Рисунок

Люблю я жутко рисовать:
Луга, леса и шум прибоя,
Зверей и птиц изображать,
Ручьи и травы в чистом поле.

Но вот талантом обделён,
Душой рисую я картины.
И я идеей ослеплён,
Моею музой был покинут…

Но лишь душа важна в твореньях,
Могу ночами я не спать,
И вот в моём воображенье,
Рисунки стали оживать!

Настала ночь и взяв тетрадку,
Я силуэт нарисовал
И на страницах по порядку,
Движенья все прорисовал.

И он ожил как все картинки,
Но что-то было здесь не так,
Его движения, словно льдинки,
Лишь вызывали жуткий страх.

Чем дальше я листал тетрадку,
Тем становилось мне страшней,
Но разгадать хотел загадку,
Таилось зло бесспорно в ней.

И вот последняя страница,
И силуэт передо мной.
Ну нет, мне это только снится:
Он настоящий, он живой!

Его безликость устрашала,
Неся в себе немой секрет.
Тетрадь тихонько зашуршала
И канул я в пучину лет…

Лежит открытая тетрадка,
В себе храня лишь мой портрет,
И на меня в ночи, украдкой,
Незримо смотрит силуэт...