Прочтите...история не моя.

Когда я ночевала у подруги...

Эту историю рассказала мне моя знакомая.

Домовой или что?

А кто это домовой по вашему мнению? Милый старичок, следящий за домом? Демон, уничтажающий всё на своём пути? Или его не существует вовсе?

Собсна, первая часть рассказа, к которому я таки придумала название.

Багровые цветы.
Я шел домой через сад цветов.

Здравствуйте. Хочу вам рассказать первую и, очень надеюсь, последнюю мистическую историю, которая произошла со мной 2 года назад.

Старый стих...

Прочтите. ИСТОРИЯ НЕ МОЯ!!!

Внезапно послышался глухой хлопок. В квартире стало темно. Дима быстро спрятался в шкаф и затих. В коридоре снова послышались шаги. Дима потерял дар речи от ужаса. Что может быть страшнее встречи с покойником? Только ожидание самой встречи. В комнату вошла та самая пожилая женщина. Он чуть не умер от страха. Она была в метре от него и их отделяла лишь перегородка шкафа. Он почувствовал запах гнили и сырости. Ночник упал и разбился. Тревога усилилась.
- Димочка, я здесь, - произнесла женщина каким-то лукавым мерзким голосом от которого у юноши пошли мурашки. Парень закрыл рот рукой, боясь, что его дыхание могут услышать.
- Где же ты? - повторила женщина все тем же жутким голосом.

Это было лет пять назад. Я никак не могла уснуть ночью, мне казалось, будто кто-то постоянно на меня смотрит...

Нет.

.....Читаем, не стесняемся....