Автор - я.

Опять же вольный пересказ некогда увиденного во сне.

Автор - я.

В одном мире моих снов.
Живет город. Без оков,
Но прикованный навечно
Силой старых, добрых, слов.

Автор - я.

(Бал мертвецов).

Ночь. Флейты играют. И свечи горят.
У графа сегодня прием.
Спешите, скорее, здесь бал-маскарад.
Увидите всех вы на нем.

Автор - я.
Источник - один из снов.

В этом сне девушка сидела на камне, на лесной поляне и пела эту песню, пока расчесывала волосы.

Автор - я.

Может, не страшно, но без сомнения мистически.

Автор - я.

Никто же не говорил, что ундины должны быть белые и пушистые.

Автор - я.
Учитывая прошлые ошибки, подогнал до приемлемых размеров.
В глаза смотреть осторожно.

Автор - я.
Материалы - карандаш, Photoshop, Painter.

Автор - я.

Источник - немного странный полет фантазии на предмет "А что, если"?

Что будет, если твой город станет ни с того ни с сего меняться? Что ты стал бы делать, если бы знал виновника этих изменений. И понимал, что один способен это замечать? Как попытаться узнать ответ на вопрос "Почему"?

Автор - я.
Источник - сны.

Автор - я.
Надежда на покой.

Автор - я.

Стихотворению много лет.

Автор - я.
Навеяно метелью.
Формат, скорее, страшная сказка, нежели ужасы сами по себе.

Автор - я.

Писалось года четыре назад. Под настроение.