Ночная встреча
Это было три года назад. В тот вечер я задержалась на работе до полуночи. Быстро переоделась, побежала к метро и опоздала буквально на пару минут. Таксисты, дежурившие неподалёку, назвали сумму, на которую можно было бы долететь до Москвы и обратно, переночевав там в не самом плохом мотеле, так что я решила перейти через мост. Чем дальше от центра города, тем дешевле такси. За мостом таксисты оказались чуть милосерднее, но зеленые лапки продолжали сжимать мне горло и я отправилась дальше. Идя вдоль дороги, я стала ловить машины и минут через десять рядом со мной затормозил зеленый Nissan.Внутри сидел улыбчивый дяденька средних лет.
— Куда поедем?
Я назвала район.
— Мне по пути. За 500 рублей довезу.
Это была большая удача: тогда я снимала квартиру на окраине города и довольно далеко от метро.
Дяденька был разговорчивым, представился Сашей, расспрашивал, почему я так поздно здесь гуляю, где работаю, говорили о погоде, о том, где лучше снимать квартиру, какой красивый у нас город, но позже разговор стал уходить не в то русло.
— А тебе когда-нибудь говорили, что ты очень хорошенькая, на куколку похожа?
Я напряглась. Мужичок годился мне в отцы, к тому же на его пальце сияло золотое кольцо, и вообще он был не в моём вкусе: невысокий, пухлый, ухоженный чересчур. Нет, мне нравится, когда мужчины за собой ухаживают, но тут был не тот случай. Он следил за собой не для того, чтобы понравиться женщине или даже другому мужчине, а чтобы мамочка сказала: "Ах, какой у меня сыночек: чистенький, аккуратненький, ноготочки подпилил, рубашечку погладил, кушает хорошо — загляденье!" А в спортзал, например, мальчику нельзя, там спину можно надорвать и плохие дядьки могут обидеть.
— Ну было дело. А к чему вопрос?
— Ты не думала о том, что могла бы денежки заработать на своей внешности?
— Для модели я ростом не вышла, да и возраст уже не тот.
— Так и хорошо, что маленькая. Мужчины любят таких миниатюрных, хрупких, а про возраст можно и приврать. Понимаешь, о чём я?
— Да как-то не хочу понимать, у меня есть любимая работа, образование, с голоду не помираю.
— Да ладно тебе, на картинках своих много не заработаешь. И кому нужны женские картины? Ты не думала, что у тебя их покупают из-за твоей милой внешности? А ты ведь не молодеешь, лет через пять станешь старухой и будешь никому не нужна.
— После таких речей мне начинает казаться, что мужчины ч***ном картины пишут, не иначе.
Он покраснел. Надо же, какие мы нежные, делаем непристойные предложения незнакомым девушкам и краснеем от слова "ч**н".
— Ну если ты такая успешная, что же ты едешь не на своей машине, не в свою квартиру? У моего друга есть массажный салончик, там девочки 200 тысяч в месяц зарабатывают. Никакого интима, если сама не захочешь, просто массаж для богатых мужчин, может, познакомишься с кем-нибудь, замуж выйдешь и картинки свои будешь спокойно рисовать, раз тебе уж так хочется. Ты подумай хорошенько.
Рекрутёр. Знаю этих товарищей: заманивают девушек в "массажные салоны", получают процент за каждую — продают, можно сказать. А ведь и не подумаешь. Я эту машинку вспомнила, паркуется возле банка через дорогу. Ещё ходила мимо неё и думала, кому может принадлежать такая смешная машинка — зелёная, с кругленькими фарами, толстенькая, коротенькая. В банке, значит, работает, приличный человек, жена, дети, наверное. Интересно, они знают о происхождении его дополнительных доходов?
— Остановите здесь.
— Мы же ещё не доехали.
— Мне что-то нехорошо, укачивает, прогуляюсь.
— Ладненько. Ну ты подумай над моим предложением, хорошая работа на дороге не валяется, позвони, как надумаешь, — он протянул визитку.
— Спасибо, — я натянуто улыбнулась и взяла бумажку, не стоило показывать ему моё бешенство. Сейчас он, конечно, не будет нападать — машинку испачкает, но может выследить.
— А денежку?
Я дала ему 500 рублей и вышла из машины. Моросил дождик, было темно. Он развернулся и уехал. Высадил он меня в довольно жутком месте: с одной стороны было кладбище, с другой — заброшенный завод, дальше — промзона, заправки, автомойки, психиатрическая больница и мой дом, топать минут сорок быстрым шагом. Впрочем, мне было всё равно, здесь обычно было тихо, а ночью вообще ни души, дождь я люблю, а после неприятного разговора с этим мерзким типом такая прогулка была даже в радость.
