Художник

Художник


Оставив дочь за рисованием, я вышла выгулять Джека – так зовут нашу собаку. Я не спеша прогуливалась вдоль парка. Обычно тут стояла лавка мороженого, и я любила взять себе стаканчик пломбира. Но, к моему сожалению, сегодня мороженым не торговали. Я немного расстроилась, ну, да ладно. Мой муж на работе, а до вечера нужно сделать еще целую кучу дел.

Я шла, продумывая в голове план мероприятий на сегодня.
Опять он?! Художник. Я не так часто его здесь вижу, но и не первый раз. Он стоял возле сквера напротив мольберта и что-то сосредоточено рисовал. Обычно я проходила мимо, не глядя даже, что он рисует, но сегодня любопытство взяло верх, тем более, что и Джек побежал в ту сторону, где был он.
Я подошла ближе. Мужчина в вязаном свитере с цветами на груди широко размахивал карандашом, штрихуя чьи-то темные пряди волос на нарисованном им портрете. Карандашом это было тяжело назвать, так как это было больше похоже на какой-то едва не исписанный полностью обрубок с грифелем внутри. Лицо его в напряжении впивалось в лист бумаги. Глаза беспрестанно следили за движениями карандаша-обрубка. Когда я приблизилась вплотную, то увидела, что человек, изображенный на холсте – мой муж.

- Что? – удивилась я, вглядываясь в рисунок. – Но как это возможно?!
- Вас что-то удивляет? – спросил художник.
- Да, ваш портрет!
- А что? Он на кого-то похож? – удивился художник.
- Похож? Да он просто копия моего мужа! Вы его рисовали?
- Я не знаю, кого я рисую, я просто рисую так, как у меня это получается!
- Как такое возможно? – у меня не выходила из головы такая схожесть с внешностью моего мужа.
- Возможно…Я просто беру карандаш, создаю штрихи, линии и разводы, а остальное получается так, как должно получиться. Так как создает это моя фантазия.
- Вы лукавите? – улыбнулась я. Мне показались забавными его слова. – Вы, видимо, рисовали моего мужа раньше, либо часто его видели на улице? Вот отсюда и все ваши фантазии?
- Возможно и так. Но, к сожалению, я не знаком с человеком на этом портрете, так что рисую я, ограничиваясь своим творческим миром.
- Очень красиво получилось! – мне почему-то так захотелось показать этот портрет моему мужу. – А вы продаете свои работы? – спросила его я.
- Нет. Сожалею, но нет, тем более эта работа еще не закончена.
- Но почему же? Для чего же вы тогда их рисуете?
- Для себя… исключительно так…
Его ответ меня очень расстроил. Я посмотрела справа от художника, где лежали рисунки в коричневом старом чемоданчике.
- Можно посмотреть? – спросила его я.
- Пожалуйста, только аккуратно, - улыбнулся он в ответ.
Я кивнула в знак того, что поняла его, присела и перевернула рисунки. Все это были портреты разных людей: мужчины, женщины, старые, молодые, даже несколько детей. Все их лица казались мне такими знакомыми, пока… среди них я не увидела портрет моей соседки Анны Олеговны, которая умерла больше месяца назад. Затем портрет ее мужа – Сергея Григорьевича – он умер спустя две недели после смерти жены… От этого мне стало жутко.
- Когда вы их рисовали? – спросила я у художника, показывая портреты своих соседей.
- Уже не помню… Давайте-ка я посмотрю…Там же даты стоят на рисунках в углу…
Он взял портрет Анны Олеговны и указал на дату - 12 августа.
- А мужчину я рисовал 26 августа, - проговорил он.
После его слов внутри меня что-то оборвалось. Двадцать шестое – я помню этот день. Ко мне же в тот день приехала двоюродная сестра Нинка из Калуги. Именно тогда баба Марья с нашего подъезда рассказала о смерти Сергея Григорьевича…
- С вами все хорошо? – спросил меня художник.
- А? - словно из оцепенения вывели меня его слова. – Да…все хорошо…
- Что-то не так?
- Нет, все хорошо… - стараясь как можно быстрее уйти от этого художника ответила я. В этот момент пес Джек подбежал ко мне и лизнул мне руку. – Мне пора… домой… До свидания... Пошли, Джек.
- Всего хорошего, - слегка мотнув головой, попрощался загадочный художник.

