Старый дом. Продолжение
Многие, наверно, знают, как это бывает,Когда сон в реальность приплывает,
Когда отчаяние опять приходит,
Но знаешь, кто-то смысл сейчас находит...
Звонок от друга, и я внезапно соглашаюсь,
Беру куртку и молча одеваюсь.
И дождь накрапывает вспять,
Заставляя нас немного размышлять.
И вот мы подъезжаем к своей цели,
И дом, тот дом из сна, в машине оглядели.
Струхнула моя, ведь стойкая, натура,
В мыслях на шахматной доске двинулась фигура.
Заходим в дом, но там немного пустовато,
Дождливый вечер наступает виновато.
- Мда, придется тут нам ночевать...
- А, что? Друг, мне немного наплевать...
Поднимаюсь, захожу в ту комнатушку:
Кровать, комод и вижу мятую подушку...
Но нет картины, как же так?
Эх, знал бы я, какой бы был дурак...
Почему-то тут похолодало, надо бы проснуться.
Я встал, все осмотрев, и ужаснулся:
Весит та самая ужасная картина,
На ней зло ухмыляющаяся девчина.
Опять проснулся, снова весь дрожу.
Может, с ума давно уже схожу?
Но тут послышался какой-то скрип,
К одеялу я от пота весь прилип
Звук и скрежет доносился из комода,
Нет уже и выхода, и входа.
Я встал, подошел к нему и открываю,
И сам себя опять невольно поражаю.
Картина, но что-то с ней так,
Она в крови, и я смотрю, чудак,
Не замечая, что за моей спиной творится:
Тварь под кроватью молча там таится.
И тут я слышу, кто-то тихим голосом зовет:
- Пришел, пришел, тут смерть твоя живет.
Продолжение следует...
Новость отредактировал Арника - 29-08-2014, 17:36
Ключевые слова: Сон дом картина под кроватью голос авторский стих