Я достала сигарету и двинулась в путь. Вскоре меня догнал парень:
— Извините, а у Вас не будет сигаретки?
Я дала ему сигарету. Откуда он взялся?
— Я Вас напугал, наверное, — засмеялся молодой человек, — я тут на работе немного задержался, решил прогуляться, а сигареты тут негде купить. Хотите я Вас провожу?
Он был высоким, светлые волосы, голубые глаза — прям идеал. И вообще вызывал доверие. Он выглядел... нормальным. Глядя на него, нельзя было подумать, что он какой-нибудь извращенец или алкоголик. Я согласилась, идти ночью по этому району всё-таки было жутковато.
— Вас кто-то обидел? У Вас руки немного дрожат.
— Да, просто неудачно села в такси.
— Таксист приставал?
— Хуже. Работу предлагал. В массажном салоне.
— Ясно, — он немного помрачнел, — а Вы, случайно, номер машины не запомнили? Я бы мог помочь.
— Да он визитку дал. Вот. Ещё и работает недалеко от меня.
Он положил визитку во внутренний карман пальто.
— Не волнуйтесь, больше не побеспокоит. А Вы художница?
— Да, как Вы догадались?
— У Вас краска на пальцах. А можно взглянуть на Ваши работы? Меня, кстати, Юра зовут.
Я показала ему фотографии картин на телефоне. Поговорили об искусстве. Он тоже немного рисовал для себя, ходил в музеи, показал своих смешных чёртиков. Так мы дошли до небольшого круглосуточного кафе.
— Ты, я вижу, уже замёрзла. Может, кофе попьём? Не ресторан, конечно, но выбора у нас нет.
— Не откажусь.
В кафе было тепло и уютно. Мы сели на разноцветные стулья и заказали кофе. Я немого согрелась и даже почти забыла об унизительной поездке. Юра рассказывал о любимых художниках, он тоже любил Ван Гога. Допив кофе, мы пошли расплачиваться. Он открыл свою сумку, а там лежала куча смятых купюр и, кажется, большой пистолет с глушителем. Может, показалось? Мы вышли на улицу и закурили.
— А ты чем занимаешься, если не секрет?
— Не секрет, людей убиваю.
Он так просто это сказал, как будто речь шла об обычной работе. Я даже подумала, что он пошутил, может, он работает где-нибудь на табачной фабрике или на ликёро-водочном заводе, убивая людей в переносном смысле.
— Ну плохих людей, ты меня не бойся.
Он стал серьёзным и начал свой рассказ.
— Я раньше тоже мечтал быть художником, учиться даже начал. А потом встретил Аню — свою первую любовь. Мы встречались год, планировали пожениться, а потом она пропала. Просто вышла за хлебом и исчезла. Сначала мы обратились в милицию — 2001 год, тогда ещё милиция была, — он поймал мой недоверчивый взгляд, — да, я тоже выгляжу несколько моложе своих лет. Милиция долго не могла её найти и я обратился к другим людям. Они пообещали узнать через свои каналы, но не просто так, естественно, а денег у меня не было. Так я стал наёмным убийцей. Аню нашли через полгода, живую. Это была уже не моя жизнерадостная и юная девочка: её схватили, затолкали в машину, накачали наркотиками и увезли в бордель, в другой город, там её били и заставляли обслуживать по 10 клиентов в день, подсадили на героин. Она постарела, потухла, её положили в больницу, а там выяснилось, что её заразили ВИЧ и ещё много чем, а ещё она больше не могла иметь детей — тамошние умельцы сделали ей подпольный аборт на большом сроке. Так, мучаясь от болезни в страшных героиновых ломках, она прожила год, а потом умерла. Я пытался добиться справедливости, но милиционеры ничего не сделали — то ли побоялись, то ли получили хорошую взятку. Тогда, пользуясь своими новыми связями в криминальном мире, я их сам нашёл. Их главного я сжёг заживо, его прихвостней посадил на кол, девушек отпустил. Жестокая расправа над теми, кто убил мою девушку, не принесла мне облегчения, я пошёл дальше — стал искать бордели, отлавливать тех, кто "крышует" девочек на трассе и убивать, в каждом из них я видел тех, кто разрушил мою жизнь, некоторых мне заказывали. Этим я и занимаюсь по сей день.
