Непонятная тварь

Сейчас конец 20.. года. Канун главного российского праздника. За окном зловеще стонет холодный ветер, и бушует неумолимая вьюга. Я сижу рядом с печью и наблюдаю за размытыми огнями уличных фонарей по ту сторону оконного стекла, покрытого инеем. И ощущаю чувство неизмеримого покоя. На улице метель, снежные сугробы и ветер, стонущий, словно призраки из английских легенд, а я сижу в тихой маленькой кухне и слушаю, как в печке трещат поленья. В соседней комнате веселится молодёжь: сидят за общим столом, пьют шампанское и ожидают речи президента. Я слышу их смех и весёлые голоса. О моём внезапном уходе они напрочь забыли. Ну и хорошо. Я не обижаюсь. Пусть молодые веселятся, пока у них есть силы и здоровье. Я хочу пока побыть наедине со своими воспоминаниями. Самое подходящее время для этого занятия. Есть в этом ветре и метели что-то загадочное и таинственное, но вот что... не могу понять.
В моей жизни произошло немало историй: среди них были и счастливые, весёлые и печальные, трагичные. Когда тебе исполняется восемьдесят один год, тебе есть что вспомнить. И есть что поведать двенадцатилетним внукам.
Но вам я сейчас хочу рассказать только одну историю. Ведь сейчас ночь. За окном под порывами ветра трещат деревья, а всё сущее похоронено под толщей снежных курганов.
Я давно не вспоминал тот отрывок своей биографии. Но сейчас, видимо, придётся.
***
Эта история произошла таким же холодным декабрьским вечером 1969 года. Я со своей семьёй уже переехал в небольшой город Уссурийск, где и живём по сей день. Город, где летом всегда много зелени, а зимой снега. Нас с женой и дочерью всё устраивало.
У меня никогда не было автомобиля. Не заработал я на него. Хотя думаю, что проблема кроется в другом. Не хотел я его иметь. От него было бы больше проблем, чем пользы. Поэтому единственным моим «стальным конём» был хорошо сохранившийся до наших дней мотоцикл «Восход». Он до сих пор стоит в нашем гараже, но внук его почти полностью разобрал.
В тот вечер я возвращался из села Утесного домой. С Уссурийском его объединяет прямое шоссе, длиной в три километра. Никаких проблем возникнуть не должно было. Просто постоянно ехать прямо, пока не увидишь вдалеке первые уличные фонари города.
Если вас интересует, что я делал в Утесном, то не забивайте свою голову всякой ерундой. Этот рассказ доведёт вас до скуки. Обычные дела обычного человека.
Теперь я часто думаю над тем, что этого могло и не произойти, если-бы я дождался утра и только тогда выехал из села.
Я выехал в четверть девятого. Успешно пересёк мост, воздвигнутый над рекой Раздольной (он начинается сразу за Утесным), и продолжал ехать дальше по дороге. По пути не проехало ни одного автомобиля. Только фара моего «Восхода» освещала непроницаемую темноту. Кюветы занесло двухметровым слоем снега, а деревья за ними оделись в белоснежные одеяния.
Снег валил тонкой пеленой, а потом плотными вихревыми потоками, кружившими впереди, бьющими и колющими лицо. А я совсем один. Один. Несмотря на всю красоту, окружающую меня, всё вокруг мне казалось враждебным. Даже деревья, растущие с двух сторон от шоссе, казалось, шевелили своими тонкими ветвями. Рёву двигателя не удавалось «перекричать» вой ветра, несущего колючие снежные хлопья. Тогда я только и мечтал о том, чтобы побыстрее добраться до дома, где тепло и уютно. В такую погоду вообще лучше не выходить на улицу. На кой чёрт меня угораздило? А если мотоцикл подведёт? Что тогда? Идти пешком совсем не вариант. За эти три километра в такую метель можно легко заживо замёрзнуть... и оставить жену и дочь на самих себя. Вот я дурак.
Руки начали неметь, несмотря на шерстяные руковицы. Тоже самое случилось с носом и щеками.
И тут я увидел человека в десяти метрах от себя, появившегося неизвестно откуда. В лучах фар возникла фигура на фоне ночной тьмы и снегопада, словно в тех фильмах, что смотрят мои внуки.
В панике я резко вывернул руль влево, чуть не перевернувшись и не сбив незнакомца.
Мужчине было около сорока. Он был одет в коричневую куртку, меховые сапоги и шапку ушанку. Он жалобно выл. Его колени тряслись. Я посмотрел ему в лицо. Такое чувство, словно он попал в ужасную аварию. Всё лицо и шея были в запёкшейся крови. Веки дёргаются. Он смотрел на меня безумными глазами. Изо рта выходил пар.
Я начал поддаваться панике. Хотел быстрее вновь сесть за мотоцикл и ехать отсюда подальше... чувствовал, что от встречи с этим типом ничего хорошего ждать не придётся.
