто-то работал по нему резцом, выводя некий нечитаемый узор из линий и углов. И эти насечки не заживали.

Автор рассказа – Pennywise/Scary.srories

Так вот. Я должен рассказать про лето, когда на блошиный рынок, что у железнодорожного вокзала, привезли клетку. Не простую клетку, а огромную, ржавую, будто выдранную из подземелья какого-нибудь заброшенного цирка-шапито, который когда-то колесил по сёлам и пугал детей клоуном с треснувшим лицом.

Автор - Pennywise.

Впервые я заметил это на экране телефона — мимолётная, почти неуловимая волна искажения прошла по изображению, когда я просматривал новости перед сном. Списал на усталость глаз. После двенадцатичасовой смены на заводе они и не такое показывают.

Автор - Pennywise.

Автор рассказа - Pennywise.

Щелчок. Это первое, что я услышал, проснувшись в абсолютной темноте. Не знаю, сколько времени прошло – может, минуты, может, часы – но мои веки будто склеились. Не чувствовал тела, только тяжесть – свинцовую, неподъемную – в каждой клетке.

Автор рассказа — Pennywise, он же Scary.stories.

Морская вода разбивается о мои ноги, пока я стою на берегу, сжимая в руке пожелтевшую фотографию. На ней — мужчина в форме времён Великой Отечественной, с суровым взглядом и едва заметной улыбкой в уголках губ. Мой дед, человек, которого я никогда не видел.