Death letter. 1 часть
Я должен писать, так надо.Не думал, что вновь попробую это дело, но была не была. Честно, очень давно уже не писал, забросил еще в институте, но это нужно сделать. Я только начинаю свой путь, и мне нужно выговориться, пока еще я в состоянии это сделать, пока способен трезво мыслить и могу связать всё в единую цепочку, если она вообще здесь присутствует... Поэтому это будет что-то вроде дневника.
Не стану утомлять вас своей биографией, ничего особенного в ней нет: ни головокружительных приключений, ни мистического везения, разве что пара тройка фантастических обломов. Так вот, ныне работаю я редактором одного мистического журнала, хех, ну, то есть журнал-то самый обычный, но публикуем мы всякую невозможную ахинею, которая случается с людьми, сюда же приходят и самые разношерстные рассказы. В общем, все, кому не лень или кому просто нечем заняться, скуки ради или для привлечения внимания присылают нам "реальные" истории или вымышленные.
Э-эх… честно скажу: угараем мы с коллективом частенько. Порой такую откровенную хрень читаем. Ох, мать моя женщина… Даже не знаю, чей больной ум рождает такое. Но хорошо, когда смешно становится от прочтения, бывает ведь и действительно страшно осознавать, что ходят среди нас личности с довольно-таки шаткой психикой... Ну, да неважно, отвлёкся я, простите…
Само собой разумеется, во всякую там чертовщину я не верю, хотя уже правильнее будет сказать, что не верил, не осознавал…
Типичный рабочий день, бумаги, кофе, сигареты. В общем, не сразу я обратил внимание, что принесли новую партию почты, с этого-то всё и началось, с того гребанного письма, что и заметил-то я не сразу… Привожу здесь само письмо, оно представлено в полном объеме.
«Я не хочу, но мне нужно это написать, хоть это и небезопасно... Я уже ничего не знаю, я не знаю, к кому обратиться, кто в состоянии мне помочь, все отвернулись от меня… Меня отвергли все, кто когда-то был мне дорог. Я не осуждаю их, я лишь задаю себе вопрос: как бы я сам поступил на их месте? И когда получаю ответ, то не злюсь... Я всё понимаю, наверное, так лучше. Да-да, безопасней для всех.
Это очень похоже на вирус, но… всё так запутанно. Всё как в тумане… Может, я сплю? Увы, нет, кровь на моих руках вполне реальна, я ощущаю её металлический запах, а вы можете увидеть ее капли на этой бумаге, пожалуй, бумага во всём виновата... Забавно, это письмо, что я нашёл, это оно изменило мою жизнь, хоть и началось всё это задолго до него и вообще до моего появления на свет.
Ещё от деда мне достался дом, так как в денежных средствах я не особо нуждаюсь, то сдавать или продавать его я не собирался, он пустовал и, судя по моему последнему визиту туда, начинал потихоньку приходить в запустение. Из моих немногочисленных родственников домом никто не интересовался, а из его истории я знал лишь, что построен он был где-то в 20-х годах прошлого столетия. Жил в нем мой прадед, после него уже дед, отец, как и я, не видел прелести в семейном "особняке" и предпочёл другое место обитания.
И вот, по воле судьбы (уж теперь-то я точно в неё верю), мне предстояло съездить туда за кое-какими документами. Не горел я особым желанием, но всё же пришлось выделить время и отправиться туда. Приехал я вечером, что само по себе странно, ведь выезжал туда я днём, а путь до него недолгий, как добирался, не могу вспомнить. По приезде уже начало темнеть, начинающаяся буря заставила меня провести ночь в доме.
То, за чем приехал, нашлось быстро, и от скуки я слонялся по дому, как призрак, то и дело натыкаясь на старинный хлам, единственное, что заставило меня потерять счет времени, - это небольшая библиотека. Книги - моя страсть. Бумага… Вот уж не думал… Извините, просто воспоминания даются мне с трудом, с каждым днём я теряю то, что когда-то было моей личностью, памятью, мной… Книги я рассматривал с интересом, выбирая чтиво на сон грядущий, только тогда я не задумывался, почему же раньше меня не привлекали именно эти книги, которые почему-то казались мне ветхой макулатурой, хоть возрастом книг я не брезгаю, ну да ладно, я не замечал ничего и не знал, не знал…
Взяв в руки очередную рукопись, я уже не захотел её отпускать, уйдя с головой в рассказ, я не заметил, как мне под ноги мягко упал конверт.
На тот момент о моём прадедушке я знал мало. Когда я был ребёнком, мне говорили, что прадед рано умер от какой-то редкой болезни. Кто-то из родственников упоминал, что он был безумен, вроде не принесло ему пользы лечение в психушке, где он вскоре умер.
Уже будучи подростком, от деда я слышал совсем иную версию, что отец его пропал, просто исчез и всё, ни живым, ни мёртвым его более никто не видел, также дедушка сообщил мне, что я ну просто копия прадеда, даже мой едва сформировавшийся голос был до боли знаком деду.
Письмо... письмо лежало у моих ног, я поднял его, но с трудом, ощутив неестественную тяжесть конверта, ощущение продлилось недолго.
Зачем только я его вскрыл? Почему не почувствовал, почему не кинул в огонь? Всё просто: адресатом был я, да-да, на конверте стояло моё имя, дата моего рождения, мой адрес... Всё это было написано на старом конверте старыми чернилами и явно дрожащей рукой... Чья-то шутка? Совпадение? Я не думал, руки сами достали долго прождавшую меня бумагу... На секунду меня охватила непонятная и несвойственная мне паника, крупная дрожь прошлась по моему телу, голова закружилась. Что было дальше? Я уже в сотый раз перечитываю эту свою писанину, так как забываю, что написал и что же хотел сказать. Десятки мыслей сейчас крутятся в моей голове и сотни пропадают из памяти. Кто я такой, кем был и чем стал? Я знаю, кем я стал - еще одной строчкой в этом бреде… Я дополняю вирус собой...
Я осознал, что опасен, что написанное мной таит в себе вред, но я не могу остановиться, я пробовал, рука моя стерта в кровь, а ведь я хотел предостеречь.
Нельзя. Это нельзя трогать…
И вот этот хрупкий привет из прошлого дрожит в моих пальцах, но… но там ничего нет.
Бумага была пуста».
Новость отредактировал Sunbeam - 16-12-2016, 17:39
Ключевые слова: Письмо вирус прадед дом авторская история