17 крестов
Солнце мерно заливало утренний дворик, птицы пели что-то о своём, дети копошились в песочницах под присмотром сонных родителей. Новенький мотоцикл, словно корабль по волнам, плавно вкатился во двор. Поурчал немного мотором, и по приказу ключа замолк. Мотоциклист снял белоснежный шлем, открывая лицо, довольное, как у кота, поймавшего мышь, за которой тот охотился всю жизнь. Не успел он оглядеться, как нему подвалила гурьбой детвора.- Дяденька, прокати, а?
- В другой раз, хорошо? - Парировал он мальчишкам облепившим его. Он явно кого-то ждал. Не обращая ни на кого внимания, он прошёл до лавочки возле подъезда, сел, и, уткнувшись в телефон, ушёл в себя минут на 30. В наш мир его вернул скрип подъездной двери. Он обернулся на звук, из подъезда выпорхнула девушка.
- Привет, - едва слышно промямлил он.
- Привет! - звонко ответила она.
Пауза...взгляд на мотоцикл...на него...на шлем, лежащий на лавочке.
- Купил? - с улыбкой спросила она.
- Купил! - с лёгкой иронией ответил он.
- Прокатишь?
- Прокачу! - с усмешкой проголосил он.
Подойдя к мотоциклу, он открыл багажник и достал оттуда новенький шлем.
- Надень!
- Зачем?
- Так безопаснее!
- Заботишься? - улыбнулась она.
- Забочусь, - сухо произнёс он.
- Сразу предупреждаю: меня не теребить, на ходу поговорить не пытаться, держись крепко. Если еду слишком быстро - постучи ладонью по правому боку - я сбавлю. Всё ясно?!
Она кивнула головой, мол, ясно, давай поехали уже.
Забравшись на мотоцикл, он натянул шлем, он подсела сзади и крепко прижалась к нему. Поворот ключа, мотор едва слышно затархтел, выкидывая из выхлопных труб облачка дыма. Плавно тронувшись, он направился к загородной трассе, где можно было раскрутить движок на всю катушку, не опасаясь присутствия органов правопорядка. Дорога до трассы была утомительной, и даже несколько скучной, высокооборотистый мотор скучал в пробках, он словно требовал поддать газку, но в условиях города это было чревато. И вот, после двух часов мученья в разогретом солнцем мегаполисе, они, наконец, вырвались на загородную трассу. Лес по обочинам, ровный асфальт и малая загруженность участка дороги - вот к чему они стремились последние 2 часа своей жизни. Мотоцикл стал плавно набирать ход, повинуясь ручке газа.
100...120...140...
Она с интересом глядела на проносящиеся мимо них деревья, а он, вдруг, ударился в воспоминания. Вообще, память странная штука, она может неожиданно подкинуть нам то, о чём мы и думать забыли, или наоборот, в самый ответственный момент закрыть то, что мы, казалось бы, должны знать назубок. Сейчас был как раз-таки первый случай, его мозг хлестали обрывки фраз, образов, заставляя сердце биться всё чаще, дыхание ускорилось...
Ручка газа резко дёрнулась, мотоцикл поднялся на заднем колесе, и чуть погодя опустился. Она вжалась в него, когда мотоцикл опустился на все колёса, она быстро похлопала его по правому боку, ожидая ответной реакции в виде снижения скорости, но...её не последовало. Она, списав всё на то, что его одежда была достаточно плотной, а её удары недостаточно сильными, постучала ещё раз, сильнее, реакции не последовало...240...6 передача... Он никогда не ездил ТАК БЫСТРО... Его навык вождения, да и врождённое чувство самосохранения не позволяли так гонять, но сейчас словно что-то изменилось...
…
- Ттты...вввыйдешь за меня? - промямлил он, протягивая коробочку из красного бархата (от волнения он даже забыл открыть её, вот растяпа!) рука тряслась, но он старался успокоиться.
Она взглянула на него, глаза наполняли слёзы.
- Пппонимаешь, я давно хотела тебе сказать... - она всхлипнула... - Пппонимаешь, - повторила она, - я...
- Тты выйдешь за меня? - чуть слышно спросил он, чувствуя, что что-то идёт не так.
- Нет, подожди, дай я скажу...я...я люблю другого...[пауза]...и думаю, нам нужно расстаться...
...
...280... Мотоцикл шёл почти на пределе своих возможностей... Она уже не хлопала, она лупила по его чёртову непослушному правому боку, но реакции не всё не было. "Какого хрена он делает? Решил повыпендриваться передо мной? Когда приедем, я ему устрою!"
Вдалеке стала виднеться деревушка, через которую проходила трасса. На окраине деревни располагался обелиск павшим воинам, некогда защищавшим Родину от захватчиков, а ныне канувших в бездну того, что мы называем временем.
...300... Они почти добрались до деревни. «Здесь-то он остановится, и ему задам!» - гневно подумала она. Резко повернув направо, он устремил мотоцикл прямо на обелиск. "Что он де...? - Мысль оборвалась так и не успев закончиться.
Звук удара наполнил округу...
Они умерли в один день, смерть не смогла разлучить их, даже после неё они остались вместе навечно... Их тела, вернее то, что от них удалось собрать, пришлось похоронить в одной могиле, ибо разделить их было физически невозможно...
Мотоцикл по частям был отправлен на штрафстоянку, откуда его вскорести забрал новый хозяин, решивший восстановить, и во что бы то ни стало продать аппарат за неплохие деньги. Но продать его ему так и не удалось, ибо он разбился при первом же тест-драйве. Следующий хозяин тоже так и не покатался, его сын, угнав новенький аппарат у отца, разбился на нём вместе со своей подружкой. Говорят, что мотоцикл до сих пор жив, в соседнем городе его продают за тысячу рублей, но с оговоркой: "17 крестов", мотоциклисты поймут, никто не хочет становиться 18-м, потому байк и стоит в гараже молодой вдовы, которую мучают ночные кошмары в которых её супруг вновь и вновь мчится по шоссе на проклятом мотоцикле...
Ключевые слова: Мотоцикл скорость дорога воспоминания смерть