Домой я вернулась бледнее стены. У меня не выходило из головы все то, что я увидела на улице. Дочь продолжала что-то усердно рисовать. Я ополоснула лапы Джеку и отправилась на кухню готовить кашу.
Все это просто совпадение. Чертово совпадение и не более того… В голове моей крутились страшные мысли, которые я всячески старалась от себя оттолкнуть. Какой странный художник… Очень загадочный художник… И почему я раньше никогда не обращала внимание на то, что он рисует? Странно всё это…
На всякий случай я позвонила мужу и спросила, как у него дела. Тот, как всегда, что-то ответил, а на мой рассказ про странного художника в парке просто отшутился, что якобы я пересмотрела ужастиков и начиталась страшилок.

Вечером приехал муж, и постепенно все мои переживания сошли на нет. Все это просто накрутилось у меня в голове. Ну и дура же я, пора заканчивать смотреть всякую мистику.
Вечером, гуляя с Джеком, я не видела этого художника – оно и к лучшему.

На следующий день муж, как всегда, уехал на работу, а я, усадив дочь за просмотр телевизора, отправилась гулять с собакой.
Дойдя до парка, я увидела в конце сквера знакомый темно-красный свитер с вышитыми на нем зелеными нитками какими-то цветами. Он рисовал. Я подошла к нему. Он рисовал портрет какого-то другого мужчины.

- Здравствуйте, – поздоровалась я.
- Доброе утро, - едва взглянув в мою сторону, ответил художник.
- А вчерашний портрет вы дорисовали?
- Да. Сегодня дорисовал. Вот он лежит, - он указал на стопку портретов.
Я взяла посмотреть портрет. Господи, да это же вылитый Николай, мой муж. Он улыбался. Позади него на фоне было нарисовано что-то вроде облаков или пара… Я еще тогда сравнила это с тем, что он работает в котельных и насосных, часто пар, вода, клапаны всякие там водные, датчики давления и прочее. В правом нижнем углу стояла сегодняшняя дата 15/09, от которой как-то стало не по себе, не знаю даже, почему…
- А скажите, как вы придумываете фон для портретов?
- Так же, как и сам портрет. Я просто рисую, то, что диктует мне моя фантазия…
- Странное у вас видение… Я с таким еще никогда не встречалась, чтобы человек, который рисует, сам не знал, что рисует, - я улыбнулась.
- Ну, вот теперь, можно сказать, встретились, - улыбнулся он в ответ.
- Да… - согласилась я. – Ну, мне пора, удачной фантазии вам.
- Спасибо… - продолжая водить карандашом по холсту, ответил художник.
Я позвала собаку и отправилась к дому.
Жуткий какой-то художник… После общения с ним как-то не очень комфортно на душе.

Уже на пороге дома у меня завибрировал в кармане телефон. Я достала смартфон, параллельно открывая входную дверь и входя в квартиру, ответила:
- Алло?
- Маргарита Васильевна?
- Да, - ответила я.
Голос не был мне знаком, как и номер, с которого мне звонили.
- Меня зовут Дмитрий Ушаков, я работаю с вашим мужем Николаем. И у меня для вас печальная новость… Дело в том, что сегодня…

