Поздний вечер в окне...

Поздний вечер в окне, дрожь свечи в отражении,
Для того чтоб уснуть, мне дана темнота.
Но вкусить не могу сладости сновидений -
В мир божественных грез застит путь суета.
Стук ветвей по окну, ритм танцующих листьев,
Песни полной, далекой и стылой луны,
Шорох чьих-то невидимых и мягких крыльев,
Еле слышимый звон серебристой струны…
Будто время застыло и замерло, капли,
Не разбившись о землю, повисли над нею,
Знаю точно, никто не ответит, не так ли
Нам дорогу указывал морфий к Морфею?
На земле меня нет: сон подкрался украдкой.
В небесах дух блуждает по звездной дороге.
Ненадолго причастен я прелести сладкой,
Ибо скоро проснусь. Беспощадны вы, боги.
Несвободен и дух. Он надежно прикован
К надоевшему телу струной серебристой.
Вот она оборвется, и путь уготован
По дороге далекой, свободной и чистой.
Так легенда гласит. Так поют музыканты.
И сквозь сон я услышал игру скрипача.
Будто он мне сказал: «Знаешь, друг, ведь не прав ты.
Зря не веришь легендам». А я лишь молчал.
Зачарован волшебными звуками скрипки
Я смотрел на него, словно на колдуна.
В мире нет большей радости, нет большей пытки,
Слышать музыку. Жаль, оборвалась струна.
Тишина воцарилась, и скрипка замолкла.
И свобода нахлынула. Уз больше нет!
Знаю твердо: посмертие нынче пророчит
Уходящим в него только пепельный свет!