Неловкое молчание. Я не знала, что сказать. Что вообще говорят в таких ситуациях, когда малознакомый человек вдруг изливает душу? Его рассказ меня поразил, я ему поверила, хоть это и звучало, как сценарий к триллеру, он говорил искренне, с надрывом, в его глазах блестели слёзы.
— Опять напугал тебя, да?
— Есть такое.
— Да, забей, я уже привык так жить. Давай всё-таки двигаться в строну твоего дома, ты устала и я тебя, утомил, наверное.
Мы пошли к жилым домам. Юра перевёл разговор на другие темы: про кино, про музыку, даже анекдоты рассказывал.
— Давай ещё покурим и по домам. Хорошо? Тебе уже недалеко. Доберёшься без приключений?
— Доберусь. Давай покурим.
Мы присели на лавочку у какого-то дома.
— Слушай, а переезжай ко мне? У меня большая квартира, всё есть. Только я устал. Я много раз хотел умереть, но кто, если не я будет наказывать этих людей. Может, заживём, как нормальные люди, рисовать меня поучишь. Мы же заслужили, а?
Я задумалась. Что уж скрывать, он мне очень понравился, но здравый смысл подсказывал, что нельзя с ним быть. Во-первых, я его почти не знаю, во-вторых, это очень страшно, когда близкого человека могут в любой момент посадить или убить, даже если он завяжет со своим прошлым, он ведь столько людей убил, такое будут долго помнить. И вообще, может, у него уже с головой не всё в порядке, убьёт ненароком. А если дети будут? Что им говорить? Ваш папа серийный убийца? Нет, мне моя жизнь нравится, не хочу я таких проблем.
— Да, я тебя понимаю, — он как будто прочитал мои мысли, — страшно со мной, ладно не буду навязываться, извини, если напугал, просто не с кем поговорить. Я тебе номер оставлю, звони, если что.
Он написал свой номер в блокноте и вырвал листок.
— Ну, пока, спасибо, что выслушала.
— Пока.
Я развернулась и быстро пошла в сторону дома. Хотелось вернуться, догнать его, но проклятый здравый смысл... Дома я не могла уснуть. Может, зря я с ним так? Может, это судьба? Я несколько раз тянулась к телефону, но набрать его номер не решалась. Утром позвонила заказчику, сказала, что плохо себя чувствую, приняла снотворное и легла спать.
Проснулась я уже поздно вечером. Мысли о Юре вернулись. Я решила посмотреть в Гугле, нет ли публикаций про его убийства. Убийствами сутенёров занимались в основном девушки, бывшие проститутки. В 2001 ничего подобного не было, я убрала дату и через полчаса нашла что-то похожее. В статье описывалась история Ани, только дело было в 1995, а её парню было не 20, а 25.
Девяностые... Сейчас девушек не заталкивают в машины, сейчас всё цивилизованно. Мамочкины Сашеньки умело внушают им, что они неудачницы, обещают красивую жизнь и лёгкую работу и вот девушки, вроде как, сами идут в проститутки, а Сашеньки возвращаются домой, к женам, плотно кушают и спокойно спят.
С фотографии, прикреплённой к статье, на меня смотрело лицо Юры. Но этого не может быть! Тому Юре сейчас лет 50... исполнилось бы, если бы он не покончил с собой в тюрьме. Его посадили после того, как он убил больше двадцати человек, перешёл кому-то дорогу, сдали его же заказчики. Им нужен был послушный киллер, а не благородный мститель. Я стала искать дальше. Дело бы громким, даже по телевизору показывали, я нашла запись той передачи: его голос, его взгляд, выражение лица. Как такое возможно? Может, не умер? Сбежал, притворившись мёртвым? А возраст?
Выпив кофе, я пришла к простому выводу парень прочитал красивую историю о серийном убийце, понял, что очень похож на него, передвинул время событий на 6 лет вперёд, прибавил себе возраст и вуаля — он супергерой, который производит впечатление на дурочек, вроде меня. А выглядел таким искренним, потому что вжился в роль и сам поверил в своё враньё. Хорошо, что не позвонила и потащила к себе домой. Он точно не в себе, раз такое придумал.
Эти мысли меня немного успокоили и чувство вины ушло. Нельзя доверяться незнакомцам, надо всё проверять. Только вот смешная зелёная машинка возле банка через дорогу не появилась ни на следующий день, ни через неделю, ни через месяц...
Новость отредактировал Qusto - 20-08-2018, 10:50
Ключевые слова: Сутенер ночь такси авторская история