Дальше я ничего не слышала. Я все поняла. Глаза мои заволокло какой-то белой пеленой, в голову будто ударило чем-то тяжелым, и я потеряла сознание...
В насосной, где работал муж сегодня, выбило клапан давления, отчего острый металлический шарнир вырвало с мясом, и он угодил мужу в живот. От полученных ран Николай скончался по пути в больницу, не приходя в сознание.
Моя дочь вызвала мне скорую. Сразу за ней приехали моя мама с отцом и сестра. Я лежала в спальне и не хотела принимать то, что случилось сегодня… Я слышала, как родители разговаривают с сестрой и дочкой в соседней комнате, выясняют причины всего произошедшего. Обсуждают предстоящие похороны… Да что же это такое? Я встала с кровати и вышла из комнаты. Одевшись, я направилась на улицу. Меня не хотели отпускать, но я сказала, что просто хочу подышать свежим воздухом и побыть одна. Я отправилась в парк…

Художник стоял там. Он рисовал. Я направилась к нему с явным намерением порвать все его рисунки и холсты, сломать карандаши и кисти. В этот раз он был готов к встрече со мной, перестав рисовать, когда я еще была от него в нескольких метрах.
- Не стоит этого делать… - сказал он каким-то спокойным голосом. – Я понимаю вашу печаль, но скажу одно – я непричастен к вашему горю.
- Непричастен?! – взревела я. – Непричастен?!! А твои художества?! Твои ДУРАЦКИЕ портреты?! Они не при чем?! Скажешь мне, что твои писульки просто так?!
- Это надуманно вами! – сказал он. – Я понимаю вас, но прошу меня выслушать прежде, чем совершить что-то непоправимое…
Меня всю трясло. Я была готова выхватить у него его обрубок-карандаш и запихать его ему в глаз, но с трудом все же смогла преодолеть эту прыть, чтобы выслушать, что он скажет.
- Прежде, чем я поведаю всё, я должен быть уверен, что вы не будете претендовать на то, что произойдет со мной в самом ближайшем будущем. Кроме того, что я верну вашего мужа из мертвых, вы более не станете меня просить оживить еще кого-то. Не будете шантажировать этими знаниями, не будете угрожать мне или пытаться отнять у меня что-то, что поможет вам в достижении вашей цели.
- Что за бред вы несете?
- Если вы и вправду так считаете, то нам больше не о чем с вами разговаривать…
- Хорошо, - выдохнула я. – Что требуется от меня?
- Всего лишь дать мне слово – не требовать того, что я перечислил! Просто слово…
- Что за… - хотела я сказать, но по взгляду художника поняла, что он не шутит. – Ладно… я обещаю…
- Отлично. А теперь позвольте представиться… - начал художник. – Меня зовут Илья Баско. И я вправду художник. Причем рисовал довольно неплохие картины, пока… Год назад у меня умерла жена. С того самого момента моя жизнь потеряла смысл. Я начал пить, заливая горе алкоголем. Так мне было легче. Я перестал что-либо делать, погрузившись во мрак сразу после ее похорон. Ни друзья, ни родственники не смогли бы меня вытащить из того состояния. Я медленно умирал, пока однажды ко мне не пришел один странный, как он представился, покупатель картин. Мне тогда нужны были деньги, я уже пропил все свои сбережения, и я впустил его в дом в надежде продать ему хоть что-то. Но, как оказалось, мои картины его не особо интересовали – он пришел предложить мне сделку. Этот человек показал мне вот этот самый карандаш, - демонстрируя свой обрубок карандаша в руке, которым он рисовал картины, произнес художник. – Он сказал мне, что это карандаш смерти. Все, что будет нарисовано им, умрет сразу же - по завершению картины. Все, что умеет рисовать этот карандаш, – это лица, портреты абсолютно разных людей. Рисующий даже вряд ли будет их знать - карандаш сам будет рисовать лица. Художнику лишь стоит направлять его на холст.
Илья Баско сделал паузу, как-то странно посмотрел на меня, будто впитывал мое удивление и заинтересованность от его слов, после чего продолжил:
- Человек предложил мне его взять в обмен на… "Когда ты испишешь этот карандаш, – сказал он мне, - то получишь в благодарность за свою работу карандаш жизни". После чего этот человек достал другой карандаш, который был очень похож на карандаш смерти, только с зеленой полоской, а затем продолжил: "Все те, кого ты нарисуешь этим карандашом – оживут, если были мертвы. Станут абсолютно здоровые, если болели. Ты сможешь оживить свою жену, лечить знакомых и близких. Все эти возможности ты получишь сразу же после того, как карандаш смерти будет полностью исписан. Как только ты закончишь свою работу, я принесу тебе карандаш жизни. В обмен на портреты, которые ты нарисовал. Осталось только дать свое согласие". Ну и как бы поступили бы вы? – спросил у меня художник.
- Я… - я не знала, что ответить, так как не ожидала услышать то, что услышала. – Но ты же убил столько людей, чтобы оживить свою жену? Чтобы получить такую возможность, ты принес столько горя этим людям! - я указала ему на стопку портретов в его чемодане.
- Да. И я бы нарисовал еще столько же, чтобы вернуть ее! – грозно ответил он. – И я готов вернуть тебе твоего мужа, чтобы ты поддержала меня в моем решении. И тебе не надо никого убивать для этого, как это делаю я…Тебе лишь стоит сказать, что ты со мной…
Я стояла в ступоре. Что за человек приходил к нему? Что за странные сделки происходят в этом мире? Я не могла поверить во все услышанное, но его обрубок карандаша – этого чертового карандаша смерти, убившего моего мужа… он заканчивался… Его едва хватит на еще один портрет, а потом… потом он получит другой карандаш, который оживит моего мужа…
- Ну, так что? – прервал он мои мысли.
- Хорошо… - тихо ответила я.
С этой фразой я почувствовала себя убийцей всех этих людей, лежащих в чемодане. Но что я теряю, кроме чести? Кроме совести от горя всех нарисованных людей?
- Рисуй! – крикнула я.
- Спасибо, - ответил художник. – Ты не представляешь, как тяжело все это одному держать в себе. Спасибо тебе, что ты меня поддержала. Я закончу с этим портретом, останется еще один, а завтра я испишу этот карандаш. И тогда я верну тебе твоего мужа, а себе жену… Я жду тебя завтра в полдень, на этом же месте…
Художник стал рисовать, вернее, водить по холсту обрубком карандаша, который вырисовывал очередного смертника на бумаге. Я не могла смотреть на это. В моей голове никак не складывалось все то, что происходило сейчас. Но надо преодолеть это, ради семьи, ради того, чтобы мой муж снова был жив…