Так оно и вышло.
Но я ведь не мог его оставить здесь одного, верно?
Я коснулся его плеча. Легонько дёрнул. Он был явно не в себе.
- Уважаемый, - сказал я. - Вам помочь?
- Да. Да! - завопил он, словно только что очнулся. - Помогите мне, прошу вас. Умоляю! Увезите меня отсюда!
Он положил мне голову на плечо и начал плакать.
- Что с вами стряслось? Впрочем, не важно. Садитесь позади меня! - Мне пришлось кричать, чтобы пересилить вой ветра.
- Да. Да. Спасибо вам, - он поднял голову и указал на обочину рукой. И я увидел след его сапог, проходящий сквозь сугробы в кювете и уходящие за деревья. - Там что-то есть, в тех местах. То, что я обнаружил в лесу. Я стрелял в это, но не мог убить. Это не человек, но я не мог его убить!
Мужчина начал хихикать, потом засмеялся и под конец закричал. Я не стал его успокаивать.
И в тот момент, когда я завёл мотоцикл и схватился за руль, из леса донёсся долгий, полный ужаса вопль. Так, наверное, кричит женщина, которую режут заживо.
В горле застрял комок. Только тогда я понял, что нахожусь здесь совсем один. Незнакомец невменяем. На него надеяться не следовало. И если со мной что-то случится, то кто мне поможет? Когда меня найдут?
Из леса вновь раздался душераздирающий вопль, нарастающий и убывающий, слившийся с воем ветра. Потом крик начал снижаться до басового звука. Вслед за этим раздался взрыв бешеного хохота.
И потом воцарилась тишина. Только ветер леденил кожу и сердце.
Борясь с ужасом, я тронул мотоцикл с места, и мы поехали. Незнакомец вцепился мне в шею, чуть не придушив. Он постоянно бормотал одно и то же: « Я разрубил это на куски. А оно всё равно не умирало. Голова говорила и смеялась. Говорила и смеялась. Господи».
Когда впереди появились огни домов, я немного успокоился. Мужчину я высадил на перекрёстке улиц Ленина и Агеева и больше никогда его не видел. Приехав домой, и, наконец, увидев свою семью, я полностью пришёл в себя, думая, что всё позади.
Как бы не так.
Утром, в районе села Борисовского, совсем рядом с рекой была найдена убитая молодая девушка. Убийца выпустил в неё несколько обоим и засунул в замёрзшую дренажную трубу, перед этим расчленив её. Милиция была в ужасе. Изверг сложил её по кускам, словно стопку дров. Голову нашли в ста метрах от трубы, в кустах. Волосы испачканы кровью, изо лба торчала рукоять серпа. Им, скорее всего, убийца и резал труп на куски. На лице девушки играла торжествующая улыбка. Документов при ней не было, а пока ведётся опрос жителей Борисовки и ближайших кварталов Уссурийска.
В то утро, прочитав газету, меня била дрожь. Неужели в тот вечер я подвёз убийцу!? Хотя, почему «наверное»? Так оно и есть. Чёртов шизофреник полностью съехал с катушек и убил свою жену или дочь, или любовницу... или просто проходившую мимо девушку. Я должен был позвонить в участок и заявить об этом.
Но что мне помешало? Страх? Или его слова: « Я разрубил это на куски. А оно всё равно не умирало. Голова говорила и смеялась. Говорила и смеялась. Господи».
Или это всё было только игрой его больного воображения. Почему-то мне в это не верилось.
И не зря.
Спустя два дня, когда труп (его части) отвезли в морг и восстановили: сложили, зашили, не знаю, как они это делают... Тело исчезло со своего места. Той ночью. Бесследно. Из морга. Дежуривший в ту ночь врач, говорил, что перед тем, как заметить исчезновение трупа, он слышал в конце коридора медленные, шлёпающие звуки шагов.
Теперь я не уверен, что мужик оказался сумасшедшим. А если и был психом, то только из-за увиденного им тем снежным вечером.
«Я стрелял в это, но не мог убить. Это не человек, но я не мог его убить!»
И ещё: как ему удалось в тот ледяной вечер добраться от Борисовки до самого Утесного? Как? И зачем?
Впрочем, уже не важно.
Я до сих пор думаю о том, а вдруг одной безлунной ночью мой тогдашний спутник услышит стук или звонок в дверь ...
«Странно, что стучат, а не звонят».*
...а когда подойдёт и спросит - «Кто там?» - услышит только молчание и вой ветра. Он откроет дверь и увидит... Что он увидит?
Окровавленный серп, зажатый в белую, как воск, руку? Торжествующую улыбку на мёртвом лице? Или что-то похуже?
А что если оно должно прийти и за мной? Бред, конечно, ведь столько лет прошло... но всё же. Ведь я его подвёз. А свидетелей, как говорят в фильмах, убирают.
Я, конечно, ни на что не намекаю, но...
-----------
* Цитата из фильма «Приходи на меня посмотреть».

