Лунная Пустошь. Сон №2.

Лунная Пустошь -
Это Последняя Осень,
Странная роскошь.
Вокруг - лишь шум сосен.

По лестнице в небо уходят поэты,
Когда здесь оживают камни.
Навечно закончилось лето,
На века захлопнулись ставни.

Растворись в шуме деревьев, которых нет.
Слыша музыку в шуме, когда течет вода.
И тогда ты, может, получишь ответ,
Что же есть смерть, где начать Путь в Никуда.

Лунная Пустошь.
Здесь нет плохих и хороших стихов
Ненужная роскошь –
Это глупое слово любовь.

Лунная Пустошь –
Это сотни забытых миров,
Предрассветная роскошь
У лун и звезд немых берегов.

Кровь - это тело.
Это привязанность к земле.
Смерть - это дело,
Это жизнь, что лежит во мгле.

Незачем плакать.
Тебя ждет лишь бесконечный покой.
Жизнь – это уголь и копоть.
Закончен этот странный бой.

Новость отредактировал Aiver - 3-07-2012, 07:02

3-07-2012, 07:02 by OzzyFanПросмотров: 1 517Комментарии: 4

Ключевые слова: Луна Тень смерть звезды

Другие, подобные истории:

OzzyFan,вот!!!!Именно этого окраса не было в первой части!!Насыщенность стиха есть,и причём красивая!Правда мысль виляет по стиху,но она ясная,живая.Порой не только вдохновение,но и критика рождает красивый стих. smile

Плюс,однозначный большой плюс!

#2 написал: Дагода

3 июля 2012 15:23

-1

Группа: V.I.P.
Репутация:

(4|0)

Публикаций: 194
Комментариев: 2 151

Смерть -Это жизнь, что лежит во мгле

Неплохое определение.
+

#3 написал: OzzyFan

3 июля 2012 17:20

Группа: Друзья Сайта
Репутация:

(1|0)

Публикаций: 41
Комментариев: 667

kusi,
Первая часть должна была стать именно монотонным повествованием. А тут... Ну, даже не знаю. Читали "Миф о Сизифе", эссе, пера Альбера Камю? Я пыталась вдохнуть абсурд и отсутствие надежды в этот стих. Некоторые "элементы"мне в этом помогают. Бой был взят у Гумилева из стихотворении "Память":
Память, ты слабее год от году,
Тот ли это или кто другой
Променял веселую свободу
На священный долгожданный бой.
(Но от этого самого Боя можо устать!)
И еще ощущение... Несвершившегося Великого. Иногда появляется чувство, что ты сейчас сделаешь, И ТАК СДЕЛАЕШь, ТАК СДЕЛАЕШЬ, как нарисуешь, как напишешь, как споешь, так все, что было сделано до тебя покажется пшиком. И ты шатаешься по квартире в таком состоянии и НЕ МОЖЕШЬ СДЕЛАТЬ НИЧЕГО. Был бы ты Пикассо - взял бы кисти, рисовал. Был бы ты Шаляпин взял бы и запел. Был бы Достоевский - взял бы перо, и писал.
Но ты не можешь.
(Поэтому я и пишу стихи).
Получилось ли у меня выразить хоть часть этого? Судить вам.
Спасибо, за теплые слова.