Я плохо спала ночью, постоянно думая о завтрашнем дне. Как это будет выглядеть, что скажут вокруг люди, насколько это естественно и правильно?
Проснувшись, я вышла на прогулку с собакой. Илья Баско уже стоял в парке и рисовал. Я не стала к нему подходить. Я приду, когда будет полдень.
Разобравшись с домашними делами, оставив дочь на бабушку, я побежала в парк… Мольберт стоял на месте, художник стоял спиной ко мне. Мне казалось, он смеется, но смех этот был какой-то нездоровый, будто смех сумасшедшего.
- Я пришла… - запыхавшись от волнения и быстрой ходьбы, сказала я. Эта фраза вылетела, как обрывок предложения: – Ты исписал карандаш? Он закончился? – глядя ему на руки спрашивала я.
- Почти… - сквозь жуткий смех ответил он. Он не смотрел на меня, а глядел куда-то в сторону, в чащу парка. Затем он показал мне свою руку, держащую кусок грифеля от карандаша. – Осталось только поставить дату.
- Ну же? Ставь! Скорее… - волновалась я.
Что-то пугало его, а вместе с ним и меня. Я чувствовала это напряжение всем телом. Этот сумасшедший смех, этот обреченный жуткий голос… Художник повернулся ко мне…
- Я не могу… - на его лице выступили слезы. - Я не знаю, что будет, если… - он обреченно опустил голову.
Неужели в нем вдруг заиграла совесть? Неужели он понял, что наделал всеми этими рисунками? Еще вчера он был так уверен и категоричен, а сегодня уже утонул в сомнениях. Я посмотрела на портрет и всё поняла…
- Он обманул меня, - сквозь слезы, выступившие у него на лице, прохрипел Баско.

