Жизнь наша
Мое имя... Меня зовут Вилли. Вилли Вильям. Я... я просто маленький человечек в этом муравейнике. Возможно, вы обратите на меня внимание, когда будете ждать автобус со мной на одной остановке, или стоя со мной в очереди в магазине, но, скорее всего, вы забудете меня в скором времени, даже если спросите у меня дорогу или если я уступлю вам место в переполненном метро. Очки, темный плащ осенью или светлый весной, вязаная кофта или рубаха, полосатый шарф пастельных тонов – таким вы чаще всего можете меня видеть. У меня есть квартирка на третьем этаже, из окна которой виден весь город. Видно потому, что дом стоит на вершине холма, у самой городской окраины, далеко от шума и вечной суеты, что царит ближе к центру. Живу я... живу как живу. Точнее жил как жил... Квартира моя – в старинном домишке, уютная, двухкомнатная с единственным цветком на подоконнике и легкими занавесками, - старое фортепиано, книги, недорисованные рисунки, которые скопом лежат на рабочем столе, пока однажды мне не придет мысль их все собрать в кучу, но неизбежно рассыпающиеся снова, звук проезжающих внизу по улице машин – это все составляло мир вокруг меня. Сама жизнь моя была... Она была совершенно нормальной, как мне казалось. Дом, работа, учительство игры на фортепиано. Прогулки с 20:00 до 20:45 в парке, в детстве назначенные мне врачом из-за проблем со здоровьем, но сейчас уже полностью добровольные, так как здоровье мое уже давно в норме, а привычка бродить пешком-то осталась... Потом снова дом. Час-второй для себя и вечная нужда лечь спать пораньше, ведь на работу нужно ехать в другой конец города, просыпаться до восхода солнца, а опоздания хоть и терпят, но не приветствуют. И снова все по кругу. Жизнь как жизнь.Завтра снова на работу. Нужно откладывать все дела до завтрашнего вечера. Еще один недорисованный рисунок - в общую кучу.
***
Жизнь как жизнь.
***
Я сорвался с кровати, будто меня ударило током. В первые секунды не понял, что произошло и откуда шум. Оглушительно звонил домашний телефон, который, бывало, не подавал голосу неделями. Посмотрел на часы. Зеленоватый свет складывался в цифры. 03:17. Я встал. Телефон и не думал прекращать звонить, наоборот, звонил требовательно и оглушительно. Надел тапочки и нехотя прошлепал в коридор. Старенький красный телефон, казалось, дрожал от разрывающего его звонка. Я протянул руку, чтобы поднять трубку. В тот же миг звонок оборвался.
Я не удержался и зевнул. Трубку все же поднял, но там звучал лишь протяжный гудок. Кто бы не звонил, тот человек наверняка ошибся номером. Бывает так, набираешь, казалось бы, знакомые цифры, а трубку поднимает чужой человек. Познакомились бы... А может, номер сменили, чтобы никто не звонил. Я потряс головой. На часах три двадцать. Чуть больше, чем через час нужно снова просыпаться.
Сон не шел. Поворочавшись минут двадцать, я снова сел. Выглянул в окно. Город тонул во мраке. Перемигивались желтыми огоньками два светофора на разных концах улицы. Бессонно светилось два-три окна. Небо, пока еще угольно-черное, с редкой россыпью белых звезд совсем скоро должно было стремительно посветлеть, словно черная краска, в немыслимых количествах разведенная водой. Я открыл окно, и в комнату сразу же ворвался запах ночной прохлады вперемешку с ароматом жасмина, что рос под окнами. Вдохнул воздух полной грудью, шумно выдохнул и, не закрывая окна, начал собираться.
Взглянул на стол, чтобы оценить свой последний рисунок. Человек был почти дорисован, он поднимал руку ввысь, протягивал её к чему-то, что существовало лишь в виде нескольких штрихов. Что-то мне это напомнило, но вспомнить, что именно, я не смог. Вздохнул, положив рисунок к остальным.
Небо все еще было угольным, когда я вышел на улицу. Еще молчали птицы, уже не пели сверчки. На весь фасад моего дома не было ни единого светящегося квадратика. Я пошел вдоль пустынной улицы, планируя прогуляться. Звезды тоскливо и безразлично смотрели с неба. Промчалась улицей машина, и снова стало тихо.
У перехода на светофоре стоял человек. «Ранняя пташка!» - пронеслось у меня в голове. Я все ждал, пока он перейдет дорогу или пойдет улицей дальше, но тот не шевелился, будто зачарованный ритмичным миганием желтого огонька. С каждым шагом я приближался к нему. Человек не шевелился. Я уже думал, что смогу спокойно пройти мимо, но вдруг человек развернулся и посмотрел прямо на меня. Взгляд его был совершенно растерянным, как у человека, который потерялся или отчаялся найти решение.
- Простите, Вы не могли бы мне помочь? - спросил он негромко.
Я вопросительно на него посмотрел и кивнул.
- Простите за беспокойство, но не могли бы Вы мне помочь? – повторил человек громче.
«Или у него плохое зрение, или же он слегка издевается», - подумал я, а вслух сказал:
- Если смогу. Чем Вам помочь?
- О, здравствуйте. Мне это бы... узнать, кто у вас здесь Творец. Вы не знаете?
Я подумал, что ослышался.
- Простите, кто Вам нужен?
- Творец. Создатель, – просто повторил человек. – Вы не могли бы мне помочь его отыскать?
Я растерялся, но все-таки попытался удержать ситуацию в рамках нормальности:
- Эм... Что Вы имеете ввиду, когда говорите «Творец»? Это кто в Вашем понимании?
Человек удивился, будто бы я сказал что-то парадоксальное. Взгляд его был вполне осмысленным. Нормальные глаза адекватного человека. Хотя я мог и ошибиться.
- Вы, что, не знаете? В самом деле? – спросил он изумленно, впившись в меня взглядом.
- Не понимаю, совсем. Если Вам нужен Творец, почему Вам бы... Вы не пойдете в церковь, например? В храм?
Человек мигнул.
- Мне нужно встретиться с Творцом, – сказал он растеряно. - Он художник, музыкант, писатель и скульптор одновременно. Он создает, Вы понимаете?
- Да, но...
- Мне нужно с ним встретиться, – упрямо повторил человек. Он рассеянно огляделся, осмотрел улицу, будто где-то должен был быть указатель, который бы решил все его проблемы с непутевым незнакомцем, который ничего не знал о его Творце... Вокруг по-прежнему не было ни единой живой души, быстро светлело небо, тускнели звезды, невидимые птицы просыпались, начинали распевать голоса. Мигал светофор единственным желтым глазом. Завораживал.
- Боюсь, я не смогу вам помочь, – наконец, сказал я.
- Сейчас – нет, – тяжело вздохнув, сказал этот странный человек. – Сейчас мне никто не поможет, – он снова выразительно огляделся, будто желая подтвердить свои слова. – Сейчас никто, – повторил он. - Когда же?
Вздохнул. Снова обернулся к светофору.
Я окончательно растерялся. Вероятно, это просто сумасшедший. Наверняка так и есть. Или же нет? Мир зыбкий. В мире все возможно. Как этот утренний прохожий, который ищет неизвестного Творца, который, стало быть, где-то существует... Не здесь?
- Боюсь, вы не найдете того, кого ищите, – тихо сказал я.
- Не бойтесь, – не оборачиваясь, ответил мне человек.
Ключевые слова: Творец философия незнакомец рисунок