Уличный поэт

Кому-то выпало судьбою
Махать мечом иль топором,
Быть господином иль слугою,
Слыть палачом, кому - шутом.

Дано невежде от природы
Обменивать рубль на пятак.
Кому-то - быть искусным вором,
Добро чужое брать за так.

Ему с рождения написан
Один единственный был путь:
Пером орудовать гусиным,
Всем раскрывая жизни суть.

Его пронзительное слово,
Подобно пущенной стреле,
Убить в душе могло любого,
Оставив след огня во мгле.

Бродя подобно пилигриму,
Среди прохожих в суете,
Скрывая лик незримым гримом,
Ища от зноя жизни тень,

Писал он строчки, что рождались
В разочарованной душе
Под шум толпы, где окружали
Тоска и грусть давно уже.

Гуляя в парке средь влюблённых,
Кормил он хлебом голубей,
Любовь завидев умилённых,
Но приземлённых тех людей.

А на мосту рождались строчки
При взгляде вдаль. Не описать
Возникших чувств... Он брал листочки
Скорее в руки - и писать.

Бродя по лужам в непогоду,
Надев промокший капюшон,
Он, несмотря на дождь и воду,
Стихи писал карандашом.

И в кабаке дешёвом сидя,
Ловя гримасы пьяных рыл,
Записывал молча то, что видел,
Рифмуя тот убогий мир.

Затем, повыпивши, на сцену
Он выходил и стих читал.
Но здесь была одна проблема:
Его никто не понимал.

Кабацкий люд не ждал поэзий,
И так хватало дураков.
Летел за дверь поэт нетрезвый,
Кряхтя от порций тумаков.

Он останавливал прохожих,
Стихами душу раскрывал.
Прохожий с удивлённой рожей
Поэта спешно покидал.

Одна девица пошутила,
Сказав: " Стихи? О, это бред! "
Но этих слов ему хватило.
Листы свои порвал поэт.

И клятву дал в забытом храме
О том, что больше он писать
Свои стихи вовек не станет...
Как вдруг: " Ты должен продолжать."

Раздался голос чей-то странный,
Что эхом слух потряс его.
Но, оглядев вокруг пространство,
Он не заметил никого.

Собрав в котомку все пожитки
В рассветный час, когда заря
Дала душе опять подпитку,
Ушёл он в дальние края.

Ища у жизни вдохновения,
Он побывал во всех местах,
Что наполняли душу пением,
Где прежде он бывал в мечтах...

Открылось новое дыхание.
Рождались строчки вновь и вновь.
И долгожданное признание
Пришло, согрело в жилах кровь...

На площадях, в гостях, со сцены,
С балкона ночью в тишине,
На кораблях, в театре, в церкви,
На крыше замка в вышине

Свои стихи читал он с жаром
И заливаясь соловьём.
А люди все кричали: " Браво! "
Монеты сыпались дождём.

Стихи его рождались жизнью,
Впитали строки кровь и пот,
Любовь и слёзы, смех, харизму,
Всё то, что до сих пор живёт.

И стал поэтом он великим,
При жизни славой окружён.
Бессмертны после стали книги,
Его шедевры всех времён.

Кому-то выпало судьбою
В доспехах город охранять.
Кому - товар продать с лихвою,
Другому - войском управлять.

Ему же был ниспослан свыше
Небесный дар - стихи писать
И под дождём прожить без крыши.
Он был рождён поэтом стать.