На холсте был нарисован сам автор. Автопортрет художника, на котором не хватало лишь одного маленького штриха – сегодняшней даты в правом нижнем углу…

Новость отредактировал Летяга - 4-02-2019, 20:08
Причина: Добавила тег "избранное"
24-12-2017, 23:03 by Mr.NosПросмотров: 1 264Комментарии: 7
+21

Ключевые слова: Парк прогулка художник портрет смерть дьявол сделка авторская история избранное

Другие, подобные истории:

Комментарии

#1 написал: Lynx
24 декабря 2017 23:05
+6
Группа: Друзья Сайта
Репутация: (3796|0)
Публикаций: 498
Комментариев: 2 207
Я сначала подумала, что развязка движется к тому, что это художник героиню обманул и либо ее портрет нарисовал, либо передал карандаш ей, как проклятие, и то, что она должна была стать тем самым художником, а оно вона как...
Плюс!
                 
#2 написал: Tigger power
24 декабря 2017 23:19
+2
Онлайн
Группа: Модераторы
Репутация: (2085|0)
Публикаций: 7
Комментариев: 4 269
Я ожидала этого) самый хороший договор+++
        
#3 написал: зелёное яблочко
24 декабря 2017 23:21
+4
Группа: Комментаторы
Репутация: (1540|-1)
Публикаций: 73
Комментариев: 4 669
Да, вот как дьявол людей искушает. Ясно же, что обещанное им невозможно, нереально sleepy
          
#4 написал: Gostiya
25 декабря 2017 19:06
+2
Группа: Посетители
Репутация: (59|0)
Публикаций: 3
Комментариев: 102
Сюжет готтческий, интересный, но история получилась не очень. Героиня ведет себя как незрелая малолетка. Собаке больше времени и внимания уделяет, чем собственному ребенку. Мы узнаем кличку кобеля, а вот как дочь зовут остается загадкой - автор явно больше любит собак, чем детей, зачем тогда дочь в повествовании?
Мотивировать кругом отсутствуют. Героиня инфантильно идёт на разборки к художнику не больше не меньше - драться. видимо художник впечатлил её больше, чем смерть мужа. Хотя бы время после похорон прошло. И художник главное тут же ее поджидает. И с собой носит зачем-то все свои рисунки. И на следующий день героиня опять гуляет с собакой! И настолькр глупая, что не боится, кого следующего нарисует художник. Если за дочь не страшно, то хоть бы за себя или свою собачку побоялась) Очень неприятная героиня. И драматургия хромает. Нет развития, изменения персонажа, нет поступка - кроме выгула собаки всем смертям вопреки)) Сочувствия она не вызывает. Художник тоже, как штамп - в вязаном свитере. Ещё бы длинные волосы и шарф.
#5 написал: Mr.Nos
25 декабря 2017 21:24
+1
Группа: Авторы
Репутация: (33|0)
Публикаций: 51
Комментариев: 31
Gostiya, спасибо за содержательную критику! Соглашусь, что мало описаний - просто не очень люблю это делать... мне важно действие...но за этим всем следует додумывание остального
 
#6 написал: ана аю
3 февраля 2018 20:46
0
Группа: Комментаторы
Репутация: (1624|0)
Публикаций: 0
Комментариев: 1 482
Мрачная, но очень и очень неплохая история. Читается на одном дыхании. Все вокруг обманщики, никому нельзя доверять. Плюс!
    
#7 написал: Pmariam
4 февраля 2019 12:26
+1
Группа: Комментаторы
Репутация: (1112|0)
Публикаций: 34
Комментариев: 2 855
нужно было бы рисовать птичек и собачек... хотя он не мог же выбирать кого рисовать, так?
неожиданный конец. я думала что он ее нарисует, чтобы не маячила
+++
       
Посетители, находящиеся в группе Гости, не могут оставлять комментарии к данной публикации.