Кое что из своего...

Ночь, подростки, лес.
Классический концентрат страха, служащий эффектом плацебо.
Однако нас ждало нечто большее чем просто выдумка.

Лет в 8-9 я со своей сестрой научился вызывать Домового, чтобы он отвечал на вопросы.

Значит нечисть боится друзей?

Ах, наконец-то стихли голоса.
И стало вновь, темно, прохладно, сыро...
И можно встать, еще на пол часа,
Я так давно ногами не ходила.
И, вот теперь, откинув простыню,
Я крышку гроба тихо приоткрыла

Стало как-то тихо, очень тихо, нам стало не по себе. Потом началось где-то вдалеке глухое, собачье завывание, которое потихоньку приближалось к нам.....

История моего друга.

Новая моя история. Без смысла, и бредовая, но мне нравится. Читайте что-ли.

До сих пор в замешательстве – был ли это сон или видение?..

Девушка приезжает в новую, недавно перекупленную квартиру, обустраивается. На новоселье приходит сосед, молодой парень, знакомится.

Этот вечер не забуду, после него появилось чувство страха и ужаса.

Просто бред.

История не моя...
Мертвые не потеют. Зато кричат.

Почти все кладбищенские труженики, несмотря на требования начальства, оказались людьми весьма пьющими. Каждый день ближе к вечеру они собирались в служебном вагончике. Там имеются стол, две скамьи, с которых очень легко сползать, тумба и пара обогревателей.
Когда поминки были в самом разгаре, старожилы принялись рассказывать мне страшные истории о том, как по ночам покойники вылезают из могил и гоняются за работниками кладбища. Дескать, нервы тут надо иметь железные, мы-то привыкли, не обращаем внимания, а ты новенький, долго не выдержишь.
Крики мертвых здесь слышали все. Обычно они кричат в воскресенье вечером. Сначала тихий, едва уловимый стон, потом натуральные вопли.