Автор - Юзер381.

Короткая история об аномальной квартире, существование которой (или наоборот, отсутсвие) которой вызывает вопросы... Как минимум, о психике рассказчика.

Автор - я!

Эта история от парня, который занимается металлопоиском («черный копатель»). Зовут его Саня, он из Борского района.
Пляж на Линде

Автор - я.

Однажды мне приснился сон. Я в квартире, в которой провел свое детство.

Автор - я.

История моя. Первая публикация!

Автор - ebegen31


Мистическая история.

---

Автор рассказа – Pennywise/Scary.srories

Так вот. Я должен рассказать про лето, когда на блошиный рынок, что у железнодорожного вокзала, привезли клетку. Не простую клетку, а огромную, ржавую, будто выдранную из подземелья какого-нибудь заброшенного цирка-шапито, который когда-то колесил по сёлам и пугал детей клоуном с треснувшим лицом.

Автор - я.


Эту историю мне рассказал знакомый риелтор. Он занимался расселением одного старого дома на улице Сергиевской. Нижний — город в этом плане тяжелый. С одной стороны — современные торговые центры, с другой — стоит свернуть с Большой Покровской во дворы где-нибудь на Ильинке или в районе площади Сенной, и ты как будто в другое время проваливаешься. Там за фасадами скрываются такие «колодцы», в которые солнечный свет годами не заглядывает.

Автор - я.

Эту историю мне рассказал один знакомый, Виталик, он в Дзержинске на промзоне на одном из химических предприятий мастером смены работал. Там места сами по себе неуютные — бетонные заборы с колючкой, трубы дымят, и вечная вонь какая-то специфическая: то ацетоном, то хлоркой.

Автор - я.

Эту историю мне рассказала женщина, которая в сормовской поликлинике работает, а сама родом из-под Ковернино.Эта тема в нижегородских деревнях, особенно в сторону Семенова и Ветлужских лесов, до сих пор нет-нет да и всплывет. Там сильны традиции старообрядцев, и отношение к смерти всегда было особым. Существовал такой обряд — «закрещивание порогов» или «путы». Делали это, если покойник при жизни был тяжелым, злым или если умирал в большой обиде. Считалось, что такой человек «не дойдет» и будет возвращаться в дом, изводить живых.

Автор - я.

Тронный зал. Белая крошка штукатурки. Догорающие свечи. Копоть. Молчание. Каждый шаг - эхо. Каждый вдох - эхо. Каждая мысль - эхо.

Автор - я.

Что таится в глубинах леса?

Автор - я.


Нижегородская область, лето 2010-го. Помните это время? Жара, плавящийся асфальт, дискотеки в сельском клубе и ночные поездки на мотоциклах. Казалось, что молодость будет длиться вечно. История о том, почему я больше никогда не хожу той дорогой.

Автор - я.

Это был обычный вечер, ничего не предвещало беды. Стоишь спокойно на балконе, пьёшь чай смотришь на вид, в дали виднеется линия электропередач. Но стоит только отвести взгляд как тут будто та линия электропередач становится ближе... И ближе... И ближе... И ближе... Пока не становится слишком поздно.

Я - автор.

Её главные герои решили съездить в деревню, чтобы проведать своих бабушку и дедушку. Им оставалось проехать совсем немного, когда дорогу окутал густой туман...