Новость отредактировал Оляна - 29-01-2016, 09:53
Причина: Изменён раздел.
29-01-2016, 06:33 by roman1419Просмотров: 2 780Комментарии: 9
+14

Ключевые слова: Ночь мороз незнакомец нечто убийство авторская история

Другие, подобные истории:

Комментарии

#1 написал: канцлер
29 января 2016 06:51
0
Группа: Посетители
Репутация: Выкл.
Публикаций: 4
Комментариев: 218
Серьёзно? Это история из ЖИЗНИ? А и правда, чего заморачиваться. Минус.
#2 написал: Dreamy
29 января 2016 07:05
0
Группа: Посетители
Репутация: (1|0)
Публикаций: 0
Комментариев: 106
Не понимаю, что история делает в этом разделе. Сплошное творчество.Без оценки
#3 написал: Winnie-the-Pooh
29 января 2016 08:30
0
Группа: Комментаторы
Репутация: (2830|-1)
Публикаций: 33
Комментариев: 9 401
Одно только вступление чего стоит...80-летний деревенский дед опубликовал историю на сайте. Это, конечно, возможно, но, тем не менее, уже это вызывает смутные сомнения, а уж сама история - типичное годное творчество.
               
#4 написал: МышьДрыхучая
29 января 2016 09:56
0
Группа: Посетители
Репутация: (0|0)
Публикаций: 2
Комментариев: 147
Нет, ну смущает как раз возраст рассказчика, хотя тут во всех историях народ всё приукрашивает. А по факту мы имеем: Мужика в лесу в крови, того, кто его подвез и труп женщины. Почему в это не верить? Может это приукрашенная история про маньяка в делирии, который убил женщину и расчленил, все, никакой мистики. А начало и конец просто художественно оформлены, вот и все. Так что все равно плюс.
#5 написал: lidia1
29 января 2016 10:28
-1
Группа: Посетители
Репутация: (28|-1)
Публикаций: 21
Комментариев: 656
Жуткая мистическая история. Может, и правдивая. Кто знает... На свете много всякой чертовщины. Недавно записала одну фразу из интернета:
ЕСЛИ ВАМ НЕ СТРАШНО, ТО ВЫ ИЛИ СУМАСШЕДШИЙ, ИЛИ НЕВНИМАТЕЛЬНЫЙ.+++++

При чем здесь возраст? Известный писатель Александр Бушков пишет книги, по которым снимают боевики ("Пиранья" и другие). Прочитайте его документальную книгу "Война с неведомым. НКВД". Я такой интересной книги еще не видела. А ведь Бушков не молод, и живет в провинции, в глухой деревне, где нужно топить печь и ходить за водой к колодцу.
  
#6 написал: catberry
31 января 2016 11:26
0
Группа: Друзья Сайта
Репутация: (535|0)
Публикаций: 45
Комментариев: 788
Я эту историю увидела, как творческую. А, как творческая история, она заслужила только плюс!!! Немного напряг голливудский намёк на продолжение, но в целом... Читала, не отрываясь!
Заинтриговала поездка в Утесный))) Автор, такая глупая интрига, но придала изюминку рассказу!!!
    
#7 написал: PUFIK
31 января 2016 12:19
0
Группа: Активные Пользователи
Репутация: (1518|1)
Публикаций: 21
Комментариев: 1 866
Много деталей говорят о том, что история творческая. Но очень интересная, реально страшная, а написана просто прекрасно, читается на одном дыхании. +
     
#8 написал: Winnie-the-Pooh
31 января 2016 20:47
0
Группа: Комментаторы
Репутация: (2830|-1)
Публикаций: 33
Комментариев: 9 401
Ну, вот! В этом разделе история как раз на своем месте! Ставлю плюс!
               
#9 написал: DурьдоМ-8
3 февраля 2016 06:24
0
Группа: Посетители
Репутация: (0|0)
Публикаций: 4
Комментариев: 8
Любопытно! Нам понравилось то, как это написано. Намного ужаснее, чем у Бауэра, рассказы которого мы выкладываем на нашей странице. Он долго нас уговаривал xD И в итоге... У вас все же лучше :-) Браво
Посетители, находящиеся в группе Гости, не могут оставлять комментарии к данной публикации.