Моя ночная прогулка
Подошвы в розовых лакированных туфлях бесшумно ступают по усыпанной галькой тропинке. Кругом оглушительная тишина, давящая, неподвижная. Думаю, сюда подойдет слово «мёртвая». По бокам тропинки растут колючки, подорожник, кое-где желтеют одуванчики. Кроны деревьев слегка покачиваются от ночного ветерка.Я наклонилась, сорвала еще один ярко-жёлтый цветок, дополнив свой и так уже объёмный букет, и огляделась. Вокруг никого. Да и неудивительно, кому ещё, кроме меня, приспичит побродить по кладбищу ночью. Только холодная белая луна равнодушно взирала на меня с неба. Я улыбнулась ей. Ночь – время поэтов, лентяев и маньяков; она накрывает мир таинственностью и темнотой. Если взглянуть на небо – оно абсолютно чёрное, и на нём звезды, будто чьи-то многочисленные глаза. Пролетит по небосводу звёздочка, оставив за собой яркий след, а ты смотришь и лениво думаешь – звёздочка ли это, или самолёт, или вообще это представители какой-нибудь инопланетной цивилизации пролетали мимо нашей планеты на своём суперсовременном корабле.
Шагая по дорожке, я вскользь читала надписи на надгробиях. Разные судьбы у тех, кто погребен здесь. Кто-то ушел из жизни тихо, в преклонном возрасте в собственной постели. Или после долгой, изнурительной болезни, когда надежд на исцеление уже не осталось. Для таких людей смерть – не кара, не наказание. Для них это скорее освобождение, избавление от всех тягот и мучений. Да, по ним будут скучать и горевать дети, внуки, родственники, друзья. Но их кончина воспримется как должное, как естественная смерть честно проживших свой век. Лица умерших останутся на старых фотографиях да в памяти тех, кому они были по-настоящему дороги. Со временем боль от утраты утихает, любимые лица стираются из памяти. На могилы их приходят только в религиозные праздники, вроде Пасхи или Родительского дня. Да и то лишь потому, что без ухода могила зарастёт сорняками и колючками.
Свернув с главной дороги, я пошла по боковой тропке, тоже усыпанной галькой. Мои любимые одуванчики тут почти не попадались; зато в большом количестве росли какие-то коричневые кусты, вместо листьев у которых были пушинки. Как называются эти растения, я не знала. Но довольно забавно выглядело, как ветерок, сдувая с веток белые пушинки, устилал ими землю, будто снегом. Забавно и красиво.
Я с удовольствием шагнула в этот мягкий снежок, двигаясь дальше вглубь кладбища. Луна спряталась за облако, но я всё равно разглядела надпись – благо, у меня есть мои очки.
«Соколов Артём, 05.01.1988 – 9.09.2006».
Я остановилась возле этой могилы, облокотившись о серебристую оградку. Вот она, вопиющая несправедливость. Этому парню всего восемнадцать – что же он забыл здесь, в этом царстве уснувших навечно? Разве он в чьих-то глазах наравне с теми, для кого смерть – просто отдых?
Я прошла чуть дальше и вдруг очутилась на широкой поляне, по краям которой густо росли могучие деревья и скрывали её от посторонних глаз. Когда я, протиснувшись между двумя дубами, ступила на поляну, я уловила нежный цветочный аромат. Все могилы здесь были свежими; надгробия и кресты были в роскошных венках, источавших запах цветов. Я осторожно пошла между могилами, вглядываясь в надписи. На ближайшей плите имя можно и не читать. Того, кто здесь лежит, я узнала сразу по фотографии. Лёня Михайлов, мой лучший друг и одноклассник. Оградка выкрашена в густой чёрный цвет, бетонная плита усыпана цветами. Так больно видеть знакомое лицо на этом бездушном мёртвом цементе. Но еще больнее видеть даты: 25.03.1993 – 14.04.2008. Пятнадцать лет... За то время, пока мы учились в школе, мы успели привыкнуть друг к другу. Казалось, что впереди ещё вся жизнь, бесконечные шутки и приколы друг над другом...
Я вытерла выступившую слезу и положила на плиту Лёни свой букет одуванчиков. Стараясь не смотреть больше на фото, я подошла к другой могиле. И тут было знакомое имя.
«Фролова Кристина, 10.02.1993 – 14.04.2008».
Я быстро отвела взгляд.
«Зимина Анастасия, 16.09.1993 – 14.04.2008»
«Павлов Роман, 28.06.1993 – 14.04.2008»..
Со всех фотографий на этих недавних могилах на меня смотрели лица моих одноклассников. Они все улыбались, не ведая, что с ними станет 14 апреля 2008 года.
Я приблизилась к еще одной могиле, последней в ряду. Под фотографией виднелись тёмные буквы:
«Голубева Анна, 3.03.1993 – 14.04.2008».
Фотография – вылитая я. Интересно, где удалось раздобыть это фото? Я же никому не любила показывать свои альбомы, у меня всегда были какие-то комплексы из-за внешности – мне жутко не нравились горбинка на носу и родинка над верхней губой. Значит, мой альбом с этой фотографией, которая нравилась мне меньше всех, все же отыскали.
Я задумчиво почесала руку около локтя - там, где были швы. Здорово, что попался нормальный врач, который хоть и спешил в тот день, но качественно пришил мне оторванные конечности. Было бы очень неприятно, если бы мне перепутали руки или ноги.
Прошла уже неделя с того дня, как автобус, в котором наш класс ехал на экскурсию, столкнулся с грузовым поездом. На железнодорожном переезде у автобуса лопнула задняя шина, и нам не хватило буквально нескольких секунд, чтобы убраться с путей. После того, как поезд с ужасающим скрежетом протащил огромную махину по рельсам метров четыреста, спасать было уже некого. Те, кого не разрезало колесами поезда, промучились в больнице максимум сутки, истекая кровью и надрывая души родителей. А несчастные мамы и папы не отходили от детей ни на шаг... чтобы первыми услышать пронзительный писк аппарата и увидеть идеально ровную линию на кардиомониторе.
Предрассветный туман сменил ночную тьму, небо на востоке постепенно начало алеть. На эту ночь моя прогулка закончена. Сегодня праздник светлой Пасхи, и на кладбище съедутся верующие, чтобы навестить своих почивших родственников. Мои родители тоже придут, я их очень жду. Ведь я теперь радуюсь любой возможности увидеть их снова.
Новость отредактировал Sunbeam - 11-09-2015, 11:04
Ключевые слова: Кладбище могилы авария авторская история