Вобла. Рассказ друга
Бац! И осень... Без перехода, без предупреждения...Вчера была жара, а сегодня уже дождь, сырость, холодно.
Но я же не успел!
Не успел достать теплые, непромокаемые вещи, не успел перестроить свой организм, не успел искупаться в теплой, как парное молоко воде, понежиться на переполненном пляже.
Хотя, насчет искупаться погода не подкачала!
Бац! И восемь... Без перехода, без снов, без будильника.
Черт! Скорее, скорее. Брюки, рубашка, ботинки... Где осенние ботинки? Как в этой чертовой горе обуви можно что-то найти?
Нашел. Наверное, мои. Восемь пятнадцать! Бегом, бегом, бегом, ключи, сигареты, пропуск, плеер, телефон, деньги, все.
Я не использую зонт, поэтому добегаю до остановки уже частично мокрым.
Меня не очень волнует внешний вид. Меня сильнее волнует работа.
Работа - место, где меня кормят, иногда дают немного денег, интернет, правда, за все это заставляют что - то делать.
Напрягает, что заставляют все пять дней моей рабочей недели.
Когда идешь на работу - надо думать о пятнице. О море холодного, пенистого пива, которое ждет тебя в этот счастливейший день.
О друзьях, с которыми сможешь сидеть, гулять, болтать о чем угодно, столько, сколько тебе захочется.
Иногда пятница совпадает с выдачей денег. Это двойной праздник. Тогда можно гулять еще и субботу.
Хорошая закуска к пиву в пятницу - вобла.
Помню, как мой друг рассказывал мне легенду названия этой рыбы-закуси:
"Пошли, значит, два мужика на рыбалку с ночевкой. Ну типа, в пятницу уходишь - в субботу возвращаешься. Водки два ящика взяли, пивка три. А закуси почти и не взяли, думали рыбы наловят - ухи сварят. На дорожку приняли, пока шли - еще догнались... Зашли вообще ХЗ куда. Ну они, че, пьяные, думали недалеко ушли. Начали по своим следам возвращаться. Да там же лес - все одинаковым кажется. Забрели еще дальше. Выпили еще. Вышли к какому то озеру. Тишина. Птички поют, ни тропинки, ни следов от костра. Дикое, видать. Выпили на радостях - разложились, один пошел дрова собирать, другой удочки стал готовить. Ну ушел и ушел. Так он потом рассказывал: "Иду, иду, а там чем дальше, тем палок хороших больше, так и заблудился. Начал орать. Никто не отзывается. Так и орал, пока меня Рома не нашел."
Рома то его нашел, но озеро с удочками и рюкзаками они потеряли. Нет, и главное, Рома взял топор, набил "разгрузку" водкой: "Вдруг потеряюсь", а рюкзак, свой! неразобранный! оставил. И пошел на звуки неподалеку. Так и встретились. Обмыли. Пошли обратно к озеру. Это им так казалось...
Вышли...
Утром. К озеру, но другому. С топором, почти ящиком водки и комплектом запасных лесок и крючков. Сначала завалились спать. Потом проснулись, похмелились, закусили листочками березки. Соорудили с помощью топора подобие удочек, из трухлявого пня настругали поплавков, топором же накопали маленьких красненьких червячков.
Засели. Ловилось хорошо, вот только... Добыча была как будто недокормленной, или недоросшей. Ну, на уху то пойдет! Поискали котелок. Не нашелся. Поискали рюкзаки. Результат - тот же. Водку нащли сразу. Закусили теми же листочками. Становилось жарко. Июль все - таки! Полезли купаться. Купались долго, с перерывами на рыбалку и водку. Береза надоела. Попробовали сосну. Не понравилось. Сырая рыба тоже оказалась не айс, а спички благополучно остались в рюкзаках незадачливых рыбаков. Рома, пойдя к дальним кустам с целью устроить там "внеплановое заседание" - наткнулся на одну из пойманных рыбин, в изобилии раскиданных вокруг. Рыбина, пролежав с раннего утра на солнцепеке стала совсем сухой... Рома машинально запихнул ее в карман штанов и пошел к примеченным ранее кустам...
Наступил вечер. Купаться уже надоело, да и вода холодная уже. Жрать хотелось сильно. Водка без нормальной закуски уже не лезла. Стали придумывать, что делать дальше. Сначала попробовали развести костер с помощью двух палочек. Через десять минут упорного труда показался легкий дымок. Именно, что показался. Пришлось опять выпить. После третьего раза, Рома почувствовал в штанах некий дискомфорт. Что то кололо его через правый карман штанов. Он засунул руку и вытащил маленькую засохшую рыбешку. Посмотрел на осыпающуюся чешую, зачем то понюхал и куснул...
"Во! Бл*!" - заорал Рома.
"Да! Бл*!" - поддержал его Денис, попробовав.
Рыба была практически сырая внутри, но очень даже ничего снаружи, под чешуей.
Друзья пошарили по траве вокруг и нашли еще штук пять таких же, высушенных сверху. Остальная была откровенно сырой.
На этот раз водка пошла на "ура". Утром они собрали оставшуюся сырую рыбу, насадили ее на леску и стали развешивать по близлежащим кустам.
За этим занятием их и застала бабуля. Оказалось, что на другой стороне озера, метрах в трехстах от леса начинается деревня Озерки -68. Вернее, сама деревня чуть подальше, но бабкин дом - крайний. Ночью бабуля услышала крики и утром пришла посмотреть, что случилось. Оказалось, что она нашла рюкзаки на первом озере и перетащила в свою избушку. А теперь вот нашла и владельцев. Друзья щедро поделились с бабушкой водкой, спичками, леской и крючками. Бабка сытно их покормила и показала тропинку, по которой друзья благополучно вышли на трассу...
"Ром, а вы что, на рыбалку не поехали, что ли?" - спросила Катя. "Уехали и через три часа вернулись".
Пьяный Рома с трехдневной щетиной на лице смотрел и не верил своим глазам.
На календаре было девятнадцатое, пятница.
Рома достал билет на электричку.
Все совпадало.
"Да нет там никаких Озерок! Там избушки то ни одной на 50 километров. Секретная? Глушь? Да не такая уж там и глушь! И грибники ходят, и рыбаки, и просто народ всякий шастает. вы там перепились просто, вот вам и почудилось черти что."
Читатель! Решать, верить, или нет - тебе!
Ключевые слова: вобла русалка ведьма колдовство магия лес страх морок чудовище старушка бабка туристы туризм ужас